11 Capítulo 11

XI.

"Sua senhorita Granger é surpreendentemente eficiente", diz Voldemort.

Harry franze os lábios, olhando para ele do livro em suas mãos. Quase não faz uma semana desde que ele o viu pela última vez, provocando-o no mesmo escritório em que Harry está se escondendo, um livro sobre a mais negra das magias em suas mãos.

Honestamente, Hermione tinha a conta com suas anotações de volta para ele no fim de semana, junto com um longo discurso via flu que fez os ouvidos de Harry zumbirem no final. Harry simplesmente não queria lidar com as provocações de Voldemort.

"Ela tem muito a dizer," Harry finalmente responde. “Você não vai gostar muito disso.”

Voldemort inclina a cabeça. Não há mantos de Wizengamot hoje. Apenas Voldemort com seus encantos e calças bonitas e seu botão de costume. Tudo prensado, tudo impecável. Como se ele não suportasse não estar vestido com as melhores coisas, mesmo quando não há ninguém para impressionar.

“O que te faz supor isso?”

Harry revira os olhos, apertando os olhos para o livro em suas mãos ao invés de tentar confrontar o olhar inquisidor de Voldemort. “Ela é muito mais progressista do que você. Imagino que ela tenha ido a tais extremos para neutralizar o seu, na verdade.

"Oh?" Harry olha para cima enquanto Voldemort contorna a poltrona vazia em frente a ele — um dos poucos recantos de estudo neste lugar escondido — e se senta. — Por que você acredita que ela faria isso?

Harry suspira e fecha o livro em suas mãos, descansando-o na mesa de centro entre eles.

Honestamente, por mais ansioso que ele esteja por ter Voldemort se juntando a ele novamente – apesar de ter sido o único a lhe enviar uma coruja – ele está realmente bastante aliviado por fazer uma pausa em sua pesquisa. Ler sobre coisas sombrias pode não tornar Harry sombrio, mas algumas das coisas que ele encontrou certamente foram perturbadoras.

Alguns dos feitiços e rituais que ele encontrou até agora são suficientes para afastá-lo. Não ajuda que ele esteja evitando ativamente o Livro dos Mortos desde sua primeira visita ao escritório particular. Nem os poucos livros sobre magia sexual que ele encontrou; que tinha sido um pouco de abrir os olhos. Um que ele fechou rapidamente e depois engavetou novamente.

“É a lógica da barganha, não é?” Harry pergunta, recostando-se em sua própria cadeira, encontrando o olhar de Voldemort e sentindo o fio da conexão deles despertando mais com a proximidade do jeito que costuma acontecer; pelo menos, Harry pensa, não há toque físico para abri-la ainda mais. A última vez que eles estiveram aqui juntos, com as mãos de Voldemort sobre ele deixando os nervos de Harry à flor da pele, Harry quase se perdeu na própria satisfação perversa de Voldemort. “Highball até você se encontrar em algum lugar no meio.”

Voldemort sussurra, um sorriso no rosto, uma perna cruzando a outra enquanto ele enfia os dedos sobre o joelho; se acomodando, confortável, completamente à vontade em contraste com a constante tensão que Harry sente ao seu redor. "Inteligente", diz Voldemort. "Muito inteligente, Harry."

"Eu não inventei isso," Harry dá de ombros, desconfortável com o conceito de Voldemort o elogiando . "Isso foi tudo Hermione."

“Não se venda pouco, Harry.” diz Voldemort. “Você reconhece a tática. Imagino que você mesmo o tenha utilizado em suas próprias emendas ao projeto de lei. Estou errado?"

Harry bufa. "Não. Você não está errado. De qualquer maneira, era bastante fácil contradizer a maior parte. O original é... absurdo.

"Tem tato", diz Voldemort, lábios apertados, e até mesmo aborrecimento é encantador naquele rosto. “Insultar meus esforços não é como você vai encontrar um acordo.”

"Eu sinto Muito. Abominável é mais do seu gosto?” Harry pergunta, incapaz de evitar um sorriso doce e inocente.

Os olhos de Voldemort se estreitam, e por trás de todas aquelas camadas de magia, Harry pode ver o vermelho delas. “Cuidado, Harry. Estou fazendo o meu melhor para ser... legal. Seria justo que você também fosse.”

“Eu prefiro ser honesto,” Harry diz, imponente; ele não deve bondade a Voldemort, não como eles estão atualmente. “Eu não vou rastejar diante de você – você tem muitos outros para fazer isso. A propósito, como seus seguidores estão lidando com tudo isso?”

Por um momento, Voldemort não responde. Harry pensa, talvez, que ele pode simplesmente exigir a emenda de Harry e ir embora. Que Harry já acabou com sua paciência.

Então, Voldemort se inclina para frente, descruzando as pernas, cotovelos nos joelhos enquanto estuda o rosto de Harry. "Você realmente gostaria de saber, Harry?"

Harry pisca, uma resposta concisa presa no fundo de sua boca por um segundo, mas apenas um segundo. "Não está bem, eu entendo?"

