10 Capítulo 10

X.

"Ah, pelo amor de Deus."

Alguém poderia pensar que o charme de pegar Harry Potter desprevenido teria se esgotado depois das primeiras ocasiões. E ainda.

Voldemort acha que talvez seja uma vingança mesquinha por todas as vezes que Harry fugiu dele. O prazer absoluto que ele tira do jeito que todo o comportamento de Harry muda. A tranquilidade silenciosa que se derrete para a apreensão tensa. A maneira como ele parece, em um instante, como se estivesse pronto para lutar por sua vida — músculos tensos, olhos ardendo, magia uma vibração constante sob sua pele.

Aquele com o poder de derrotar o Lorde das Trevas, de fato.

"Realmente, Lord Potter, isto é uma biblioteca," Voldemort repreende, contornando a mesa onde Harry está sentado, livros espalhados, tinta em seus dedos e bochecha, notas rabiscadas em um caderno ao seu lado. "Mostre algum decoro."

Harry olha para ele de seu assento, os dedos apertados sobre sua pena. Voldemort se pergunta se Harry está pensando em esfaqueá-lo.

Ele quase quer vê-lo tentar.

"Como você conseguiu meu sangue?" Harry pergunta.

Voldemort pisca. Inclinando a cabeça, ele se acomoda no assento do outro lado da mesa de Harry, os dedos dobrados na madeira entre eles.

"Perdão?"

Zombando, Harry pega um dos livros mais abaixo em suas pilhas organizadas e o joga sobre a mesa para ele. Ele aterrissa com um baque surdo, um pouco de poeira voando, e o rosto de Voldemort se contorce com a falta de cuidado. O glamour em seu rosto coça.

Quando ele olha para o título do livro – Do Perdido ao Achado: Uma Coleção Abrangente de Feitiços, Feitiços e Rituais – incrustado em ouro no couro, Voldemort levanta uma sobrancelha. Olhando de volta para Harry, ele descobre que o rosto do garoto está dolorosamente sem graça.

"Brincar de tolo não faz muito bem a você", diz Harry. "A vidência. Você mencionou isso da última vez, e eu lembrei onde eu tinha visto a palavra antes — em seu escritório. Você precisa do meu sangue para determinar minha localização exata. Onde você conseguiu?"

Mais uma vez, Harry está cheio de surpresas. Ele não achava que se daria ao trabalho de procurá-lo – ou descobrir seu significado.

Ainda assim, Voldemort se recusa a ficar impressionado.

"O que faz você pensar que eu não usei apenas o meu?" Voldemort pergunta, sabendo exatamente o que dizer para se enterrar bem debaixo da pele de Harry – lembrá-lo de sua ressurreição sempre parece funcionar.

Harry mal pisca, embora Voldemort possa ver a irritação em seus ombros, se não senti-la ao longo de seu vínculo, mesmo quando a boca de Harry se abre em um sorriso amargo. "Imagino que você tenha tentado isso. Algumas vezes. Não funcionou, não é?"

Tudo bem. Voldemort está um pouco impressionado.

"Não", ele diz, e sabe que seu próprio rosto tem um sorriso.

Harry se inclina para frente, os olhos estreitados. "Então. De volta à pergunta original: como você conseguiu meu sangue?"

Voldemort debate não dizer a ele. Debates deixá-lo cozinhar no desconhecido disso.

Afinal, muitas coisas terríveis e maravilhosas podem ser feitas com o sangue de um mago.

É tentador; deixar Harry com esse medo. Tentador, mas não vai conseguir o que ele quer. Mesmo que esse desejo pareça ser evasivo e opaco toda vez que ele pensa nisso.

"A última perseguição, na Albânia." Voldemort finalmente diz. "Você cortou sua mão aberta em uma pedra. Apenas o suficiente para minhas necessidades."

Harry bufa, deixando cair a pena para passar a mão pelo rosto. "Claro que foi."

Voldemort observa enquanto ele se joga para trás em seu assento, tirando os óculos para esfregar os olhos.

Ele parece como ele sempre parece, exceto por uma rara ocasião no Baile de Inverno dos Malfoys, um pouco bagunçado, mas todos juntos muito confortáveis. Calça trouxa desgastada e uma camisa de algodão com um buraco no colarinho escondido sob um suéter que parece grande demais, um grande H de tricô no peito. Cabelo um desastre total. Voldemort não quer pensar no que quer que esteja chamando de sapatos.

