6 Capítulo 06.

VI.

Eles pousam nos degraus do lado de fora da filial dos goblins no Egito.

Com os olhos arregalados, Harry já está balançando para trás, a varinha estalando em sua mão do coldre que Sirius transfigurou para ele neste Natal. Voldemort não desiste, o braço em volta da cintura de Harry, a mão em punho na jaqueta de Harry que está oficialmente muito quente para ser usada – tanto porque ele não está mais lidando com temperaturas abaixo de zero e também porque o pânico acende seu sangue como um maldito rabo-córneo húngaro.

É o rosto de Tom Riddle, um disfarce imundo sorrindo para ele em triunfo, mas Harry acha isso quase mais perturbador do que a própria pele branca de Voldemort. De qualquer forma, a magia de Potter acende em um instante, deslizando sobre sua pele e fazendo seu cabelo ficar em pé. Voldemort deve sentir isso também, porque aqueles olhos escuros e glamorosos dele se arregalam apenas uma fração.

"Harry P--"

Mas Harry já está fugindo, arrastando Voldemort logo atrás dele.

*

Eles pousam com um esguicho chocante, com água até a cintura, o sol nascendo atrás dos prédios encostados na margem de qualquer rio em que tenham pousado. Provavelmente o Nilo.

Balbuciando, Harry se livra do aperto de Voldemort, nem mesmo tendo a chance de apreciar a descrença atordoada em seu rosto enquanto o garoto se concentra apenas em fugir.

Ele sabe que Voldemort não pode matá-lo, não até que Harry passe a profecia — entretanto ele não está pensando nisso. Ele está pensando nas horcruxes em sua bolsa de pele de mokes, as que ele ouviu os sussurros às vezes nas noites em que ele não conseguia dormir e Sirius estava morto para o mundo, e como ele não pode deixar Voldemort pegá-lo porque ele não descobriu como consertá-lo ainda.

Realmente, Harry não está pensando em nada. Ele está meio em choque, se for honesto, porque não tem certeza de como Voldemort o encontrou. Não no meio do nada, Albânia.

Voldemort está xingando atrás dele, a água espirrando quando Harry corre para a praia. Há uma tensão na parte de trás da cabeça do garoto, por aparatar às cegas, mas a magia de Harry já está girando em torno dele novamente. Os dedos esguios o pegam pela gola assim que ela se encaixa...

*

Eles pousam em uma biblioteca, água deslocada se espalhando ao redor deles.

Ela penetra no carpete, nos livros, e faz os dois caírem no chão. Harry aperta o queixo com força suficiente para morder o lábio e sentir o gosto do próprio sangue. Seus ossos doem. Seus músculos parecem tensos como quando ele corre muito por muito tempo.

"Potter, desgraçado, pare com isso--"

Há uma mão ainda segurando a gola de seu casaco. Harry balança um cotovelo para trás às cegas, acertando Voldemort na bochecha.

Harry não tem ideia de para onde está indo. Sem ideia do que ele está fazendo. Ele se arrasta sobre suas mãos e joelhos, o tapete queimando suas palmas, de qualquer maneira. Sua magia faz as prateleiras chacoalharem ao redor deles.

Sibilando enquanto Harry tenta rastejar para longe, Voldemort o pega pelo tornozelo. Os livros estão caindo das prateleiras. Harry tem que fugir...

*

Eles pousam no meio da porra da rua, encharcando papéis molhados esvoaçando ao redor deles.

"Foda-se," Harry cospe, chutando livre do aperto de Voldemort, empurrando para seus pés. "Porra!"

"Maldição, Potter," Voldemort rosna, pegando seu braço e girando-o para fora do caminho de uma moto que se aproxima, buzinas tocando ao redor deles. "Pare--"

Mas Harry já está girando nos calcanhares, já puxando sua magia para envolvê-los, como um caminhão que se aproxima...