O sorriso de Voldemort é vicioso; Harry se sente quase como se tivesse acabado de cair em uma armadilha.

“Eles caíram na linha. Meus seguidores foram feitos para a guerra, Harry. Uma guerra que parou na noite em que te dei aquela cicatriz na cabeça. Voldemort diz, e Harry quase alcança o raio em sua pele. “E então, não muito depois de eu ter retornado e os mais leais deles serem libertados de suas prisões, eu me encontrei e por procuração meus seguidores vinculados por um juramento de uma criança. A rebelião deles parou antes mesmo de começar...

"Rebelião? Você está ouvindo a si mesmo?” Harry zomba. “O que há de rebelde nos privilegiados disputando ainda mais privilégios?”

“Meus seguidores sabem que eu levaria o mundo bruxo para uma nova era,” Voldemort zomba. “Eles sabiam que não teriam mais que se curvar e atender aos caprichos de trouxas e nascidos trouxas.”

“Curvar e servir?” Harry aperta os olhos para ele, uma dor de cabeça já latejando na parte de trás de sua cabeça. “Não há um único sangue puro vivo que se curva e atende aos nascidos trouxas em nosso mundo. Eles estão muito felizes em intimidá-los, julgá-los e discriminá-los. Draco Malfoy estava chamando Hermione de sangue-ruim em nosso segundo ano. Tínhamos doze anos e aquele imbecil de cara pontuda achava que era melhor que ela porque ela era nascida trouxa, melhor que Ron porque a família dele não tinha tanto dinheiro, e melhor que eu porque fui criado por trouxas e era mestiço. Tínhamos doze anos, isso é comportamento aprendido, Tom. Comportamento que ele aprendeu com seu pai, seu seguidor, sobre quem era melhor do que quem baseado em nada além de status esangue, e você sabe disso.”

"Não é tão simples assim," Voldemort balança a cabeça. "Seu--"

“É preconceito, Tom. Simples assim. E eu não entendo como você pode comprar a retórica puro-sangue de qualquer maneira.”

“Sangue é poder.”

"Isso é besteira, e você sabe disso também." Harry estala, e ele sente uma agitação — tanto a dele quanto a de Voldemort — crescendo em seu peito, sente sua magia sangrar um pouco em resposta até que seu cabelo está em pé. “Quero dizer, Merlin, Tom – você sabe o quão poderoso você é. Você sabe que é um gênio, mas é incrivelmente estúpido quando se trata disso.

“Quando se trata de quê?” Voldemort sibila, olhos vermelhos e perigosos, mas Harry não se importa.

Agora não. Não quando isso tem sido algo, uma falha de caráter flagrante, uma cisão na lógica, que Harry viu em Voldemort desde que leu o diário de Dumbledore sobre ele. Desde que ele entendeu, mais completamente, o menino do diário que ele conheceu corretamente em seu segundo ano.

“Quando se trata do fato de que, apesar de qualquer besteira de sangue puro que você queira dizer, você é um dos magos mais poderosos do mundo. E você é um mestiço.” Harry diz, inclinando-se para frente, o olhar fixo no de Voldemort enquanto aqueles olhos carmesins se arregalam. “Se sangue é poder, então como você se explica?”

“Eu sou o herdeiro da linhagem da Sonserina,” Voldemort responde.

"E? Assim como seu tio. Você o chamaria de poderoso?”

A boca de Voldemort se contorce com seu desdém. “Minha família nunca teve a ambição ...”

“Sua família foi produto de incesto”, diz Harry, firme, sem espaço para discussão. “Como muitas famílias puro-sangue são. E todos se encolhem aos pés de um mestiço, mais forte e mais brilhante que todos eles. A linhagem Gaunt estava quase extinta antes de você, um mestiço, aparecer. E o mais contundente de tudo isso é que você sabe disso. Você sabe que é verdade, que sangue não tem nada a ver com poder, mas você usa esse preconceito a seu favor.”

"E qual é a minha vantagem, Harry?" Voldemort pergunta, voz baixa, olhar fixo no rosto de Harry. “Qual é o meu objetivo final?”

"A destruição ou separação completa dos trouxas", diz Harry. “Por causa do que você passou quando criança, e o ódio que você tem por eles é muito maior do que o ódio que você tem pelos idiotas pretensiosos que você convenceu a tratá-lo como um deus. O que, francamente, acho que é a própria vingança. As mesmas famílias de sangue puro que menosprezaram você quando você chegou a Hogwarts, deixaram para temê-lo ou adorá-lo agora. Estou errado?"

Por um longo momento — um momento muito longo — Voldemort não faz nada além de olhar para ele. Mesmo a conexão deles, geralmente tão alta quando estão perto, parece quase entorpecida.

Então, Voldemort ri.

Inclinando-se para trás em sua cadeira, mão enrolada sobre a boca, Voldemort ri.

Harry pisca. A tensão queima sua espinha. Os olhos de Voldemort estão franzidos nos cantos, sua diversão crua e presente, de uma forma que Harry nunca sentiu ou viu antes.

De certa forma, é meio impressionante.