Melhor do que nada além de um roupão e sua calcinha, mas uma verdadeira desgraça, considerando o quão bem ele brilhou naquele roupão adequado e justo do Baile.

Ele parece cansado, pensa Voldemort, um pouco distraído. Considerando que ele sabe que Harry esteve aqui, na Biblioteca de Alexandria o dia todo, faz sentido.

Harry nunca lhe pareceu alguém estudioso. Disposto a entrar em um livro para pesquisa, mas não pelo desejo de conhecimento em si. Muito teimoso, no entanto, para ceder.

Seria admirável, se não fosse tão frustrante enfrentar.

"Há algo específico que você queria?" Harry pergunta, ainda esfregando os olhos. "Ou você está aqui apenas para me irritar por diversão?"

Voldemort sorri. "Isso era uma opção? Se eu soubesse, teria vindo antes."

"Idiota," Harry diz, abaixando a mão para encará-lo novamente, mas falta o veneno de sempre. "O que você queria, então?"

Voldemort se endireita. "E se eu te contar, você me daria o que eu quero, Harry?"

"Acho que depende do que é," Harry diz, olhando-o com cautela que não é injusta.

Eles geralmente têm visões bastante conflitantes.

"Há um projeto de lei que eu quero que seja aprovado em torno de membros da Suprema Corte", diz Voldemort, percebendo a maneira como Harry de repente se senta para frente, cotovelos na mesa, olhar ávido para Voldemort. "Tenho a sensação de que seu padrinho vai atirar nele. antes mesmo de ser apresentado ao plenário, simplesmente porque pretendo patrociná-lo. E ele usará seus votos para fazê-lo, a menos que você diga o contrário.

"Você está realmente aqui a negócios," Harry murmura, uma ruga entre suas sobrancelhas e uma carranca em seus lábios enquanto seu olhar se lança sobre Voldemort, como se procurasse alguma razão oculta por trás desta visita. “Você está realmente aqui para ganhar meu favor político.”

Voldemort abaixa a cabeça; a única aquiescência que ele permitirá.

"Huh," Harry respira para si mesmo, a cabeça inclinada. “Vamos ver a conta, então.”

“Está nos estágios de redação,” diz Voldemort, escolhendo suas palavras com cuidado, sabendo que com os votos dos assentos de Potter e Black, ele poderia facilmente aprovar o projeto – e que sem eles, seria uma tarefa difícil. batalha. “Isso reestruturaria completamente o sistema para identificar crianças mágicas nascidas de pais não mágicos e como elas são… tratadas.”

“Manuseado?” A sobrancelha de Harry arqueia, tom baixo com zombaria. “Que absolutamente vago e ameaçador.”

“Seria benéfico para todas as partes envolvidas.”

"Perdoe-me por não acreditar em sua palavra," Harry murmura, estendendo a mão. “A conta, Lorde Gaunt.”

Mandíbula trabalhando, Voldemort o encara.

Seria tão fácil, ele pensa. Para sussurrar a maldição da morte. Para alcançar o outro lado da mesa e envolver os dedos em volta do pescoço de Harry.

Mas ele se lembra da última vez que pegou Harry pela garganta. Prendendo-o no lugar e vendo seu rosto ficar vermelho e seus olhos vidrados enquanto ele engasgava impotente, no barraco da mãe de Voldemort, segurando a horcrux de Voldemort implacavelmente na mão. Seus dedos se contorcem; uma memória carnal de calor contra sua palma. Tentação no seu melhor.

Ele enfia a mão no bolso interno do paletó e tira um rolo de pergaminho.

"O projeto atual", diz ele.

Voldemort oferece isso. Harry pega.

Sentado em sua cadeira, Voldemort cruza uma perna sobre a outra e cruza as mãos sobre o joelho enquanto Harry coloca os óculos de volta no rosto e desenrola o pergaminho. Existem várias páginas dentro, o pergaminho grosso, mas nem de longe tão completo quanto estará quando estiver pronto para ser apresentado no chão da Suprema Corte. Harry os folheia com uma careta visível, mas o pressiona sobre a mesa, curvando-se sobre ele enquanto folheia a primeira página com um suspiro. Sua postura é atroz, mas seu foco é inabalável.