*

Eles pousam em uma mesa. O café da manhã de um estranho é arruinado pelas costas de Harry batendo na estrutura de vidro e arame, o peso de Voldemort se acomodando em cima dele.

As mãos de Voldemort tentando pegar as de Harry. A boca do lorde das trevas se torceu com sua crescente impaciência. Os olhos piscando em vermelho.

Harry ouve gritos assustados em um idioma que ele não conhece.

Ele está meio cego e meio surdo, o coração batendo forte demais em seus ouvidos. Ele está agarrando o ombro de Voldemort com uma mão. Sua cabeça está latejando.

"Você vai nos estraçalhar, seu garoto estúpido- "

Voldemort está zombando dele enquanto a magia de Harry aumenta para mais um chute no escuro...

*

Eles pousam na areia na base de uma enorme duna, o sol já começando a queimar a terra.

Voldemort derruba a varinha de Harry de sua mão. Ele tem a outra na camisa do garoto.

Harry arreganha os dentes, como um animal preso. Girando seu peso, ele os inclina, empurra Voldemort, mais perto de onde sua varinha de azevinho pousou. Pousa em cima de Voldemort e empurra para cima, joelhos cavando na areia de cada lado da cintura do maldito, mão espalmada em seu peito para derrubá-lo ao que Harry invoca sua varinha sem palavras. Tem a ponta sob a mandíbula de Voldemort--

"Harry Potter!"

Harry vacila.

Sua respiração é irregular e superficial. Seus dentes doem e ele sente como se sua cabeça estivesse se partindo em duas. Ele está tremendo.

Voldemort está embaixo dele, olhando para cima com os olhos arregalados, como fez todos aqueles meses atrás, quando Harry salvou sua pele de Fenrir Greyback. Como Harry é um choque. Como se Voldemort nunca tivesse visto nada como ele antes. Como Harry por si próprio é uma revelação.

Naquele momento de hesitação, Harry piscou para o rosto encantado- embasbacado de Voldemort, algo grosso e vermelho respingando contra sua bochecha, na pele de Riddle. Um súbito respingo de gotas contra a linha alta de sua bochecha.

Harry dá um pulo para trás, saindo de Voldemort e por fim caindo na areia. Ele leva a mão ao nariz. Seus dedos, trêmulos, voltam manchados de vermelho.

"Sua criança idiota," Voldemort suspira.

Harry estremece novamente. Ele aperta sua varinha...

Mas Voldemort já está lá, o alcançando, enviando um solavanco em seu braço. Voldemort já está lá, agachado diante de Harry em calças encharcadas e uma camisa branca, areia grudada em seu cabelo enquanto ele levanta o queixo de Harry com a dobra do dedo. Voldemort já está lá, lábios finos pressionados, olhos escuros caçando sobre seu rosto.

Ele estala a língua. "Eu não vou ter o trabalho de tirar sua vida, além de torturá-lo. Se você tentar aparatar novamente, não tenho dúvidas de que você vai se matar."

"O que--?" A voz de Harry falha, e ele pisca, nem mesmo reconhecendo.

"Exaustão mágica", diz Voldemort, os olhos no rosto de Harry enquanto ele inclina a cabeça para um lado e para o outro. "Seus ouvidos estão sangrando."

Harry pisca novamente. "Oh."

O sorriso de Voldemort, quando ele o oferece, é uma coisa afiada. Sua cabeça se inclina, e, atordoado, Harry olha para o cacho escuro de cabelo que cai sobre sua testa.

"Você nunca esteve em nenhum desses lugares, não é?"

"Não," Harry confessa, a cabeça girando enquanto Voldemort inclina o queixo para trás para encontrar seus olhos. "Estava apenas... tentando fugir. De você."

A sobrancelha de Voldemort se arqueia. "Você é uma surpresa constante, Harry Potter."

Harry cantarola, evasivo.