"O que?" Harry pergunta, a voz cortada, arrepiando.

"Oh, Harry," Voldemort respira, a boca ainda curvada em um sorriso brilhante que Harry sabe que encantou dezenas de pessoas quando Voldemort ainda era Tom Riddle. “Devo dizer, estou impressionado.”

"Com licença?"

Pressionando para trás até que seus cotovelos estejam sobre os joelhos, a cabeça inclinada, Voldemort sorri. "Estou impressionado. Você é surpreendentemente perceptivo. Eu não acredito que alguém já percebeu quanta alegria eu tiro ao assistir sangue puro, que adoraria nada mais do que olhar para mim por minha linhagem, ajoelhar-se aos meus pés.”

Harry pisca uma vez. Então duas vezes.

"Então você admite isso", diz Harry. “Você admite que todo esse sangue é coisa de poder é besteira.”

"Eu não diria isso, Harry." Voldemort estala a língua. “Mas você está certo em que meu objetivo é a... separação do mundo mágico e trouxa. Eu admitiria a destruição, mas nossos juramentos não deixam espaço para isso. E você certamente está certo que eu tenho um grande prazer em assistir os puros-sangues rastejando para um mestiço.”

"Você está usando eles", diz Harry, bem quando a percepção se instala totalmente no fundo de sua mente. “Você os está usando porque os desejos deles atendem às suas necessidades. Eles acham que são melhores que nascidos trouxas e trouxas, e você está se aproveitando disso.”

O sorriso de Voldemort parece afiado, quase faminto, como se Harry estivesse olhando para o rosto de um predador. "Sim, Harry, muito bem."

Harry cai para trás em sua cadeira. “Você é um sociopata completo . Você não se importa com ninguém? Em absoluto?"

“Os deuses se importavam com os discípulos?” Voldemort pergunta, gesticulando com a mão preguiçosa sobre a sala cheia de artefatos de mitos e lendas.

"Mas você não é um deus", diz Harry. “Você é um homem que gosta de pensar que ele é. Mas você não é."

“Você mesmo disse, Harry, e nós dois sabemos que é verdade: eu sou um dos bruxos mais poderosos vivos. E você sabe que, enquanto minhas horcruxes forem mantidas seguras, eu sou imortal.” Voldemort diz, e a pele de Harry se arrepia um pouco com a forma como Voldemort diz, sério e honesto e com total fé em suas próprias afirmações. “Meus Comensais da Morte me temem, me respeitam, me adoram . Você não chamaria isso de um deus?”

Harry sente como se a respiração tivesse sido arrancada de seus pulmões. Como se ele tivesse levado uma queda brusca em sua vassoura e a terra estivesse subindo rápido demais.

É uma tragédia. Lord Voldemort está sentado diante dele, usando o rosto de quem ele poderia ter sido, falando como se medo, respeito e adoração fossem tudo o que uma pessoa precisa. É uma tragédia.

"Não, Tom", diz Harry, a pontada de tristeza em seu peito sufocando suas palavras. “Eu chamaria isso de um homem tentando o seu melhor para fingir que está feliz com o que tem.”

Finalmente, o sorriso no rosto de Voldemort parece escorregar. "Eu tenho tudo. Praticamente o mundo inteiro ao meu alcance — apesar dos obstáculos que você colocou no meu caminho. Eu tenho tudo."

"Tudo," Harry acena com a cabeça, e ele sabe que Voldemort deve sentir a confusão de tristeza de Harry, porque Harry pode sentir isso, suas costelas se contraindo. "Tudo e nada. Nada que realmente importe no mundo.”

Voldemort ficou rígido. Rígido. Ele olha para Harry como se Harry pudesse sacar sua varinha a qualquer momento.

“E o que importa, Harry? O que realmente importa?” Voldemort pergunta, o lábio superior se curvando com um pouco de desgosto, a voz tensa com escárnio.

"Companhia. Confiar." Harry dá de ombros, e sua voz dificilmente soa como a sua agora, sua cabeça zumbindo com a raiva crescente de Voldemort – e algo mais. Algo que Harry não pode nomear. “Alegria, amizade e família. Amor. Você tem poder e seguidores e um senhorio e todas essas outras coisas, sim - mas você tem uma meia vida, em todas as outras coisas. E eu--"

Harry se interrompe, chocado com a força de sua própria empatia. Com a ideia de viver do jeito que Voldemort vive. Em quão solitário ele realmente deve estar.

Ele engole.

"E eu sinto muito por você," Harry confessa em uma respiração.

*

Amor.

Voldemort ouviu a mesma retórica sair da boca de Dumbledore mais de uma dúzia de vezes. Esse amor, acima de tudo, conquista tudo. Que não se pode conhecer a verdadeira felicidade, nunca se pode ter uma vida verdadeiramente realizada, sem amor.

Ouvir Harry Potter ecoar esse mesmo sentimento deixa Voldemort fervendo.

Você tem uma meia vida... e eu sinto pena de você.

Três semanas. Três semanas e Voldemort ainda não consegue tirar suas palavras, sua expressão, suas emoções da mente.

