1 Lés événements m'ennuient

Encontrei-me

Encontrei o que exatamente?

Abstenção desse ato.

Sonhos desprovidos de um sonhador,

Sem motivo, sem resignação, nada.

Tento, ao menos, fazer deste trajeto uma das possíveis para a minha autossuficiência, incessantemente, mas nada me convém.

Primeiro Dia.

Ordem cronológica incerta

E se tudo fosse certezas, essa seria, ainda, a única, desprovida de tempo

e espaço, desprovida de tudo,

os fatos só são fatos quando percebidos,

e, aliás, concebidos como fatos.

Antes disso, sinto como há algo amalgamado

entre essas duas palavras, como se todos

os dias relembrasse-me o primeiro, ou,

no instante em que concebo o fato, apenas é o primeiro dia,

ou só dia — como tradução inata do tempo -,

ou só primeiro — como número indicativo de ordem,

para alguns — como se não valessem a frase com que possuem os fatos,

que sempre concebidos, são.

Acordo

De que, exatamente?

Lágrimas etílicas derramam-me a sensação do comum,

e é de claro comprometimento isso,

depois de uma madrugada idealizando o que serei,

e a conclusão é certa: perdi-a na escuridão turva,

não sei com detalhes, se foi na própria tentativa

de reconciliação com a ideia.

Armistício, flâmula branca no vazio, para quem ou o que, exatamente?

Para mim mesmo, é claro.

Flâmula branca na inquietude do eterna do ser que,

a certo ponto, um pouco como antecipado, considera-se vencido

não pela escuridão, pela própria flâmula.

Conscientemente, vi-me numa posição difícil:

ou valia-me perseguir um objetivo

do contrário, não valia-me nada. Era isso

Acordo, realmente acordo.

Para que, portanto? Não pensei nisso, agora, apenas acordei.

Estou agora pensativo, ainda indefeso.

Os fatos, assim são concebidos mais facilmente,

não percebo que os concebo e nem sei o que são.

Penso e não reproduzo.

Tento agir e estou incapacitado.

Ainda não aprendi a ver o mundo, senão por suas faces,

mas essas não valem a beleza desse, jamais.

Ensinam-me,

pouco a pouco, passo à passo, desprendo-me

disso tudo e, além de várias experiências,

já sei da flâmula branca jazida no momento final

de uma escolha permeada pela turva escuridão,

que, na essência de sua lucidez, faz-me perceber tudo, pela manhã do Primeiro Dia.

Sinto o vento surrar-me a face

E com ele surra-me a alma, cabelos esbranquiçados

reagem ferozmente em direção oposta.

Deus ou deuses são a prova indubitável da inutilidade da luta,

são, havendo ou não luta.

Os cabelos cederão aos poucos, pois contra esses Seres,

obra de sua majestosa criação,

perdeu as rédeas e deixou-os sobreporem,

não tentam mais, o vento é constante,

e é inevitável, certamente.

Estou pronto

Para o que, exatamente? Sei, então, que sou capaz, mas logo desconcerto a minha teoria.

São capazes quem, na indisposição,

e ao acordar, batalha contra o mundo

e não como eu que me pergunto se quem batalha

sabe o porquê, definitivamente, batalha, pois a certo ponto isso não ocorrerá mais,

não há um ''além-fim'', mas há os Seres com-metafísica, isso há.

Pobre humano, escravo de sua criação, proletário do

burguês-deus e incessante do capital hipócrita,

que sabem que existe, mas o ignoram — medo da renda desvalorizar

e as horas de trabalho proletário intensificarem.

Agora, preparado, findo estes rabiscos como uma forma de me transpor a situação

com exterioridade, e quanto aos outros..

(Outros e outros, só vejo Entes

em um vai-e-vêm constante,

dentre exceções que raramente me deparo,

vidas supérfluas. Hábil objetivo de justificar

tudo e todos como algo ou alguém — ainda

cabe-me agradecer aos Seres com-metafísica que

do nada fizeram tudo e desmancho

tudo para o nada, até mesmos esses, criadores

da espécie com propósito-algum, dentre esses

só o findar do Primeiro Dia já vale a obra mística

e os invocam, nada, mas há, sempre haverá

algum.)

Agora lúcido.

Agora cansado.

Agora completo.

Luzes apagadas.

O Ser com-metafísica descansa.

A flâmula branca, já não é mais branca,

intemperismo climático — suponho.

Papéis avulsos no chão.

O primeiro dia termina.

Quando a luz é novamente acesa,

lágrimas etílicas derramam sobre os papéis.

Os outros 365 primeiros dias são uma redundância desse que no fim ou no começo

dispõem desse Ser com-metafísica para torná-lo

fato concebível.

Fato concebível de que, exatamente?

Abstenção desse ato.

Quando o narrador voltou-se a si,

apenas fechou o livro e refletiu.

Em tudo.