"A Lei de Realocação de Crianças Mágicas?" Harry pergunta, sem olhar para cima, e Voldemort percebe o aperto de suas feições, algo que ele não tem certeza é frustração ou contemplação. "Seja promulgado pelos honoráveis ​​membros da Suprema Corte. Este projeto de lei, ao ser aprovado com maioria de votos, reestruturará e anulará o Ato de Rastreamento de Magia Menor de 1697 com a adição de mais regulamentos em relação a crianças mágicas nascidas de filhos não-mágicos. pais — incluindo, mas não limitado a, a realocação de crianças mágicas nascidas de pais não-mágicos entregues aos cuidados de um guardião mágico ou guardiões na idade mais jovem possível de detecção -?"

Harry se interrompe, olhando para cima bruscamente, seu rosto um ricto de confusão exasperada. A princípio, Voldemort acha que vai ter que explicar o jargão legal.

Então, Harry balança a cabeça, a boca pressionando em uma linha fina. "Você está bravo? Espere, não, na verdade não responda isso. Você está obviamente bravo, eu já sabia disso."

Voldemort sente algo como raiva formigando em sua espinha. Sua boca se curva em um sorriso de escárnio.

"Eu pensei que, talvez, você estaria investindo na proteção de seus preciosos sangues-ruins", diz Voldemort, e uma pequena parte dele que não está ocupada sendo insultada tira uma alegria aguda do jeito que Harry vibra de raiva pelo insulto tão fácil para rolar a língua de Voldemort. "Você nem leu o projeto de lei em sua totalidade-"

" Só o preâmbulo sugere que você pretende sequestrar crianças e esquecer seus pais," Harry rosna de volta. "Cada um — mesmo que seus pais estejam perfeitamente aceitando e felizes por ter um filho mágico."

Voldemort zomba, acenando com a mão, descartando a afirmação absurda antes que ele possa pensar. "Felizes e aceitando ou não, as crianças mágicas precisam de uma educação mágica. Notificá-las aos onze anos as deixa anos atrás de outras crianças mágicas, atrofiando o crescimento educacional de todos para as necessidades de poucos."

"Sim, tudo bem, então avise-os mais cedo," Harry diz, como se fosse óbvio, e Voldemort não pode deixar de piscar de surpresa. "Comece a integrá-los na educação mágica em uma idade mais jovem, junto com crianças de linhagem mágica, em vez de começar seus estudos aos onze anos. Os trouxas começam seus estudos a partir dos cinco anos . até os onze anos, se tanto. Por que não começar todos mais cedo?"

"O núcleo de uma bruxa ou bruxo não é estável o suficiente para uma varinha adequada até que eles atinjam onze anos de idade", diz Voldemort, mas seu desprezo se foi e sua raiva também, evaporou em algum lugar entre Harry chamando-o de louco e Harry oferecendo uma resposta perfeita. argumento lógico.

As sobrancelhas de Harry se arqueiam, suas mãos saindo, expressivas como sempre. "E? Quem se importa? Você pode aprender muito sem uma varinha — história, teoria, aritmética geral, escrever com uma pena e um pergaminho ensanguentados. Todas as coisas que poderiam ser facilmente abordadas em uma sala de aula e integram muito os nascidos trouxas ao mundo mágico . mais fácil do que roubá -los de seus pais."

Voldemort pisca novamente. Ele observa Harry, por um longo e silencioso momento; a vibração de seus olhos, o rubor de irritação em suas bochechas, a falta de ar.

Oh, pensa Voldemort, é realmente uma pena que ele não possa enfrentar esse pequeno Lorde no chão da Suprema Corte. Isso tornaria as reuniões tediosas muito mais interessantes.

Surpreso, mais uma vez, por Harry Potter — agradavelmente tão — Voldemort admite: "Eu não tinha pensado nisso."

Os olhos de Harry se arregalam por trás dos óculos. Ele se senta para trás com um pequeno huff.

"Obviamente", diz ele.

Voldemort oferece um sorriso torto, satisfação quente em seu peito. Ele gosta de desequilibrar Harry tanto quanto Harry o desequilibra.

"Claro, eu não necessariamente concordo com você", acrescenta Voldemort.

E Harry... Harry revira os olhos e sorri.

