3 Capítulo 03

Grissom apareceu na porta, com a expressão serena que lhe era habitual. A reação de Catherine e Brass foi instantânea: espanto, fúria e incredulidade simultâneos.

— Gil, o que você está fazendo aqui? — Catherine perguntou, a voz baixa, mal controlando a indignação.

— Eu estava com ela — disse Grissom, a calma em sua voz contrastando com a tempestade de emoções ao redor. — Encontrei Heather depois que ela saiu do hospital e vim direto para cá. Passei a noite aqui, inclusive no momento em que Vernon foi assassinado.

Ele deu um passo à frente, firme, quase como se dissesse “não há dúvidas”.

— Ela tem um álibi. E sou eu.

O silêncio que se seguiu foi quase cômico. Catherine piscava incrédula, Brass balançava a cabeça em desaprovação silenciosa, e Sara, a poucos metros, sentiu o estômago revirar — parte frustração, parte admiração e toda a confusão que Grissom sempre conseguia provocar.

Heather, por sua vez, esboçou um sorriso satisfeito, como se tivesse vencido sem mover um dedo, deixando o trio diante da prova viva do álibi — e do enigma que Grissom conseguia ser, mesmo sem tentar.

Grissom ainda estava na porta, respirando calmamente, mas seus olhos finalmente encontraram os de Sara.

Ela estava ali, parada, braços cruzados, com o olhar afiado que dizia claramente: “Não estou nada feliz com isso, senhor ‘eu sou o álibi’.”

Por um instante, a serenidade dele vacilou. Um leve rubor subiu às suas bochechas, e ele deu um passo atrás, coçando a nuca, como se tentasse se lembrar de alguma regra de conduta social que pudesse consertar a situação.

— Ah… Sara — disse, a voz mais baixa, cheia de uma mistura de timidez e constrangimento.

Sara apenas arqueou uma sobrancelha, silenciosa, deixando que o peso do olhar falasse por si só.

Do lado dela, Catherine piscou, tentando não rir, enquanto Brass balançava a cabeça, já resignado com o efeito Grissom: sempre capaz de transformar uma investigação séria em um drama pessoal complicado.

O ar parecia escapar dos pulmões de Brass.

— Você… você está protegendo a principal suspeita de um assassinato?! — a incredulidade em sua voz era quase tangível. Cada palavra parecia arrancar pedaços do alicerce de confiança que ele tinha em Grissom.

Catherine estava pálida, o choque estampado em cada traço do rosto. As palavras de Grissom caíram como pedras pesadas, esmagando qualquer racionalidade momentânea.

— Gil, por que não nos disse nada? — sussurrou ela, a voz embargada, quase trêmula. Aquele não era o Grissom que ela conhecia.

Enquanto isso, Sara permanecia em silêncio. Um silêncio pesado, carregado de dor. Seu coração parecia apertar em uma viseira invisível, cada batida lembrando-lhe do que via — Grissom ali, presente para proteger Heather, e não para cumprir seu papel de investigador. A tristeza a inundou como uma onda escura, deixando-a quase sem fôlego.

E, no meio desse turbilhão, Grissom, normalmente impecável e calmo, começava a sentir o nervosismo escorrendo pelo corpo. O olhar de Sara, o silêncio pesado de Catherine e o choque explícito de Brass eram como uma tempestade concentrada, e ele não sabia se devia se explicar, rir nervosamente ou apenas desaparecer. Um pequeno rubor subiu às suas bochechas, e ele coçou a nuca, tentando achar algo a dizer. Mas nada parecia certo.

Heather, sentada com seu sorriso enigmático, apenas observava, saboreando cada segundo do caos que provocara — e, sem que ninguém percebesse, desfrutando do efeito que tinha sobre todos ali, especialmente sobre Grissom.

A expressão no rosto de Sara era de pura decepção, a confirmação silenciosa de seus piores medos. Grissom viu a dor e a tristeza refletidas em seus olhos e sentiu um peso pesado se instalar em seu peito.

A discreta contração em sua mandíbula foi o único sinal visível de preocupação. Por dentro, no entanto, ele se contorcia. Sabia que, aos olhos de Catherine e Brass, estava agindo de forma equivocada, mas a dor que percebia em Sara atingia uma profundidade que nenhuma regra profissional poderia aliviar.