Principalmente porque, se Harry está sendo muito honesto, sua visão está começando a ficar embaçada nas bordas.

"Eu acredito, Harry, que eu peguei você." Voldemort acrescenta, voz baixa, olhos se estreitando. "O que eu acredito significa, garoto, que você me deve alguma coisa."

"Eu devo?"

"Meu medalhão e meu anel, Potter," Voldemort retruca.

"Oh, certo." A língua de Harry está pesada; palavras são difíceis. "Sua, hum. Alma. As, uh... horcruxes."

As narinas de Voldemort se dilatam. O aperto suave em seu queixo muda até que o bruxo sangrento o segura pela mandíbula, dedos cravados no osso.

Harry pisca para ele, fazendo um som lamentável.

"Sim. Eu peguei você. Agora, você vai entregá-los e a profecia."

"Eu vou? Isso é... isso é muito legal da minha parte."

"Está me caçoando?" Voldemort fica mortalmente imóvel. "Potter. Harry, qual é o problema com você?"

Um piscar. Dois. Tão lento.

Quando os ossos de Harry viraram líquido?

Talvez Lockhart tenha banido todos eles.

Balançando para frente nas garras de Voldemort, Harry franze a testa. Tem alguma coisa errada. Há algo errado com ele.

Ele realmente não pode dizer o quê.

"Desculpe, Tom," Harry respira. "Eu acho... acho que vou-"

Ele vê os olhos de Voldemort se arregalarem. Atordoados, antes de Harry perder a consciência, o garoto pensa que o rosto de Riddle é realmente bastante emotivo quando se deixa levar.

E então o mundo de Harry fica em branco.

*

Harry acorda em um quarto escuro.

É um piscar lento entre nada e então alguma coisa. Sua cabeça se acalma, e ele olha para um dossel de puro branco. Há uma brisa que cheira a sal, ondulando pelo material, provocando um sulco entre suas sobrancelhas. A cama embaixo dele é provavelmente mais macia do que qualquer outra em que ele já dormiu.

Seu corpo inteiro dói. Ele não acha que já sentiu uma dor como essa antes. Não é mesmo dor. Apenas uma dor profunda em sua medula, latejando em seu peito no ritmo da batida lenta de seu coração.

Com um gemido baixo, Harry convence seu corpo a se mexer. Apoiando-se nos cotovelos, aperta os olhos para a sala ao seu redor, a visão embaçada e oscilante, como se estivesse sendo pego debaixo d'água. Até suas orelhas parecem entupidas, como se sua cabeça estivesse inchada e pesada em seus ombros.

"Seus óculos estão na mesa lateral."

A lânguida facilidade com que Harry acordou evapora em um instante. A tensão, como uma cobra, enrola ao longo de sua espinha enquanto Harry fica imóvel na cama.

Tipo, talvez, se ele não se mexer, nenhum mal pode acontecer com ele.

"Você sabe, Harry, quantos bruxos vivos podem aparatar sem um destino em mente?"

Harry abre a boca, e então a fecha novamente. Sua boca está seca; sua garganta está dolorida. Ele não acha que seria capaz de falar se tentasse.

Ele ouve um farfalhar de material, o ranger de uma cadeira e um suspiro muito fraco. "Há água na mesa lateral também."

É o suficiente para Harry se mexer. Tentativamente, lentamente, Harry termina de se sentar na cama. Balançando as pernas para a beira do colchão, ele fica satisfeito ao notar que, como ele ainda está vestido, a areia e a água de seu pânico anterior se foram.

Enquanto coloca os óculos e olha ao redor da sala, fica menos satisfeito ao notar que não sabe onde está e que o sol já se pôs. Considerando que ele começou sua jornada de manhã cedo, não é um conforto ver as estrelas no céu fora das portas duplas abertas que parecem dar para um pátio com vista para o mar, mesmo que a vista seja bonita.