Sinto pena de você, dissera Harry.

Tão sério. Tão honesto. Tão carente de piedade.

A princípio, Voldemort pensou que era isso. Pena. Nojento e afetado e insultante. Ele queria rosnar e estalar, queria sacar sua varinha e derrubar esse garoto estúpido. Tinha pensado, cego, e apenas por um momento: como ele se atreve ?

Até que ele percebeu que havia algo lá, algo em sua conexão que não era dele, e quando ele reconheceu isso como dor - como uma tão imensa, tingida com tal desejo, que rivalizava e ecoava a sua própria, quando ele era mais jovem — que ele se permitiu pausar o suficiente para avaliar o que Harry Potter estava realmente oferecendo a ele.

Empatia.

Um entendimento verdadeiro e simples . Uma tristeza e uma dor e uma raiva e um anseio que Voldemort reconheceu como um reflexo de sua juventude.

Foi chocante o suficiente para Voldemort segurar sua língua, segurar sua ira, apenas o tempo suficiente para pedir as notas de Harry na conta e se despedir. Surpreendente o suficiente para tê-lo ainda pensando nisso, no jeito que Harry Potter olhou para Lord Voldemort como se ele entendesse, semanas depois.

Ele ainda tinha que enfrentar Harry desde então. Recusou-se, até que pudesse entender — que um menino que, por todos os direitos, parecia amado e querido, pudesse entender Lord Voldemort. Que ele pudesse sentir o mesmo anseio destrutivo que o havia impulsionado quando ainda era Tom Riddle.

Concentrando sua mente no adendo que Harry obviamente havia acrescentado à conta – com suas anotações de nascido trouxa espalhadas pelo pergaminho – sobre a remoção de crianças mágicas de lares perigosos, ele acha que talvez possa ter encontrado os primeiros fios disso. De desvendar a tapeçaria que compunha o enigma absurdo do Menino de Ouro de Dumbledore.

Quando Severus ainda estava a seu serviço, antes que Harry o reivindicasse tão completamente e antes que sua perseguição inicial começasse, ele foi informado de que o menino Potter era mimado. Apaixonado e tendia a ser pior do que o pirralho Malfoy. Egoísta, imprudente e pomposo. Cheio de si pelos anos passados ​​com uma colher de prata na boca.

Sua defesa dos trouxas fazia sentido, então. Claro que ele iria querer a família que o criou protegida.

Lendo essa emenda, quando Harry protestou tão veementemente contra a realocação de todas as crianças mágicas, parece falar de algo diferente do que ele foi levado a acreditar.

Adendo III

Sob a alçada do mencionado comitê de Direitos das Crianças Trouxas e das Crianças Mágicas (RMMC) estabelecido na seção II, este documento garantirá a criação de um subcomitê contratado especificamente para atender cada criança mágica em seus lares, a fim de estabelecer o seguinte:

Alojamentos seguros e protegidos com acesso aos confortos padrão necessários para o desenvolvimento infantil, como:

Cama e roupa de cama

Roupas

Chuveiro/banheira, toalete e outras instalações sanitárias

Itens de interesse, como livros ou brinquedos benéficos para o desenvolvimento

Refeições constantes e normais ou acesso a alimentos apropriados para o desenvolvimento geral da criança

Acesso a água fresca e limpa

Liberdade de capacidade para:

Frequentar a escola primária conforme necessário

Deixar os alojamentos com a presença dos pais ou responsáveis

Familiarizar-se com outras crianças da mesma idade em ambientes sociais e acadêmicos

Se os requisitos mínimos acima não forem vistos ou atendidos, o comitê pode optar por remover a criança mágica de seus pais e/ou guardiões não-mágicos e realocá-la para um guardião mágico designado (ver subseção II-B) até o momento em que requisitos são atendidos. Se o problema não for resolvido, a Obliviação do(s) guardião(ões) Não-Mágico(s) original(is) pode ser votada pelo comitê e a realocação permanente da criança mágica pode ocorrer.

É um pequeno adendo que fala alto. Um que, a princípio, Voldemort acreditava ter se originado do conhecimento de Harry — dado a ele pelo diretor de Hogwarts — da própria criação de Voldemort. Mas as notas rabiscadas ao longo das bordas pela seção sublinhada em Oblivation, em uma mão que não é de Harry, diz o contrário:

O esquecimento e a realocação são a única competência do comitê? Estas são apenas as expectativas padrão de uma vida familiar adequada, Harry. Se uma criança não tem esses padrões, deve haver algum tipo de acusação contra os pais/responsáveis. O abuso, especialmente o abuso infantil, é uma ofensa passível de cobrança no mundo trouxa. Quais são nossas opções?

Então, logo abaixo disso, está a resposta do próprio Harry:

Será que a negligência se qualificaria como abuso? Já existem leis no mundo bruxo estabelecidas para lidar com tais casos? Se sim, quais são eles e podem ser aplicados a pais ou responsáveis ​​trouxas/não-mágicos?