Cada segundo que passava parecia arrastar uma mistura de culpa e impotência, lembrando-lhe que, mesmo com toda sua racionalidade e controle, havia aspectos do coração que nenhum procedimento ou protocolo podia conter.

O silêncio após a revelação de Grissom era quase ensurdecedor, mais pesado que o choque estampado em todos os rostos.

— Eu estava com Heather. Ela não poderia ter cometido o assassinato — disse ele, firme.

Heather, com aquele ar de vítima elegante, observava a cena com um meio sorriso quase imperceptível. Cada gesto seu parecia alimentar a tensão na sala.

— Deixe-me ver se entendi bem… — Catherine começou, a voz carregada de incredulidade. — Você, supervisor do laboratório criminal, passou a noite com a principal suspeita de um homicídio… numa visita social?

— Eu acredito que Heather está em perigo — respondeu Grissom, seco, evitando o olhar de Sara. — E eu precisava confirmar.

A garganta de Sara se fechou. Ela queria gritar, perguntar, exigir respostas, mas permaneceu em silêncio, como se qualquer palavra desse a Heather a satisfação de que precisava.

Heather, percebendo a fragilidade, inclinou-se ligeiramente na direção de Sara:

— Você sabe, querida… às vezes certas conexões não se rompem com o tempo. Algumas pessoas sempre voltam uma para a outra.

— E às vezes, Heather — retrucou Sara, controlando a respiração, — certas pessoas não sabem a hora de parar de se intrometer.

Brass pigarreou, tentando aliviar a tensão quase palpável:

— Muito bem, já temos o álibi. Vamos.

Catherine saiu primeiro, os olhos estreitos fixos em Grissom. Sara foi a última, passando pela porta com um rápido olhar para ele, carregado de mágoa e de uma pergunta silenciosa: Por quê?

Grissom permaneceu por um instante, imóvel, dividido entre seguir a equipe ou voltar o rosto para Heather, sentindo o peso de cada escolha.

Ele optou por voltar para o laboratório.

No laboratório, Catherine estava fervendo de raiva. Ela se aproximou de Grissom, o rosto contraído em pura indignação.

— Eu lembro de uma vez que cometi um erro parecido — começou, a voz baixa, mas carregada de perigo — e você me deu um sermão tão longo sobre misturar a vida pessoal com o trabalho que quase me aposentei. O que tem de diferente agora, Grissom?

Grissom suspirou, tentando manter a compostura.

— Catherine, me desculpe por ter invadido seu caso. Eu só tinha um palpite sobre Heather e fui investigar. Tenho certeza de que ela é a vítima.

— Tirou seu palpite? — ela perguntou, seca, sem sequer piscar.

— Sim. A gente conversou bastante — respondeu ele, inocente, sem perceber a ironia mortal nas palavras.

— Tirou seu palpite antes ou depois de… transar com ela? — Catherine disparou, fazendo Grissom arregalar os olhos, surpreso e sem jeito.

— Catherine! — ele exclamou, o rubor subindo às bochechas. — Por favor, me respeite! Nós passamos a noite conversando!

O silêncio que se seguiu foi quase tão pesado quanto a raiva de Catherine, enquanto Grissom tentava desesperadamente encontrar uma saída diplomática, sem sucesso.

A risada amarga de Catherine ecoou pelo laboratório.

— Conversando? Grissom, você passou a noite com Heather Kessler! Você é o álibi dela, e seu nome vai pro nosso relatório! — A voz dela subia de tom, cheia de indignação. — Não me interessa que você esteja dormindo com ela — você é um homem livre! — mas faça isso fora do horário de trabalho e não quando ela é a principal suspeita de um assassinato.

Ela respirou fundo, tentando conter a raiva, mas a emoção transbordava.

— Foi horrível chegar lá e encontrar você! E Sara… Grissom, a Sara estava te procurando ontem, e eu fiquei de coração partido por ela ter visto aquela cena. É visível que aquela menina gosta de você, e tenho certeza de que ver o “homem dos sonhos” dela com outra a derrubou. Talvez seja até melhor, talvez ela desencante de você e arranje alguém que goste dela de verdade!