"Claro que não", diz ele, quase afeiçoado, de todas as coisas. "Se fosse fácil e concordássemos, o mundo desmoronaria."

Voldemort encontra seu sorriso se ampliando em um sorriso lento.

"Precisamente."

"Então, temo, não poderei dar-lhe o apoio dos meus votos", Harry dá de ombros. "Não com a conta como está atualmente."

Descruzando as pernas, Voldemort se inclina para frente, cotovelos na mesa e dedos entrelaçados entre eles. Harry observa com aqueles olhos verdes cuidadosos, sempre tão cautelosos, sobrancelhas erguidas, mas o sorriso não diminui.

"Eu tenho uma proposta para você," Voldemort oferece, porque ele se recusa a deixar essa conversa terminar aqui, com seu objetivo não alcançado.

Ele se recusa a deixar essa conversa terminar.

Harry suspira, lançando um olhar para os livros empilhados na mesa ao seu redor. Sua pesquisa e suas anotações, as coisas que Voldemort sabe que ele acha que deveria focar, e Voldemort não se sente nem um pouco culpado por afastá-lo disso.

Não é proposital, mas certamente é um bom bônus.

Com outro pequeno suspiro, o aperto entre as sobrancelhas de Harry aliviando quando ele se inclina para frente também, Voldemort observa com algo como fascínio enquanto Harry debate e pensa e chega a uma decisão – descansando o queixo na mão enquanto ele encontra os olhos de Voldemort uma vez. mais.

"Tudo bem," Harry diz, e Voldemort sabe que há uma pontada em seu sorriso agora, e ele não se importa. "Estou ouvindo."

*

Mais tarde, Harry culpará o cansaço.

Mas, realmente, quem poderia culpá-lo? Quem quer passar meses literais, caçando cada menção de um único tópico, através de dezenas e dezenas de textos que mal mencionam o que ele está procurando?

Além de Hermione, de qualquer maneira.

Em sua própria defesa — o que, na verdade, ele só tem que fazer para si mesmo , já que ninguém mais sabe o que ele está fazendo — Harry leu tudo o que pode encontrar sobre magia da alma com pouca ou nenhuma solução. Ressonância da alma e laços da alma e reencarnação e teoria da alma e projeção astral sangrenta da alma — tudo infrutífero e não o que ele está procurando e enterrado em páginas e páginas de teoria estranha que soaria mais em casa na sala de aula de Trelawney do que em um artigo publicado de pomposa prosa púrpura fingindo ser estudo acadêmico.

No entanto, ele vai admitir, que parte do que ele leu sobre ressonância e vínculos da alma fez sua pele formigar com um suor frio pelas semelhanças entre as descrições e sua conexão com Voldemort. Ele tenta não pensar muito nisso.

A questão é que Harry está culpando tudo isso pela exaustão da pesquisa. Sendo este o fato de que, não pela primeira vez esta semana, Lord Voldemort o está incomodando porque Harry foi estúpido o suficiente para concordar em trabalhar com Voldemort na conta.

"Você deu a conta para o seu sangue-ruim?"

Harry solta uma respiração longa e lenta, vacilando onde está no meio de uma das estantes no segundo andar da biblioteca, os dedos deslizando sobre os tomos encadernados em couro. "Use essa palavra novamente e você pode esquecer qualquer endosso que eu possa dar."

Ele olha para Voldemort, principalmente para ver se seu rosto reflete a irritação que Harry sente se esvair dele, e fica agradavelmente surpreso com o aparente aperto de suas feições. Outra coisa que vem acontecendo cada vez mais; a máscara lisa de Lorde Thomas Gaunt dando lugar ao verdadeiro sentimento por baixo, apenas para os olhos de Harry.

Ele pensa, com muita razão, que isso provavelmente se deve ao fato de que eles realmente não podem se esconder um do outro de qualquer maneira. Não há nenhum ponto para a fachada.

"Você está enfurecendo", diz Voldemort.

"Sim, você mencionou," Harry dá de ombros, virando-se para olhar as letras desbotadas na lombada do livro na frente dele. "Você não pode me culpar por querer alguém brilhante para verificar meu trabalho."

Arrancando o livro da estante, Harry o adiciona à pilha crescente em seus braços e verifica o título de sua lista. O último livro que ele leu sobre ressonância da alma, por mais infundado que fosse, citava algumas fontes que mencionavam a alma. Alguns ele ainda não tinha encontrado.