Não há resposta para as perguntas, deixadas em tinta preta, duras contra o pergaminho. Voldemort só pode assumir que são perguntas que Harry, especificamente, queria que Voldemort respondesse. Um conceito bastante selvagem, se Voldemort está sendo muito honesto, que Harry perguntaria em primeiro lugar.

Ou melhor, que Harry lhe perguntasse .

No entanto, considerando a conversa deles depois que Harry passou sua cópia do projeto de lei para seu amiguinho nascido trouxa, e o fato de que Harry não apenas notou, mas comentou sobre o conhecimento de Voldemort sobre os meandros políticos da lei bruxa, isso faz um espécie de sentido. É óbvio que seu amigo não sabe ou não tem acesso às respostas para suas perguntas, então a única outra opção seria perguntar ao próprio Voldemort.

Se Voldemort sente um pouco de satisfação, sabendo que Harry se voltou para ele em busca de respostas, não há ninguém além dele e Harry Potter para saber disso. Mesmo que a satisfação de tudo isso seja rapidamente enterrada por uma curiosidade muito familiar e uma preocupação ainda mais desconhecida .

Será que a negligência se qualificaria como abuso? Harry pergunta, claro como o dia, tinta no pergaminho. Voldemort fecha os olhos e vê a expressão no rosto de Harry, aqueles olhos verdes suaves e solenes por trás dos óculos de aro de metal, sobrancelhas franzidas e lábios apertados enquanto ele dizia a Voldemort o que ele acreditava que importava:

Companhia. Confiar. Alegria e amizade e família. Amor.

Em sua mente, ele vê Harry olhando para ele naquele escritório escuro na Biblioteca de Alexandria. Ele vê Harry olhando para ele, para todas as suas realizações, e achando-o carente. Ele vê Harry olhando para ele, um profundo entendimento em seu rosto e dançando sobre a conexão entre eles, enquanto ele diz:

E sinto pena de você.

Porque, de alguma forma, Harry sabe o que é existir assim. Sentiu, viu, experimentou ele mesmo. Ele conheceu uma vida sem essas coisas, as coisas que ele acha que mais importam, e ele vê Voldemort sem elas e sente pena dele.

Outra coisa que Lord Voldemort não sabe sobre Harry Potter. Outra coisa que ele está com fome de descobrir.

É a razão pela qual ele chama Lucius. A razão pela qual ele mal olha para sua forma ajoelhada quando chega, acenando com a mão desdenhosamente enquanto convoca seus glamours para esconder seu rosto sobrenatural, e ordena a Lucius que examine os guardiões anteriores de Harry Potter, para usar qualquer meio que julgar necessário para fazê-lo , e devolver-lhe a informação imediatamente antes de o despedir.

É a razão pela qual ele reúne o adendo que Harry Potter passou tanto tempo criando, enrolando e aparatando até o último ponto em que encontrou a localização de Harry — o salão que esconde a entrada da Biblioteca de Alexandria.

É meio-dia no Egito. O sol está alto e quente no céu; cada vez mais quente à medida que o verão se aproxima. Voldemort é ao mesmo tempo repugnante e grato pelo calor, pois ele acha as vestes sobre seu traje formal normal sufocante mesmo quando, uma vez fixando seu olhar sobre o jovem por quem ele viajou de tão longe, ele encontra o suéter de falta no corpo de Harry. é muito mais atraente.

Mesmo que o menino esteja vestindo apenas uma camisa desgastada e jeans rasgados.

Sentado em uma mesa do lado de fora do café, a cabeça de Harry é jogada para trás enquanto ele ri. Ele não está sozinho. À sua frente está outro jovem, de pele mais escura e cabelo mais comprido, puxado para trás em um coque bagunçado de cachos. Ele está vestido profissionalmente, ou pelo menos, como um mago adequado deve estar neste calor; calças passadas e uma camisa de linho.

Não demora muito para Voldemort reconhecer o jovem — um bibliotecário, ou o bibliotecário, ele passou uma dúzia de vezes para encontrar Harry escondido nas profundezas das estantes — assim como não demora muito para Harry para notar sua chegada.

Sua atenção é presa de forma ordenada e eficiente quando Voldemort caminha até a mesa deles, sobrancelha erguida, e Voldemort não consegue colocar em palavras a sensação que praticamente estremece seu caminho quando aqueles olhos verdes estão nele e somente nele. Enquanto a atenção de Harry cai total e completamente nas mãos de Voldemort antes mesmo que ele precise dizer uma única palavra.

Como deveria ser.

“Lorde Gaunt,” Harry diz, e Voldemort saboreia a forma como seus ombros se contraem, a forma como seus olhos parecem de repente muito mais brilhantes, a forma como sua coluna se endireita onde ele está sentado – e ele sorri com o sutil zumbido de irritação e cautela . ele vê e sente quando Harry o observa. “Que grata surpresa.”

Voldemort sabe que ele não quer dizer nada.

"Lorde Potter," ele abaixa a cabeça, sem vontade de tirar os olhos dos de Harry. " Lamento terrivelmente interromper, mas gostaria de roubar um momento do seu tempo para discutir... negócios."

