18 Diga Adeus Aos Bons Momentos.

Narrador:

Seu corpo estava atirado de qualquer maneira sob a poltrona de veludo vermelha. Seus olhos azuis repousados sobre a parede de madeira já desgastada pelas mãos impiedosas do tempo. Em suas mãos uma garrafa da bebida mais forte que ele pôde encontrar. Sentia-se como uma das garotas que havia matado. Seus desejos e planos o estavam sufocando. Queimando seu interior e rasgando seu peito como uma lâmina enferrujada.

Ele andou até o banheiro, encarando-se em frente ao espelho. Não aguentava mais aquela face, aquela vida; não se suportava. Mas ainda tinha muito a fazer. Seu passado só o deixaria ser livre depois da sua vingança.

- Antes do que você possa imaginar, eu vou arrancar cada um dos seus membros, marcar sua pele branca com cortes mortais, vou rir assistindo seu sangue espirrar quando a minha faca penetrar seu coração. Vou roubar sua vida diante dos seus lindos olhinhos e ouvir você gritar por piedade. – Tomou em mãos a faca depositada sob a pia e andou em passos lentos de volta á sala, contemplando o corpo que se debatia amarrado á mesa. A garota era pálida, o corpo coberto de cortes á navalha, alguns ferimentos ainda tinham sangue fresco.

- Você faz isso para si, mas tem medo da morte? – Riu irônico enquanto arrastava a ponta da faca afiada pela pele branca, suavemente. – Que patético. Uma garota tão bonita, marcada por cicatrizes. Mas não se preocupe, logo seu sofrimento vai passar. – Aproximou seus lábios do ouvido da garota. – É isso que você quer, não? – Passou a faca pelo antebraço da garota devagar, olhando para o sangue que escorria.

A lâmina arranhava a pele suave e o sangue vermelho contrastava com a palidez da menina. Não eram cortes fundos; ele estava sendo o mais gentil que sabia ser.

- Isso não vai levar muito tempo. Eu juro. – Um sorriso sádico tomou-lhe o canto dos lábios secos.

A garota grunhia sua dor, abafada pela mordaça negra que lhe tampava a boca.

O homem deu a volta em torno da mesa, admirando cada corte, a beleza dos olhos cheios de medo. Sem dificuldade, tomou a faca de maneira mais confortável em suas mãos, preparando-se para voltar a fazer o que fazia de melhor. Ele sentira falta daquilo. Sentia falta da textura da arma contra suas palmas ásperas, do sangue reluzindo as margens da lamina. Sentia falta de se sentir real ceifando a vida de outros.

- Apesar do seu lindo rosto, minha querida, — a garota o encarava, grunhindo de pavor. – você me parece tão vazia quanto elas. – Apontou para as garrafas em cima do criado mudo que já não hospedavam sabor algum. – E nessa vida, sem um propósito, você não precisa viver. Então, por obséquio, considere isso um favor. – Perfurou a garganta da menina, sorrindo ao fazer-se vivo novamente. – Eu sinto muito.

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Gerard’s P.O.V:

Quanto tempo você aguentaria ficar longe da pessoa que você ama? E quanto tempo você suportaria tê-la por perto sem poder tocá-la e dizer o quanto ela é importante para você? Eu precisava aturar essas situações por exatamente quatro horas.

Quando o sinal tocava eu já estava enlouquecendo. Louco para ter o corpo pequeno envolvido em meus braços, para tocar os lábios macios e avermelhados, para amar Frank. Os poucos minutos que tínhamos no intervalo precisávamos passar separados, fingindo ser apenas amigos. Então, quando podíamos ficar juntos, aproveitávamos disso o máximo possível.

Andávamos de mãos dadas pela rua deserta, os chaveiros que batiam pendurados nos fechos das mochilas eram tudo o que fazia barulho. Frank e eu já não necessitávamos de palavras para nos comunicar; já éramos como um. Então, apenas sorríamos um para o outro. Dois bobos apaixonados, duas almas conectadas, dois destinos interligados como um. Não estávamos juntos á muito tempo, mas sabíamos que queríamos ficar assim para sempre. Ou o quanto isso dure. Passávamos as tardes no quarto, Frank tocava para mim, eu cantava para ele, jogávamos vídeo games, nos amávamos, víamos televisão, pertencíamos um ao outro. E seria assim até o fim.

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Narrador:
O que é a morte? Ou, melhor me expressando, qual sua maior curiosidade sobre ela? Já teve uma experiência de quase morte? Perdeu alguém que amava? O quanto isso doeu?

As perguntas que rondavam sua mente, jogando-o num mar de desespero e insanidade, obrigando-o a matar tentando achar a resposta.

Morte não é nada mais que a última etapa de uma longa mentira. Tudo depois dela é um segredo, conhecido apenas por aqueles que já não mais respiram. Ele já havia morrido, assim como todas as garotas que matou. A diferença é que seu coração ainda batia.

Jogado no sofá ele dormia. A cabana revirada fedia á sangue e álcool, era o cheiro de casa. Uma alma perdida que repousava sob o tecido áspero, manchado pelo tempo. Se as coisas tivessem sido diferentes, ele ainda teria uma chance de salvação? Poderia ter se tornado alguém melhor? Isso já não importava. A vingança era o que mantinha seu coração batendo e não havia maneira de muda-lo. Pobre criança.