Quando ele se vira para o corredor, já imaginando onde o próximo autor pode estar localizado, ele ouve Voldemort suspirar atrás dele, rapidamente seguido pelo barulho de seus sapatos brilhantes contra o chão de mármore.

"Por que se preocupar com os nascidos trouxas?" Voldemort pergunta, seguindo Harry enquanto ele caça nas estantes. "Se você tivesse dúvidas sobre uma das seções, eu ficaria feliz em esclarecer para você-"

Harry o interrompe com uma bufada e um olhar por cima do ombro que realmente faz Voldemort parar em seu caminho. Ele zomba de Harry, dedos se contorcendo ao seu lado.

Ele parece diferente hoje. É sutil. Quase não vale a pena notar — as vestes sobre seu terno, o estilo de seu cabelo, muito mais formal do que o habitual. Considerando que houve uma reunião da Suprema Corte esta manhã, Harry pode adivinhar o porquê.

"O que?" Voldemort pergunta, a boca ainda torcida com um rosnado, insulto claro em seu rosto para Harry ver; sua paciência, ou o pouco que tem, parece ainda mais curta hoje.

"Primeiro, eu sinceramente duvido que você teria feito qualquer coisa por mim alegremente ," Harry diz, já descendo outra fileira de livros, Voldemort mantendo o ritmo atrás dele. "Segundo, mesmo se você tivesse, eu não teria acreditado em sua palavra — você é o Herdeiro de Slytherin, afinal."

Harry sente uma pequena emoção do lado de Voldemort do vínculo. Orgulho.

Ele revira os olhos.

"E terceiro," Harry acrescenta, finalmente parando para enfrentar essa praga de um Lorde das Trevas. "Ao contrário de algumas pessoas, eu não sou um sábio. Minhas relações com a política são mínimas, na melhor das hipóteses, e eu sei quando pedir ajuda de quem vai fornecer. Além disso, ao contrário de algumas pessoas, não sou velho . Não tenho décadas de experiência. Fazia todo o sentido pedir um segundo par de olhos em um projeto de lei que tinha a ver com leis sobre as quais eu sei pouco, de uma pessoa que estaria no grupo demográfico mais afetado."

Voldemort pisca para ele. "A maioria dos magos vive mais de 200 anos. Eu dificilmente me consideraria antigo."

Harry quase engasga com a própria língua, um pouco chocado que Voldemort escolheu focar nisso, mas principalmente irritado que Voldemort escolheu focar nisso.

"E ainda assim você estava com tanto medo de morrer, você quebrou sua alma em mais de meia dúzia de pedaços," Harry retruca. "Falando nisso: você está interrompendo minha pesquisa. De novo."

Com isso, Harry dá meia-volta e vai embora.

Ele tem certeza de que é o último, enquanto ele abre outra fileira de pilhas. Positivo que eles se irritaram o suficiente, que Harry apertou todos os botões certos, para ganhar a paz pelo menos pelo resto do dia.

Voldemort raramente fica por perto uma vez que Harry fica irritado o suficiente para trazer suas horcruxes, afinal.

Combina muito bem com Harry. Harry não gosta muito de falar com Voldemort sobre suas horcruxes de qualquer maneira. Não quando Harry sabe que se importa mais com eles do que Voldemort jamais se importará. Como mais do que vasos para os pedaços dele. Como mais do que um meio de sobrevivência.

Porque Harry, ao contrário de Voldemort, sentou e os escutou. No silêncio de uma floresta, e agora no silêncio de um apartamento vazio para todos, menos para ele, Harry sentou-se em sua cama, sozinho, com os dois pedaços da alma de Tom Riddle e escutou. Ouviu os sussurros irritados e quebrados de um menino morto há muito tempo por sua própria auto-aversão. Foi o único destinatário de sua agonia silenciosa e sussurrou garantias suaves por sua vez.

Honestamente, ele provavelmente se importa mais com as bugigangas do que o próprio Voldemort já se importou.

"Seu nascido trouxa," Voldemort diz, e Harry sente seus músculos se contraírem em choque quando o encontra tão perto, inclinado na entrada do corredor onde Harry está. "Você realmente confia na orientação dela?"