Não é um conforto ver um quarto luxuoso que ele nunca viu antes, não com a bolsa aberta no sofá no centro da sala, suas coisas espalhadas pelo chão. Tampouco é um conforto ver Lord Voldemort, recostado em uma cadeira à sua frente, sem glamour, camisa branca e calça apertada ainda presentes, uma perna cruzada sobre a outra, o queixo apoiado em uma mão enquanto ele apoia o cotovelo no ombro. o apoio de braço e um diário familiar na outra, olhando para Harry com olhos que parecem iluminados por dentro no escuro.

Uma total cena de horror que ele tem.

É, no entanto, um alívio perceber que, embora sua jaqueta tenha desaparecido, sua bolsa de pele de mokes comtinua amarrada em seu peito.

Voldemort acena com a cabeça em direção à mesa.

"Beba, Harry. Eu tenho... perguntas para você."

Com o mesmo cuidado com que começou seu movimento para se sentar, Harry pega o copo.

É pesado, talvez cristal, e enquanto Harry engole bocado após bocado, ele pondera a opção de arremessá-lo em Voldemort como uma distração para que ele possa tentar fugir novamente. Ele descarta a ideia como inútil no segundo em que a tem, ao perceber que não tem ideia de onde está sua varinha.

Ele bebe até o copo ficar vazio, mas continua segurando quando termina. Afinal, uma arma ainda é uma arma.

"Agora," Voldemort respira, imóvel, encarando Harry. "Você sabe? Quantos magos podem aparatar sem destino?"

"Eu tinha um destino," Harry diz, a voz ainda um coaxar áspero. "Um jeito."

O som que Voldemort faz é algo muito próximo de um bufar, apesar da deselegância disso. "Isso não se qualifica como destino."

Harry dá de ombros. "Já funcionou antes."

Quando as sobrancelhas de Voldemort se erguem, Harry pensa que transmitiria muito mais em seu disfarce humano do que no rosto que ele está usando atualmente. Harry observa, os dedos curvando-se ao redor do copo em sua mão, no instante que Voldemort desdobra as pernas e se inclina para frente, cotovelos nos joelhos enquanto se senta lá e observa Harry de volta.

"Quando?" ele pergunta.

Harry morde a parte interna de sua bochecha, estreitando os olhos. "Por que você quer saber?"

"Porque talvez um em cem mil magos seria capaz de realizar um único momento de aparatar às cegas — e menos do que isso seria capaz de sobreviver a isso", diz Voldemort. "E você, Harry Potter, fez isso cinco vezes. Simultaneamente."

Harry pisca.

Se ele não soubesse melhor, ele pensaria que Voldemort estava impressionado.

"E?"

As fendas serpentinas de seu nariz se dilatam. "Não seja obtuso. Você pode ter se esgotado completamente, a ponto de quase um esgotamento mágico crítico, mas você conseguiu. Como?"

"Como eu disse, eu tinha feito isso antes."

"Quando?"

Suspirando, Harry esfrega a testa quando a irritação de Voldemort desliza sob sua pele. "Eu não sei. Eu tinha cinco ou seis anos. Meu primo estava me perseguindo e eu sabia que tinha que fugir."

"Magia acidental", diz Voldemort. "Você está baseando o que você fez esta manhã, e sua capacidade de fazê-lo, em magia acidental que você realizou quando criança."

"Sim?" Harry franze a testa, balançando a cabeça. "Qual é o problema com isso?"

"A magia acidental é espontânea. Descontrolada." Voldemort fala isso como se fosse um fato, como se estivesse ensinando a Harry uma lição sobre os aspectos mais óbvios do próprio mundo bruxo. "Ele não obedece às leis normais e restrições sobre a magia que usamos uma vez amadurecida."

"É mágico," Harry insiste, estupidamente, obviamente. "E funcionou , não é? Se você não tivesse continuado me agarrando, teria acontecido exatamente o que eu queria."