“Negócios,” Harry repete, em tom monótono e totalmente impressionado, mas Voldemort pode sentir a irritação nele crescer para consumir qualquer cautela que ele possa ter – assim como ele pode ver no jeito que Harry olha fugazmente para o bibliotecário em frente a ele. ele e tamborila os dedos no tampo da mesa. "Certo. E você não poderia postar uma coruja?”

"Receio que seja bastante urgente", diz Voldemort, finalmente desviando o olhar para se dirigir ao outro homem na mesa. "Minhas desculpas, senhor...?"

"Oh, por favor, me chame de Omar", diz o homem com um sorriso brilhante. "Todos os bruxos ingleses são tão formais, Harry?"

"A maioria deles," Harry suspira.

"Omar," Voldemort diz, entrecortado, a paciência já diminuindo. — Receio que devo roubar seu... companheiro.

"Claro," Omar abaixa a cabeça, já se levantando enquanto troca um pequeno sorriso com Harry do outro lado da mesa. “Minha pausa para o almoço está quase acabando de qualquer maneira. Vejo você de volta esta tarde?

Vantagens de Harry. "Sim--"

"Na verdade," Voldemort sorri, lábios apertados, já se movendo para deslizar para o lugar que Omar, o bibliotecário , acabou de desocupar. “Acredito que isso pode acabar tomando muito do nosso tempo. Bem tarde da noite, talvez.”

"Amanhã, então," Omar diz, imperturbável, olhos fixos nos de Harry e sorriso torto; Voldemort se arrepia. "Você pode devolver meu transliterador, então."

"Oh!" Harry vai cavar a bolsa ao seu lado. "Eu esqueci--"

“Não se preocupe com isso,” Omar ri. “Isso me dará uma desculpa para falar com você pela manhã. Tenha um bom dia, Harry. amigo de Harry.

Com uma reverência educada, mais superficial do que Voldemort gostaria, Omar se despede – voltando para a sala e indo para os fundos, onde seria a entrada da biblioteca. Assim que ele se vai, qualquer alegria em Harry se perde. Ele se inclina para trás em seu assento, braços cruzados sobre o peito, sobrancelhas erguidas, todo aborrecimento. Qualquer cuidado cuidadoso que ele teve com a chegada de Voldemort evaporou.

Voldemort sabe que está esperando uma explicação. Ele o mantém esperando.

Acena para um garçom, limpa sua metade da mesa, pede uma xícara de chá. Harry está revirando os olhos quando termina, mas já está mais relaxado. Não há frustração queimando nas bordas dos dentes de Voldemort — nenhum de Harry, de qualquer maneira — e Voldemort pode ver no jeito que seus ombros caem, no jeito que ele passa a mão pela bagunça de seu cabelo escuro, um toque de suor. do sol grudado em sua pele.

“Olá, Harry. Já faz um tempo, não é?” Voldemort pergunta, quando ele finalmente toma seu chá, e a exasperação ressoa clara e brilhante entre eles.

"Depois que você sumiu durante a nossa última conversa, eu esperava que fosse mais longo," Harry retruca, a língua afiada como sempre, sem vergonha de seu último encontro. “Se você está procurando um pedido de desculpas, você não vai conseguir um.”

Não haverá nenhuma reverência ou acovardação ou implorar, não de Harry Potter.

Voldemort acha isso absolutamente refrescante.

"Bobagem, Harry," Voldemort acena com a mão, sentando e cruzando uma perna sobre a outra, bebendo seu chá preguiçosamente. “As palavras de um menino dificilmente têm um impacto duradouro.”

“E, no entanto, as palavras de uma profecia de origem desconhecida parecem mudar tanto a vida. Vida terminando, se você preferir.” Harry diz, sorrindo conciso. “Engraçados padrões duplos que você tem, Lorde Gaunt.”

Voldemort praticamente vibra com uma mistura terrível e deliciosa entre indignação e diversão. Como ele passou quase um mês sem esse pequeno espinho em seu lado?

"Você está zangado comigo", observa Voldemort, os olhos rastreando a forma de Harry, o poder compacto e inerte ali contido, a magia que ele praticamente pode saborear pairando sobre ele. "Por interromper seu encontro?"

Harry parece engasgar. Seu rosto fica rosa, assim como suas orelhas, e não é uma visão adorável?

"Isso-- Não foi um encontro" , diz ele, balançando a cabeça. “Ele está me ajudando com algumas das minhas traduções – está me emprestando isso enquanto eu pesquiso.”

Ele tira algo de sua bolsa e coloca na mesa entre eles. Um pequeno disco de vidro, um pouco como uma lupa, mas Voldemort pode sentir o encanto esculpido na madeira de seu cabo.

Na sobrancelha levantada de Voldemort, Harry bufa.

“Você não pode esperar que eu aprenda 105 línguas novas e mortas. O transliterador de Omar faz o trabalho para mim.”

“Você poderia lançar um feitiço de tradução simples? Encantar seus óculos, talvez? Voldemort pergunta.