"Ela é brilhante," Harry diz, a carranca em seu rosto mais de confusão do que qualquer outra coisa.

"Ela é uma nascida trouxa."

"Somos mestiços," Harry responde, apertando os olhos para Voldemort; ele realmente não entende como Voldemort depende tanto da propaganda puro-sangue. "E o nome dela é Hermione Granger. Use-o."

A mandíbula de Voldemort flexiona. O sinal habitual de sua raiva crescente.

Ainda assim, ele enfia as mãos nos bolsos da calça e acena com a cabeça.

"Senhorita Granger, então." diz Voldemort. "Quando ela terá sua... orientação de volta para você?"

"Conhecer 'Mione?" Harry dá de ombros, foco caindo totalmente agora para o homem na frente dele. "Dê um fim de semana prolongado. Mas é temporada de NIEMs."

"Uma semana, então." Voldemort assente. "E o que você vai fazer nesse ínterim?"

Harry olha para os livros em seus braços e depois volta para cima. "Mesmo?"

Voldemort o observa por um momento. Harry quase teme o sorriso lento que se espalha em seu rosto.

"Você percebeu que não vai encontrar o que está procurando aqui nas seções públicas, não é?"

Harry fecha os olhos, resistindo à vontade de jogar os livros em suas mãos no rosto de Voldemort ou simplesmente deixá-los cair e ir embora. "Por favor , me diga que a Biblioteca Secreta de Alexandria não tem uma biblioteca secreta escondida dentro dela."

O peso em seus braços se foi de repente. Harry abre os olhos para ver os tomos que ele coletou meticulosamente indo embora com um aceno da varinha de Voldemort.

Então, Voldemort dá um passo à frente e o pega pelo pulso. "Vamos, Harry. Não fique tão desapontado. Siga-me."

*

A caminhada até o escritório escondido no terceiro andar é rápida. É a memória muscular, um caminho que Voldemort provavelmente poderia seguir com os olhos fechados, apesar dos anos que fez sentido ele ter passado sua juventude se afogando nesta biblioteca.

Assim como Harry, quando Voldemort ainda era Tom Servolo Riddle, ele passou meses nas seções públicas, consumindo toda literatura digna em que pudesse colocar as mãos. O único problema era que, assim como Harry, as pilhas normais tinham pouca ou nenhuma resposta para ele. Não foi até quase um ano em seus estudos que ele conseguiu encontrar o escritório escondido — escondido atrás das estantes, além do retrato do chão ao teto das pirâmides em toda a sua glória, e no corredor escuro de arenito e luz do fogo .

Harry segue obedientemente atrás dele. Por tudo o que ele resiste e protesta contra os grilhões de seguir, ele aceita isso lindamente quando deixa Voldemort liderar. Durante a discussão sobre o projeto de lei, ele se sentou e ouviu Voldemort fazer seus pontos, interferindo apenas quando discordava veementemente ou não entendia alguma coisa. Agora, com o pulso preso nas mãos de Voldemort, ele segue atrás, mais curioso do que beligerante.

É uma coisa estranha, querer estimular essa curiosidade. Querendo ver se ela vai florescer e florescer do jeito que a mente de Harry tem, astuta, séria e afiada.

É a única razão, Voldemort diz a si mesmo, que ele está tornando a busca de Harry mais fácil. A busca que, Voldemort sabe, é inútil de qualquer maneira. No entanto, ele não tem planos de dizer isso a Harry.

A porta que eles finalmente encontram é simples de abrir. Um simples toque da varinha para a gravura no centro. Então, ela se abre, para dentro do escritório.

É tão glamoroso, tão ostentoso quanto a própria biblioteca — embora a luz natural, os dourados, a pedra clara e os pisos imponentes não estejam presentes. Tetos abobadados, sustentados por vigas de madeira escura, paredes forradas de prateleiras, nenhuma luz do sol à vista. Em vez disso, são tochas, piscando para a vida enquanto Voldemort puxa Harry para dentro da sala, a porta se fechando atrás deles, e no outro lado da sala, uma tigela de chamas eternas, lançando o rosto de Harry em tons de azul.

Há mais do que apenas livros e algumas obras de arte, aqui, neste estudo. Artefatos e objetos amaldiçoados e todas as coisas sombrias que jovens bruxas e bruxos são avisados ​​para irem embora na noite.