Voldemort realmente pisca para ele, inclinando a cabeça. "Você está tentando me dizer que as leis da magia não se aplicam a você? Que você pode quebrá-las por capricho?"

"Estou tentando lhe dizer que é mágico. E que talvez as pessoas apenas levem as restrições ao pé da letra." Harry explica, estendendo a mão, como se Voldemort estivesse sendo irracional. "Eu tinha um destino: longe. Talvez não fosse físico, mas tinha funcionado antes, e eu sabia que funcionaria de novo. Eu usei as regras; eu não as quebrei."

Eles caem em silêncio. Harry faz o possível para não se incomodar com o olhar do assassino de seus pais.

É difícil não o fazer. Especialmente considerando o quão sufocante é o peso desse olhar. Como um toque físico, vasculhando-o, procurando qualquer mentira ou segredo.

Eventualmente, torna-se demasiado.

"Onde estamos?" Harry pergunta, olhando para as portas abertas, as estrelas, o mar.

Voldemort finalmente cede, recostando-se na cadeira para seguir a linha de visão de Harry em direção ao mundo fora desta sala. "Um hotel no Egito, na costa do Mar Vermelho."

Harry caça ao redor da sala, hesitando ao ver um telefone, um relógio digital, uma televisão. Suas sobrancelhas se juntam.

"Um hotel trouxa?"

Quando Harry olha de volta para Voldemort, é para pegar o leve sorriso de escárnio em seu rosto. "Sim. Infelizmente, devido aos destinos muito públicos de aparições de alguém, as autoridades bruxas locais estão tentando nos localizar para interrogatório."

"Oh," Harry pisca, ombros caídos, sentindo-se estranhamente repreendido - antes que outro pensamento lhe ocorra que o faça se sacudir de surpresa antes mesmo de estar totalmente formado. "Você me carregou aqui?"

Voldemort encontra seu olhar novamente. "Sim."

"Oh," Harry se sente burro, repetindo tanto, e suas bochechas estão quentes. "Obrigado."

"Não foi por gentileza, Harry." Voldemort acena com a mão preguiçosa, mas os dedos de seu outro se fecham tão apertados que aquelas unhas longas e perigosas arranham o couro do diário de Dumbledore, ainda preso na mão. "Você ainda tem algumas coisas minhas que eu quero de volta."

A mão de Harry vai para a bolsa em seu quadril, e ele a sente apertar e encolher sob seus dedos, como se as palavras de Voldemort fossem suficientes para sentir a presença de um batedor de carteiras em potencial. Os olhos de Voldemort seguem aquele movimento.

O sorriso que ele oferece é mais um rolamento de seus dentes do que qualquer outra coisa.

"Sim, você carrega coisas tão interessantes com você, não é?" Voldemort sussurra, segurando o diário de Dumbledore. "Isso, por exemplo. E aquela bolinha adorável que você usou para nos levar para este país. Mas não consegui encontrar o que estava procurando em sua mochila — e quando tentei pegar aquela bolsa, ela se recusou a ceder. não poderia mesmo removê-lo de sua pessoa."

Os lábios de Harry se apertam. Ele não tem certeza do que ele deveria dizer sobre isso, se é que tem alguma coisa. Sabe que a maior parte do que vem à sua cabeça-- tipo: bom; ou: sim, isso é o que deveria fazer - provavelmente terminaria com ele na extremidade oposta da varinha de Voldemort.

Ele está sendo surpreendentemente paciente. Harry não quer pressionar sua sorte além do que já o levou.

Mas Voldemort arrasta seu olhar da bolsa de volta para o rosto de Harry. Olha para ele e então se inclina novamente, devagar, como se Harry fosse um potro nervoso pronto para saltar no instante em que ele se move rápido demais.

Ele não está errado. Harry provavelmente se entregou com quantas vezes ele olhou para as portas duplas que levam para a liberdade. Ele não é sutil.

