1 Capítulo Único

Você está sentindo aquela pontada no peito, de novo. Você sente como se, dessa vez, ela fosse dilacerar seu coração.

Um grito estridente abandona sua garganta e ecoa pelo cômodo destruido minutos atrás, no auge da sua loucura — porque, sim, você acredita que isso seja loucura -; você usou toda sua força e sua raiva para jogar os objetos no chão, fazendo todos eles se quebrarem em milhões de pedacinhos incoláveis.

Você olha para o chão, passa a fitar um vaso em especial. Ele decorava o centro da sua mesa de jantar. Você se lembra do quanto gostou de ganhá-lo. Aquelas mãos incertas o estendeu em sua direção, com um embrulho elegante. Você ouviu palavras doces e você acreditou nelas.

Você adorava vasos.

Foi o primeiro a ser jogado contra a parede.

Você olha os cacos, agora, e vôce decide que está semelhante à você: em cacos, destruído e sem chance de concerto.

Você sente seus olhos arderem, você luta contra as lágrimas; mas você concorda que elas são inevitáveis.

E, então, elas rolam sem pudor, manchando seu rosto bonito.

Você olha para baixo, derrotado, ainda fitando o vaso. Vê algumas gotinhas cairem sobre o mesmo e, por um momento, você deseja estar em um conto de fadas; como Rapunzel*.

Mas você descobre — ou apenas já sabe — que não está. O vaso não vai se reconstruir, como a visão do Príncipe Encantado**.

Seu corpo desaba no chão, sobre toda a sujeira que você mesmo causou — embora você saiba que tudo já estava sujo há algum tempo.

Você sente alguns cacos de vidro arranhar e machucar a pele nua de sua perna, mas você apenas ignora.

Você consegue sentir apenas esse latejar dentro de você. E essa dor na sua cabeça começa, também.

Você tosse grosseiramente, algumas gotículas de sua saliva voando alguns centímetros de distância, o choro lhe fazendo ter soluços.

Você está com raiva.

Não dela.

Você está com raiva de você e do que você sente por ela.

Você só não é capaz de acreditar que foi tudo mentira. Não consegue imaginar tamanho fingimento. Você não quer acreditar.

Seu corpo deita sobre o chão imundo — mas você reconhece que não é tão imundo quanto a índole dela, caso ela tenha uma -, cortando-o mais ainda.

Você não liga para dor física, agora. Você nem sequer sente. Sentir...

Toda essa dor dentro de você.

Você apenas quer mandá-la embora.

Mas ela não vai.

Não vai, não vai, não vai.

E, então, nada mais importa. Você apenas decide que não vale mais a pena viver.

Você passa a existir.

FIM