Voldemort já viu todos eles. Estudou o que o interessava em detalhes. Em vez disso, sua atenção cai, como sempre parece nos dias de hoje, em Harry Potter.

Seu pulso, ainda na mão de Voldemort, está quente ao toque.

"O que é este lugar?" Harry pergunta.

Ele soa sem fôlego. Com a vantagem da pele de Harry contra a sua, Voldemort pode sentir as nuances mais sutis das emoções de Harry através de sua conexão: a curiosidade, a trepidação, o temor relutante.

"Isso, Harry," Voldemort diz, algo satisfeito em seu peito enquanto os olhos de Harry se movem ao redor da sala, e suas palmas coçam e sua boca inunda como se ele tivesse engolido algo azedo, apenas aliviado quando ele solta o pulso de Harry para caminhar ao redor de Harry. para trás, passando as mãos sobre os ombros de Harry e se inclinando para falar, suave e intensamente, em seu ouvido. “É tudo o que você não consegue encontrar onde o público pode desaprovar. Tudo escuro, assustador e poderoso.”

Ele pode sentir os ombros de Harry ficarem tensos sob suas palmas. Pode ouvir o engate de sua respiração. Pode sentir a guerra de medo e desejo enquanto Voldemort pressiona ao longo de suas costas.

"Que Grifinória," Voldemort repreende, incapaz e sem vontade de parar o sorriso que se espalha em seu rosto enquanto Harry fica parado e quieto em seu abraço. “Ler sobre coisas sombrias não o deixará sombrio , Harry. Não há vergonha em ser curioso.”

"Tenho certeza que existe um ditado sobre curiosidade," Harry murmura, embora não seja tão forte quanto normalmente é.

Voldemort cantarola. — E você vai deixar isso te parar?

Harry bufa, e Voldemort sente os músculos relaxarem sob a ponta dos dedos, embora a tensão permaneça; ele se pergunta o que seria necessário para livrar Harry de tudo isso. “Eu sei o que você está fazendo. Você não é tão astuto quanto pensa que é.

“Mas você está curioso, não está?” Voldemort pergunta, apertando um dos ombros de Harry e gesticulando para frente com a outra mão. “O que você está procurando está nesta sala, isso eu posso prometer a você. Mas essa não é a única coisa que você vai encontrar. Passei meses nesta mesma sala, lendo tudo o que podia. Você não encontrará julgamento de mim, Harry.

Voldemort dá um passo para trás, então. Solta Harry, as mãos caindo para os lados, e ele observa. Observa enquanto o menino, profetizado como sua queda, dá um passo hesitante à frente. Observa enquanto Harry, oh, com tanto cuidado, se aprofunda no escritório.

Ao seu lado, seus dedos flexionam, sentindo a ausência do calor de Harry.

Voldemort espera. Observa e espera enquanto Harry começa a andar pela sala.

Ele não procura nenhum dos livros nas prateleiras, ainda não, e Voldemort entende isso. A luz azul da chama eterna o atrai primeiro, e enquanto ele contorna a tigela apoiada em obsidiana arqueada, Voldemort vê seu rosto. O franzir de suas sobrancelhas, a sutil carranca curvando sua boca, os olhos ainda tão verdes, mesmo com suas feições lavadas em azul.

Harry estremece, como se quisesse estender a mão e tocar, mas se detém. Ele imagina, com razão, que Harry aprende melhor com as mãos sujas. Imagina que ele tem pouco uso para palavras escritas em livros antigos ou professores falando. Dê-lhe algo para tocar, algo concreto, algo para decifrar fisicamente, e ele florescerá.

Voldemort se pergunta, enquanto Harry passa pelo caldeirão do Par Dadeni enquanto uma chama azul lambe as laterais, como seria duelar com ele agora.

Harry se move, passando por artefato após artefato, parando nas bordas da vasta sala. Ele raramente faz uma pausa longa, muito ocupado lendo as placas colocadas antes de cada item — embora elas não revelem muito. Nomes, talvez, e ocasionalmente datas. A Armadura de Örvar-Oddr, prateada e cintilante e brilhante; o escudo de Dubán, dourado e gravado com delicadas runas; Nægling, a espada, grande demais para ser levantada pela maioria dos mortais; um fragmento de Draconita, preto e infinito, brilhando com o fogo do dragão que o carregava. Ele para apenas na primavera de azevinho que, segundo rumores, foi a mesma que Loptr usou para iniciar os direitos de Ragnarok — e então, finalmente, para em uma das peças centrais da sala: um livro feito de preto sólido. ouro perto do centro da sala.

