1 ♛ Prólogo

Étienne esbarrou nas flores da irmã enquanto entrava em seu quarto. Supostamente, deveria ser uma entrada cautelosa. Mas como aquele era Étienne Clairmond... Bom, digamos apenas que “Entradas Cautelosas” não estavam exatamente em sua lista de cuidados a serem tomados. Ele foi instantaneamente paralisado quando escutou o vidro chocar-se contra o chão.

― Droga― murmurou. Escutou o som de água corrente parar, provavelmente Céline estava se embrulhando em suas toalhas de maneira desesperada. A porta do banheiro se abriu e uma cortina de fumaça invadiu o imenso aposento.

― Quem está aí?― ele soltou um suspiro, derrotado. A expressão da irmã suavizou-se ― Droga, Étienne. Não poderia ser mais discreto?

Ele se moveu para a cama dela, jogando-se no colchão macio.

― A culpa não é minha se colocaram um novo vaso de flores bem na frente da porta― ele revirou os olhos.

― Vaso de flores?― ela soltou a toalha que estava enrolada no cabelo ― Quais?

― Tulipas, acho ― Étienne nunca foi um bom em diferenciar flores.

― Rosas ― ela jogou a toalha úmida em cima de Étienne ― O cheiro é inconfundível.

O príncipe estendeu a mão para o criado mudo, pegando o globo de neve. Virou-o de cabeça para baixo e voltou à superfície da mesa, observando os flocos de neve artificial atingirem o Papai Noel e seu trenó.

― Mutante― ele sussurrou.

― Eu ouvi isso― virou-se para Céline.

Ela se sentou na penteadeira e começou a, obviamente, pentear seu cabelo, os longos fios castanho-escuros brilhavam com a umidade. Ela era excepcionalmente bonita, com os olhos azuis e estatura baixa. Eram muito parecidos, afinal. Étienne tinha o cabelo e os olhos iguais aos dela, embora ele fosse um pouquinho mais alto; e era por isso que ele gostava de conversar com Céline: nunca se sentia baixo que nem quando falava com o pai ou a mãe. Céline parecia ser mais baixa que todos.

― Era a intenção.

Ele balançou a cabeça, mas continuou mesmo assim, sentando-se na cama e encurvando a coluna.

― Papai tem uma nova estratégia política pra Clairmond― comentou.

― Mais um filho para alianças?― ela debochou.

Étienne coçou a cabeça. Silêncio.

― Algo assim― lembrou-se da bendita reunião que tivera mais cedo.

Étienne Clairmond seria o próximo herdeiro da grande potência de Clairmond, a maior e mais bem sucedida monarquia. Ele seria rei algum dia, e, se ficasse inválido para o trono, ele iria para Adam. E se, por algum acaso, Adam estivesse incapacitado de governar... Bem, aí o trono passaria para o herdeiro mais óbvio... Desmond, que nem ser um Clairmond, era. Era um Deteaux. Não Céline, mas Desmond. Desde o trágico acidente que levara sua visão, aos olhos da lei, Céline tornara-se incapaz de governar. Certo, como se Desmond Deteaux fosse a melhor escolha.

― Como?!― a irmã virou-se subitamente, finalizando uma trança. Seus olhos azuis e desfocados expressavam incredulidade.

― Não outro filho― Étienne sabia o quanto a irmã sentia-se inútil desde o acidente. Sabia que ela se desvalorizava profundamente, principalmente porque sabia que não poderia continuar com a linhagem Clairmond no trono se algo acontecesse aos irmãos. A ideia de outro irmão ou irmã para substituí-la era quase insuportável ― Nós. Nós somos a carta “coringa” nas mangas de Clairmond.

Sua expressão se suavizou.

― Como?― dessa vez, não expressava irritação ou descontentamento. Apenas uma pergunta simplória.

― Uma Seleção― ao ver a confusão nos olhos de Céline, tratou de explicar ― Era um evento que acontecia em Illéa, para que futuros reis escolhessem sua rainha dentre plebeias, selecionadas.

― Mas como, diabos, isso seria a carta coringa nas mangas de Clairmond? Casar-nos com plebeus? Isso apenas dificultaria as coisas― prendeu a trança com uma liga fina, da cor de seu cabelo.

―É aí que está― Étienne se inclinou, a expressão brilhando fascínio ― Nossa Seleção não englobará plebeias― começou, acrescentando rapidamente:― ou plebeus. Serão príncipes e princesas de reinos distantes.

Ela parecia digerir a informação, balançando a cabeça. O príncipe não soube distinguir se ela estava feliz por tornar-se útil ao país ou se estava triste por estar de mão comprometida, praticamente.

― Uma seleção, então?

― Não, irmãzinha― seu sorriso brilhou― “A” Seleção.