"Eu também não consegui encontrar essa sua linda capa de invisibilidade." diz Voldemort. "Me faz pensar, Harry, o que você está escondendo."

Harry engole. "Se escondendo?"

Voldemort joga o diário de Dumbledore aos pés de Harry com um sorriso de escárnio. Harry está envergonhado com a forma como o movimento, o som dele batendo no chão, o faz pular. Ele está levantando o copo em sua mão, pronto para arremessá-lo no rosto de Voldemort e fazer uma pausa para isso.

Isso, de todas as coisas, fez Voldemort relaxar com um sorriso torto no rosto. Como se ele estivesse satisfeito por Harry ter medo dele.

Harry quase quer jogar o copo por despeito, agora. Porque ele não tem medo de Voldemort.

Ele só sabe do que é capaz.

Recostando-se, os dedos de Harry flexionam sobre o vidro. Inspira devagar e solta mais devagar. Gestos para o livro com o vidro.

"Isso deveria me levar a oferecer o que você quer que eu diga?"

Os olhos de Voldemort se estreitam.

A boca de Harry se contorce em um sorriso conciso. "Porque eu não vou oferecer. Você quer saber uma coisa? Pergunte."

A paz, por mais tumultuada que seja, finalmente se rompe.

Antes mesmo de Voldemort estar totalmente de pé, Harry rolou para o outro lado da cama, caindo no chão quando um feitiço se espalhou pelo quarto e atingiu a parede oposta. Ele reconhece a cor, mesmo que Voldemort não fale em voz alta.

"Torturar -me também não vai funcionar!" Harry grita. "Controle seu temperamento ou eu vou aparatar para fora daqui!"

Voldemort ri. "Sem sua varinha, Harry?"

"Eu não tinha uma varinha quando salvei sua vida de Fenrir Greyback, não é?" Harry retruca, a cabeça aparecendo na beirada da cama, olhando para a varinha de Voldemort que abaixa.

"Você está esgotado," Voldemort insiste, mas ele está olhando para Harry novamente. "Seria impossível para você tentar, agora."

"Diga-me, Voldemort," Harry diz, torcendo a boca em uma careta. "Exatamente quantas vezes o impossível me parou ."

Aquele sorriso de escárnio familiar encontra seu lar no rosto de Voldemort. "Ah, sim. Como eu poderia esquecer? O lendário Menino Que Sobreviveu."

O copo na mão de Harry se torna muito tentador. Ele arremessa, mira certeira e só erra porque Voldemort sai do caminho.

Ele se despedaça logo atrás dele, o som rasgando a sala.

"E de quem é a culpa?" Harry rosna, de pé, meio curvado sobre a cama, edredom apertado entre os dedos. "Qual de nós alvejou uma criança? Por nenhuma razão?"

"Não, Harry, não sem motivo." Voldemort sibila, arrastando os dedos ao longo de sua varinha, os olhos vagando incisivamente para a bolsa no quadril de Harry. "Para uma profecia, meio ouvida e entregue a Alvo Dumbledore. Uma que previu minha queda."

Os olhos de Harry se fecham, sua cabeça balançando, uma mão aparecendo. "Espere. Espere, eu estou-"

Ele abre os olhos e olha para Voldemort, horrorizado, horrorizado e desanimado. Voldemort franze a testa, a mão da varinha caindo novamente.

"Você..." A garganta de Harry trabalha contra a sensação de bile ameaçando subir. "Você mirou meus pais — você mirou em mim — por causa de uma profecia incompleta?"

Voldemort realmente parece hesitar antes de dizer, suavemente, mas não sem convicção: "Sim".

A magia brota de Harry em uma onda. Ondula pela sala em um estrondo de estática, como um relâmpago, e rasga qualquer coisa que possa alcançar.