Harry parece preso ali, olhando para os hieróglifos que decoram a frente, para a fechadura em forma de estrela e a gravura de um escaravelho no centro. Voldemort inclina a cabeça, percebendo a forma como as sobrancelhas de Harry suavizam, na forma como ele estende a mão e deixa seus dedos pairarem.

Mesmo de onde está, Voldemort pode sentir o desejo de Harry. Como se ele tivesse se deparado com algo que ele conhece e está perdendo. Como se o livro antigo na frente dele fosse algo que Harry sente que pertence a ele.

É fascinante.

"O que é isso?" Harry finalmente pergunta, a voz rouca e baixa no escuro do quarto.

Voldemort se aproxima, entra em seu espaço, olhando para o tomo dourado com ele. “O Livro dos Mortos”.

As mãos de Harry recuam. “O quê?”

Voldemort estende a mão ao redor dele, passando as pontas dos dedos pela superfície do texto; Harry agarra ao seu lado, como se pudesse estender a mão e puxar o toque de Voldemort para longe dele. “Eles chamam isso de Livro Negro. Dizem que contém feitiços e encantamentos antigos que podem ressuscitar os mortos.”

Ao lado dele, Harry estremece e engole. "É real? Ou apenas mais mitologia?”

"Houve alguns", diz Voldemort, os olhos na forma como Harry rastreia a mão proprietária de Voldemort na capa do tomo. “Bruxos das trevas, é claro, que... encontraram alguma verdade em algumas das maldições internas. Você sabe o que é um inferius, Harry?

Harry pisca para ele. "Não."

"Um cadáver, reanimado por magia", diz Voldemort, com um sorriso afiado enquanto Harry empalidece. “Eles são fantoches. Não verdadeiramente vivo. Não verdadeiramente morto. Necromancia. O mais próximo que alguém poderia chegar das alegações de ressurreição que este livro tem.”

A respiração de Harry é curta. Voldemort saboreia isso – o jeito que Harry olha para ele, olhos correndo sobre seu rosto, um tremor sutil deixando-o tremendo diante de Voldemort de uma forma que ele não fazia desde que tinha, talvez, 14 anos.

"Você-" Harry se interrompe, molhando os lábios, e Voldemort pode praticamente sentir o cheiro de seu medo; sua curiosidade. “Você fez isso. Criou um inferius.”

"Eu criei muitos, Harry." Voldemort confidencia, inclinando-se, querendo provar aquele medo. “Aprendi nas minhas viagens. Haiti. Não muito tempo depois que deixei o Egito, quando eu era pouco mais velho do que você.

Os cílios de Harry vibram enquanto ele pisca, os lábios se separando como se ele pudesse perguntar algo mais.

Antes que ele possa, Voldemort estende a mão, descartando seu toque prolongado no Livro dos Mortos para curvar sua mão ao longo da mandíbula de Harry. "Você gostaria que eu te ensinasse, Harry?"

Harry tropeça um passo para trás, afastando a mão de Voldemort.

Qualquer medo é rapidamente consumido pela raiva. Voldemort fica surpreso ao descobrir que ele prefere isso.

"Você está perturbado," Harry rosna.

"E, no entanto, você ainda está curioso, não é?" Voldemort pergunta com um sorriso.

Harry não pode negar; Voldemort sabe disso e sabe que Harry sabe disso.

Ele pode sentir a estática, a eletricidade sutil, da magia de Harry. Inebriante e selvagem e livre.

Harry se vira e se dirige para a porta. “Não volte até que eu te mande uma coruja. Não terei nada para falar com você até que tenha as anotações de Hermione na conta.

Voldemort não responde. Não até Harry parar e se virar para olhar para ele.

"Eu preciso me repetir, ou você entende?" Harry estala.

Voldemort está dividido, como Harry costuma deixá-lo hoje em dia, entre raiva e prazer. “Entendido, Harry. Estou ansioso pela sua coruja.”

Harry não responde antes de sair da sala.