"É isso o que você fez? Um novo feitiço de tradução para cada idioma que você não conseguia ler sozinho? Harry pergunta, gesticulando sozinho para o vidro. “Isso é universal. Mais rápido, mais simples.”

"Inovação, seu nome é conveniência," Voldemort suspira com algum desdém e os lábios de Harry se apertam. "É... interessante, eu suponho."

“Você supõe.”

"Sim," Voldemort sorri, todo dentes. “Assim como, suponho, seu adendo é. Um pouco interessante de política.”

É quase instantâneo, do jeito que Harry fica curto. O vai e vem de sua conversa habitual — Voldemort iria tão longe a ponto de chamar isso de brincadeira, se ele participasse de tal coisa — chega a um fim abrupto.

Raiva, curiosidade, medo, tristeza — todas as coisas que Voldemort viu no rosto de Harry Potter. Isso, porém, o súbito fechar de seus olhos, o brilho opaco deles, a linha apertada de sua mandíbula e sua boca, é novo. Pela primeira vez desde que Voldemort conheceu Harry Potter, Harry está completamente protegido.

"É isso?" Harry pergunta.

"Incrivelmente," Voldemort diz, sem vontade de desviar seu olhar do de Harry, achando que até mesmo a conexão deles parece ter entorpecido na virada da conversa. “De onde você tirou essa ideia?”

"O que você quer dizer?"

“Bem, eu não suponho que tenha sido da sua nascida trouxa. Você está bastante convencido de que os pais dela são muito... apoiadores de sua natureza mágica. Voldemort diz, enfiando a mão em sua capa para puxar o pedaço de pergaminho, colocando-o na mesa entre eles. “E ainda assim, você detalhou uma situação perfeitamente abominável para uma criança mágica em uma casa não-mágica. Até seus nascidos trouxas chamam isso do que é: abuso. Algo que a lei bruxa não tem nenhum histórico de tribunal inerente ou precedência para – nem para nascidos trouxas, nem para mestiços, e não para puros-sangues.”

Harry estremece-- e então seu rosto se contorce. “O que, você está dizendo que não há história de pais puro-sangue abusando e abandonando seus filhos abortos? Ou de seus filhos puro -sangue ? Eu sei com certeza que os Blacks não eram exatamente gentis com seus filhos — e eu ouvi sobre o tio de Neville Longbottom o jogando pela janela para ver se ele pulava. Você não pode me dizer que essas são instâncias singulares.”

"Não, eu não posso. E eu não vou. Mas eles nunca foram levados ao tribunal.” Voldemort diz, estreitando os olhos. "E você está evitando a pergunta."

Harry, porém, está se inclinando para frente. "Você está me dizendo que não há precedência para processar abusadores de crianças na lei bruxa inglesa?"

Voldemort pisca. “Pais mágicos valorizam seus filhos mágicos. Não haveria necessidade disso...

"Não há necessidade?" Harry zomba. “Diga isso ao meu padrinho. Diga isso para Neville Longbottom. Inferno, diga isso para Draco Malfoy. Não consigo imaginar que, apesar de estragado, não tenha havido algum tipo de abuso. Eu conheci Lucius Malfoy – e a única coisa que o impediu de atacar um garoto de doze anos desarmado foi um elfo doméstico recém-libertado .”

Voldemort pisca novamente, uma carranca aparecendo em seu rosto. "Lucius atacou você?"

"Eu-- Bem, sim." Harry vacila, balançando a cabeça um pouco, antes de esticar o dedo no adendo entre eles. "Essa não é a questão. A questão é que isso existe e está acontecendo, mesmo que não seja levado à Justiça. Deve haver algum tipo de proteção para isso. Para todas as crianças mágicas – não apenas aquelas que vivem em lares não mágicos.”

Voldemort se recosta em seu assento. "Isso, Harry, seria uma conta totalmente diferente."

"E? Dividimos em duas contas diferentes. Um para educação, outro para segurança.” Harry dá de ombros. “Você queria melhorar o mundo mágico e proteger as crianças mágicas, não é?”

"E como você chamaria o projeto de lei que está propondo para garantir a segurança de todas essas crianças, Harry?"

“A Lei de Proteção à Criança Mágica,” Harry diz, tão rapidamente que Voldemort não tem dúvidas de que ele já pensou nisso, planejou, discutiu muitos detalhes com aqueles que ele buscaria o conselho. “Cole sua conta de realocação com ela – mas apenas se a família não atender aos requisitos.”

“Esses requisitos parecem ser o mínimo. Eles dificilmente se qualificariam como uma família.” Voldemort estreita os olhos incisivamente enquanto a mandíbula de Harry trabalha. “Sem mencionar que não discute nada sobre outros abusos ou quem se qualifica como uma criança mágica.”

“Qualquer criança nascida com magia ou de pais de linhagem mágica com menos de dezessete anos”, diz Harry.

“Incluindo abortos?” Voldemort pergunta, mas ele já sabe a resposta.

Afinal, Harry Potter é um coração sangrando.

“Incluindo squibs.”

