1 Capítulo 1

Guerra, dor, morte, sofrimento. Ditadura, injustiça, corrupção. Não rima; não é belo. Com isso não se faz poesia, pois não é possível dividir em versos organizados silabicamente o que é formado pela bagunça e destruição. Não tem sonoridade, pois o único som são bombas, ou então o silêncio dos mortos, o silêncio dos que se calam e nada dizer.

Com isso não se faz prosa, pois não se fala de uma história, e sim do fim de uma história. Como seria possível transformar em enredo e vida aquilo que apenas a corrói?

Nem ao menos ouse, achar que com isso se faz um roteiro. Falas e tempo contado? Mas são gritos, e o tempo passa sem contagem, se eterniza ou se acaba em um segundo, tempo sem tempo, vazio eterno, gravado na mente dos que viram e apagando a mente dos que viveram.

Com isso, não se faz nada, enquanto nada for feito. Mantenha o sofrimento generalizado longe do mundo das frases, pois, afinal, não tem como pôr em palavras aquilo que é causado por aqueles que se calam, que aceitam, que não reagem.

É impossível sentar-se, e traduzir em palavras aquilo que é causado pela total falta de palavras.

Da oposição.

Fale antes de imortalizar.