Catherine fez uma pausa dramática, os olhos faiscando de raiva.

— Todo mundo te procurando, e o seu telefone desligado para não interromper o seu… momento de liberação de esperma!

A última frase foi um golpe certeiro. Grissom baixou a cabeça, incapaz de encará-la. O queixo de Catherine tremia, mas ela ainda tinha mais a dizer:

— Tudo certo, então? Quando sou eu, a coisa é gravíssima, e quando é você, nada demais. Ainda desliga o telefone para não ter a transa interrompida… Vou sair daqui agora antes que a minha raiva suba mais e eu te bata — e fique ainda mais brava, porque sei que você ia gostar disso.

Grissom apenas a olhou, a boca levemente aberta, completamente chocado com a intensidade das palavras da amiga e com a constatação de quão constrangedora aquela situação havia se tornado.

Do lado de fora, Hodges, Nick, Warrick e alguns outros funcionários se encostavam na parede, tentando parecer ocupados, mas claramente atentos à discussão que ecoava do laboratório.

— Uau… — murmurou Nick, com um sorriso torto. — Nunca pensei que fosse ouvir algo assim do Grissom.

— E eu que achava que já tinha visto tudo — disse Warrick, cruzando os braços, tentando segurar o riso.

Hodges, sempre mais dramático, balançou a cabeça:

— Isso aqui deveria ser estudado em seminário de psicologia criminal… ou de relacionamentos desastrosos.

Enquanto isso, Sara passou por eles, parou por um momento, os olhos arregalados e a expressão de “não acredito no que estou ouvindo”. Depois, com um suspiro resignado, virou-se e seguiu seu caminho, desaparecendo pelos corredores, deixando o grupo ali, divididos entre o choque e o riso contido.

Em outro ponto da cidade…

A porta do apartamento se fechou atrás dela com um estrondo surdo. Sara largou as chaves sobre a mesa e, sem acender nenhuma luz, caminhou direto para o quarto. Cada passo pesava, marcado pela decepção que latejava como uma ferida aberta.

Olhou ao redor. Cada objeto contava uma história: os livros de Grissom empilhados ao lado da cama, a manta que ele comprara para ela, dizendo que Las Vegas nunca seria quente o suficiente para sua pele fria à noite, pequenas lembranças que, juntas, formavam a vida que haviam tentado construir.

Mas agora, tudo aquilo parecia… falso.

Com as mãos trêmulas, puxou uma mala debaixo da cama e começou a enchê-la às pressas — camisetas, calças, seus instrumentos de trabalho. A cada peça guardada, mais lágrimas ardiam nos olhos, mas ela se recusava a deixá-las cair.

— Ele prometeu… — murmurou, a voz embargada. — Prometeu que não ia mais me esconder nada.

O silêncio do quarto parecia pesar ainda mais, ecoando suas palavras e lembrando-a de que, às vezes, até o amor mais profundo pode se tornar uma arma contra quem se ama.

Ela lembrou do sabático de Grissom. Do aperto no peito quando descobriu, tarde demais, que o homem que amava estava indo embora sem tê-la incluído naquela decisão. Na época, engoliu a dor, convencida de que ele não repetiria o erro.

Mas agora… encontrá-lo com Heather… aquilo era demais. Cada lembrança do passado parecia arder com o peso da traição emocional que sentia no presente. A frustração, a mágoa e a impotência se misturavam, tornando a dor quase insuportável.

Sara respirou fundo, tentando manter o controle, mas era impossível ignorar o nó no estômago, o aperto no peito, e a certeza de que aquele momento marcaria a vida deles de uma forma que nada mais poderia desfazer tão facilmente.

O zíper da mala ecoou pelo quarto no instante em que a porta da frente se abriu.

— Sara? — a voz dele soou cansada, mas ainda firme. — Você está aqui?

Ela congelou por um segundo, engolindo a respiração. Quando ele entrou no quarto, viu-a de pé, a mala ao lado, expressão dura, olhos marejados e o corpo tenso como se cada fibra gritasse de mágoa e frustração.

O silêncio se estendeu por alguns segundos, pesado e carregado de tudo o que não fora dito, enquanto Grissom tentava encontrar as palavras certas, mas não conseguia decidir se começava com desculpas, explicações ou simplesmente ficava ali, impotente diante da dor dela.