"Você terá suas mãos cheias com os puros-sangues lutando contra aquele."

“Não se for sua conta,” Harry responde.

Voldemort sente algo como um prazer perverso se desenrolar em seu peito. Ele cantarola e assente.

"E as qualificações para abuso?" ele pergunta.

“O abuso físico e emocional são os mais óbvios – espancamentos, torturas ou jogar seu filho pela janela não devem ser permitidos. Forçar seu filho a praticar feitiços com os quais não se sente à vontade ou que sejam ilegais, como, ah, os Imperdoáveis , deveria ser proibido.” Ele levanta a sobrancelha para Voldemort, e tudo que Voldemort pode fazer é sorrir. "E... abandono e negligência se qualificariam sob..." Harry vacila aqui, e Voldemort sabe; ele sabe que está pensando na própria infância de Voldemort e, talvez, na própria infância de Harry. “Abandono e negligência se qualificariam como abuso sob este ato.”

Voldemort descruza as pernas, sentando-se para frente e deixando sua xícara de lado. Harry pisca para ele e então desvia o olhar. Voldemort não o terá.

Estendendo a mão, ele pega Harry pelo queixo, virando seu rosto para trás para encontrar os olhos de Voldemort. Ele sabe que eles são de um vermelho perigoso e não natural só pelo jeito que o olhar de Harry passa entre eles. Apenas pela forma como seus lábios se separam.

“Negligência,” murmura Voldemort. "Uma palavra tão suave para uma coisa tão ruinosa, você não acha, Harry?"

Harry engole.

“É sua única exceção na minha conta original, Harry; negligência ou abuso de uma criança. Você foi tão inflexível contra o esquecimento dos guardiões originais.” Voldemort praticamente canta, o polegar arrastando contra a linha forte da mandíbula de Harry, sentindo o músculo flexionar sob seu toque. “O que fez você pensar em incluir tal exceção?”

Harry solta uma respiração afiada de seu nariz. “Você sabe por quê.”

"Eu?" Voldemort inclina a cabeça. "Certamente, você não quer me dizer que escreveu isso simplesmente porque você sabia da minha infância, Harry?"

“E se eu fizer?”

"Eu saberia que você estava mentindo," Voldemort diz, apertando a mandíbula de Harry antes de finalmente soltá-lo, com as pontas dos dedos formigando. “E eu seria forçado a descobrir o quê.”

É uma ameaça. Um bem simples e pequeno.

Ainda assim, isso não impede a magia de Harry de atacar e quebrar sua xícara de chá.

*

De todas as pessoas no mundo, Harry nunca poderia ter previsto que seria Voldemort quem finalmente o encurralou sobre sua casa de infância. Hermione, provavelmente; ela chegou perto, várias vezes. Sírio também. Harry podia até ver Remus ou Dumbledore ou a Sra. Weasley sentando-o para finalmente falar sobre isso. Honestamente, ele teria adivinhado Draco Malfoy antes de adivinhar Lord Voldemort.

E ainda.

Sua magia faísca antes que ele possa pará-la. Estilhaça a xícara de chá, depois seu próprio copo de água, depois chicoteia o vento ao redor deles. Zumbido sob sua pele, enquanto seu coração tropeça em seu peito, pronto para jogá-lo fora. Um puxão em seu umbigo, ameaçando empurrá-lo para longe disso — este momento, este homem, este monstro com a intenção de desvendar seus segredos.

É a mesma sensação que ele teve da última vez que eles estavam sentados um de frente para o outro assim. Exceto que, da última vez, não foi o medo que motivou esse desejo em pânico de fugir – em vez disso, foi a tristeza e o anseio e o conhecimento de que Voldemort estava a um momento de explodir. Um momento que nunca chegou propriamente, não quando Voldemort se acalmou e se despediu.

Voldemort não vai sair desta vez. E, quando ele estende a mão e aperta o pulso de Harry, ele não pretende deixar Harry sair também.

Ele sabia que era um erro, responder às notas de Hermione e deixá-las para Voldemort olhar. Ele sabia, mas ele tinha feito isso de qualquer maneira, e na sequência de sua última conversa, tinha esquecido tudo sobre isso nas semanas entre então e agora. Ele estava ocupado, enterrando-se no escritório secreto, passando suas noites conversando com Sirius e Remus ou Hermione e Ron através do flú, e ouvindo as horcruxes de Voldemort até o anoitecer nas noites de sono não vinha para ele.

Foi só essa semana que ele começou a sair com Omar durante o intervalo do almoço – depois de muitos comentários de Sirius sobre comer melhor. Tinha sido uma boa distração, da pesquisa e da conta e da óbvia ausência de Voldemort se aproximando dele em sua vida diária. Mas tinha sido apenas isso: uma distração amigável.

Não há nada para distraí-lo, agora.

"Deixe-me ir", diz Harry, sua própria voz desconhecida para ele.

Voldemort apenas sorri e aperta seu aperto. "Certamente você já percebeu, Harry... onde quer que você vá, eu o seguirei."

E Harry... Harry não sabe o que dizer sobre isso.