Não toca Voldemort, porém rasga a roupa de cama, o sofá, as cortinas flutuando pelas portas com a brisa do mar. Ele quebra o vaso perto da porta, a cadeira em que Voldemort estava sentado. Ele causa um curto na TV, no telefone e no relógio elétrico na mesa de cabeceira junto das lâmpadas que explodem e a chuva cai sobre eles.

Harry aperta a mandíbula e fecha os olhos. Atrai sua raiva de volta para si mesmo com respirações afiadas, junto com sua magia.

Quando a sala está quieta novamente, o único som que resta é a respiração irregular de Harry e o pulso batendo em seus ouvidos. Harry se sente tonto novamente. Como se ele estivesse a segundos de cair de cara na cama. Lentamente, seus dedos se desenrolam do edredom.

"Você os matou — você arruinou minha vida," Harry suspira, finalmente olhando para Voldemort novamente, encontrando-o parado terrivelmente parado enquanto observa Harry. "Por uma profecia meio ouvida."

Não é uma pergunta. Harry não quer uma resposta para isso.

Voldemort não lhe dá uma.

"Você é estúpido," Harry cospe, raiva rolando em suas costas, os pelos arrepiados enquanto seus ombros se levantam. "Eu pensei que você fosse tolo antes, quebrando sua alma em pedaços assim pensando que poderia torná-lo melhor do que você era, mas isso? Merlin, Tom, você não está nem perto do gênio que eu acreditava que você fosse."

Voldemort parece prender a respiração. Parece ficar tão tenso e tenso quanto Harry.

Parece se conter, mesmo quando ele aperta sua varinha.

Harry se afasta da cama e a contorna. Anda ao redor do pé da cama em direção a ele, ignorando o jeito que seus joelhos querem ceder, já cavando na bolsa em seu quadril. Já retirando o orbe, apertando-o em seu punho, desejando que ele se despedaçasse.

Sabendo que é a razão de tudo isso. Que ele poderia ter tido uma vida normal, uma infância feliz, se Voldemort não tivesse agido de acordo com isso. Ouvido pela metade. Acreditado.

"Foi por essa causa que você fez isso, não foi?" Harry pergunta, retoricamente, o rosto contorcido em algo que ele não reconheceria se visse em si mesmo no espelho, muita dor e raiva e tristeza envolvidas nisso. "Alguma profecia estúpida? Pegue-a, então."

Voldemort está ali, olhando para ele, e Harry não aguenta.

Empurrando-o contra o peito, Harry arreganha os dentes. "Tome, seu bastardo. Você quer ouvir o seu destino, certo? Você quer saber se eu sou o seu fim? Aceite."

Uma mão — aquela mão delicada, pálida e com dedos longos — vem se curvar sobre seu pulso. Não é apenas o contato que sacode Harry, mas a forma como ele embala a base de sua própria mão. A maneira como ele pega a mão de Harry, vira-a suavemente e a segura.

Voldemort está olhando para ele. Olhos vermelhos correndo entre os de Harry. De pé, imóvel e implacável — e pela primeira vez em muito tempo, Potter quer rasgá-lo em pedaços.

" Toma," Harry diz, a voz embargada.

E essa parece ser toda a energia que Harry deixou.

Seus joelhos cedem sob ele. Seu corpo cai, tão incrivelmente pesado, e Tom está lá para pegá-lo.

A profecia cai silenciosamente no chão. Um baque vazio e surdo que ambos ignoram.

O braço de Riddle está em volta de sua cintura, uma mão atrás de sua cabeça. Harry sente o arrastar seco de seu polegar logo abaixo da orelha.

"Você está sangrando, de novo." observa Voldemort.

A cabeça de Harry dá um pulsar forte. Seus olhos se fecham. Ele cai nos braços do homem que queria matá-lo desde antes de ele nascer.

Voldemort suspira. "Eu não acho que vou aceitar essa profecia ainda, Harry Potter. Ainda não."

Harry não sabe o que isso significa.