Grissom, confuso e alarmado, deu um passo à frente.

— O que você está fazendo?

Sara, fria e sem hesitar, respondeu:

— Saindo.

Ele engoliu em seco, como se não acreditasse no que via.

— Não… você não pode simplesmente…

— Não posso? — interrompeu Sara, a voz tremendo de mágoa contida. — Gil, eu passei a noite inteira procurando você. Achei que tinha acontecido alguma coisa, que estava em perigo. E onde eu te encontrei? Com ela.

Grissom tentou falar, mas Sara ergueu a mão, pedindo silêncio.

— Meses atrás você foi embora sem me contar nada. Prometeu nunca mais esconder nada de mim. E agora… isso? Eu não vou ficar morando sob o mesmo teto com alguém que continua escolhendo segredos em vez da verdade.

O silêncio que se seguiu era quase sufocante. Grissom permanecia ali, tentando encontrar palavras que não vinham, enquanto Sara, firme e determinada, já começava a caminhar para a porta, levando consigo toda a dor acumulada.

Grissom permaneceu parado por alguns segundos, o corpo rígido, a mente correndo em círculos. Cada passo de Sara em direção à porta parecia um soco em seu peito.

— Sara… espera. — A voz dele saiu baixa, hesitante, carregada de arrependimento. — Por favor, só… me escute.

Ela parou por um instante, o corpo tenso, os olhos ainda marejados. Virou-se apenas um pouco, apenas o suficiente para não ceder à vontade de correr para ele.

— Escutar o quê, Gil? — a voz dela estava cortante, mas trêmula de emoção. — Que você escolheu esconder novamente algo de mim? Que você está… com ela?

Ele deu um passo mais perto, mas ainda manteve distância, consciente da fragilidade daquele momento.

— Não… não é isso. Eu estava… protegendo você também. — Ele suspirou, o peso da culpa estampado no rosto. — Eu sabia que se contasse, você… você se machucaria.

Sara respirou fundo, a raiva e a dor misturadas com uma ponta de confusão.

— Proteger?? Eu não precisava de álibi, Gil. Eu precisava de você sendo… você. Honesto.

O silêncio se estendeu novamente. Grissom olhou para ela, seus olhos encontrando os dela, cheios de pesar.

— Eu errei. Mas nunca, jamais, deixaria que você se machucasse. Não de verdade.

Sara sentiu o coração apertar, o conflito interno entre amor e mágoa crescendo. Um passo, outro, a porta ainda à sua frente. Ela hesitou, mas não voltou.

— Então… mostre isso, Gil. Mostre que posso confiar em você. — A voz dela era quase um sussurro, carregada de desafio.

Ele deu mais um passo, lentamente, aproximando-se o suficiente para que cada respiração se misturasse, cada gesto carregado de tensão, mas ainda respeitando o limite que Sara impunha.

— Vou mostrar. Você só precisa me deixar.

E naquele instante, o silêncio entre os dois parecia carregar mais do que palavras poderiam expressar: arrependimento, raiva, desejo e a promessa de reconstruir aquilo que ambos sabiam ser precioso demais para perder.

Sara pegou a mala, passou por ele sem olhar para trás e saiu pela porta, deixando Grissom sozinho entre os móveis, cercado por lembranças e pelo vazio repentino. O silêncio que se seguiu parecia maior do que qualquer barulho de explosão.

Ele permaneceu parado no meio da sala, olhando para o espaço vazio que a mala deixara. O ar parecia pesado, difícil de respirar, carregado de ausência.

Com passos lentos, quase arrastados, caminhou até o quarto. A cama estava parcialmente desfeita, mas o detalhe que o atingiu como um soco no estômago foi perceber que o travesseiro dela já não estava lá.

Sentou-se na beira da cama, apoiando os cotovelos nos joelhos, o rosto enterrado entre as mãos. Por mais que tentasse organizar os pensamentos, tudo que ouvia era a voz dela, ecoando na mente:

— “Prometeu nunca mais me esconder nada. E agora… isso?”

O silêncio se alongava, pesado, e Grissom percebeu, com uma dor que atravessava o peito, que nada seria como antes até que ele encontrasse uma forma de reconstruir a confiança perdida.