1 Episódio 1 - A Noite das Mil Faces ( Parte 1 de 5)

Dinétah, Território Navajo — Norte do Novo México, 1882

A noite caiu sobre Dinétah com a delicadeza de uma sentença de morte. O céu, habitualmente cravejado de estrelas, agora era um manto espesso de nuvens impenetráveis, como se os próprios deuses tivessem voltado os olhos para outro lugar, deixando aquela terra entregue aos seus próprios demônios. Apenas a lua resistia, inchada e doentia, pendendo baixa no horizonte, como o olho cansado de um espírito antigo, há muito tempo privado de sono.

O vento que cortava as árvores retorcidas carregava mais do que o cheiro de terra seca e folhas mortas. Carregava sussurros. Pequenos fragmentos de vozes que pareciam nascer da própria poeira, como ecos de coisas que jamais deveriam ser ouvidas. Um arrepio invisível percorreu os galhos, fazendo-os ranger como velhos ossos.

Na aldeia, o silêncio era mais profundo que o próprio solo. As fogueiras, geralmente acesas até tarde, haviam sido apagadas cedo naquela noite. As canções cerimoniais estavam caladas, os tambores repousavam em silêncio, como se cada som fosse um convite indesejado para algo que espreitava do outro lado da escuridão. Até os cães, sempre tão atentos e barulhentos, permaneciam deitados com os olhos fixos nas sombras, como se soubessem que até mesmo um latido seria um erro fatal.

Nas margens do leito seco do rio San Juan, um jovem caminhava com passos contidos e hesitantes. Seu nome era Kíyáani, e com apenas dezessete invernos, carregava uma tocha como se ela fosse sua última defesa contra o desconhecido que habitava além da luz.

Sua missão era simples. Buscar lenha para o fogo cerimonial. Algo rotineiro, feito incontáveis vezes antes. Mas naquela noite, cada passo parecia arrastar o peso de uma decisão errada.

Ele já lamentava ter saído sozinho.

O som chegou primeiro. Um arrastar baixo e ritmado... como unhas deslizando sobre pedra... ou pés descalços varrendo folhas mortas com uma lentidão intencional. O coração de Kíyáani disparou no peito. O ar ficou preso na garganta como se seus pulmões tivessem esquecido a função de respirar. Ele tentou se convencer de que era apenas o vento... ou talvez um coiote vagando. Mas a verdade era mais cruel. O som persistia... sempre a poucos passos atrás... como uma sombra que sabia esperar.

A floresta ao redor, até então tão familiar, agora parecia um território estrangeiro, um labirinto de árvores retorcidas e intenções malignas.

Sua única esperança era o círculo sagrado nas colinas próximas. Um anel de pedras antigas, deixado pelos ancestrais, onde a aldeia fazia orações e buscava proteção. Um lugar onde, diziam, o mal não podia entrar.

Quando chegou, suas pernas finalmente cederam. Caiu de joelhos, o peito arfando como o de um animal encurralado. Com mãos trêmulas, puxou do pescoço o colar de couro que sempre carregava. Dele, derramou na terra uma mistura de cinzas, milho e pó de turquesa — oferendas de proteção que aprendera a guardar desde criança. Desenhou um círculo ao seu redor com os dedos, tentando formar uma barreira. Sua voz, fraca e trêmula, recitou as antigas palavras pedindo por misericórdia. Implorando por piedade. Suplicando por proteção.

Mas o medo não era escudo suficiente.

O primeiro sinal foi o estalo. Um som seco e abrupto, como ossos deslocados, quebrando-se e se rearranjando em posições que desafiavam a natureza.

E então... os olhos.

Dois pontos amarelos, brilhando como brasas recém-acesas, flutuando na escuridão entre os troncos. A criatura deu um passo à frente, revelando sua forma grotesca à luz tremeluzente da tocha.

Vestia uma pele.

Literalmente.

Uma carapaça de lobo cinzento, costurada de forma grosseira sobre um corpo humano deformado. Os ombros largos demais, os braços alongados de forma antinatural, as mãos terminando em garras espessas e negras, endurecidas pelo sangue seco de vítimas anteriores. O focinho da pele balançava frouxo, pendendo como uma máscara mal ajustada sobre o rosto real da criatura... um rosto que, em outro tempo, fora humano.

Mas o que estava diante de Kíyáani... já não era mais humano.

Ele tentou dizer o nome. Aquilo que todos temiam. Aquele que caminha como animal. Mas as palavras morreram na garganta.

A criatura avançou, soltando um rosnado gutural, profundo, como se o próprio deserto tivesse encontrado voz. Kíyáani tentou se erguer, forçando os joelhos a obedecerem, mas seu corpo o traiu.

Quando a criatura atravessou o círculo de proteção, as cinzas e o milho sagrado voaram como poeira inútil.

Três golpes.

Rápidos.

Precisos.

As garras rasgaram seu peito com a facilidade de quem dilacera um tecido podre. O sangue jorrou, manchando a terra e tingindo o milho de vermelho. Kíyáani ainda tentou gritar, mas o segundo golpe atravessou sua garganta, silenciando-o para sempre.

Seus olhos permaneceram abertos, fixos na lua. Aquela mesma lua doente que agora parecia observá-lo com indiferença.

A criatura se agachou sobre o corpo, retirando com precisão a pele do rosto de Kíyáani com uma lâmina de obsidiana negra. Cada corte parecia parte de um ritual profano. Uma melodia disforme, feita de sons roucos e desconexos, escapava dos lábios da coisa enquanto ela trabalhava.

Quando terminou, pendurou a nova "pele" sobre os ombros.

E desapareceu entre os pinheiros, tão silenciosa quanto havia chegado.

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Na aldeia, o grito foi breve... mas cortante como aço.

Dois homens foram os primeiros a ouvi-lo. Hastiin Begay, o mais velho entre eles, e seu irmão mais novo, Tóbee. Estavam dentro do hogan, preparando tabaco para a cerimônia do amanhecer, quando o som os atravessou como uma lâmina invisível.

Trocaram um único olhar. Não houve necessidade de palavras.

Minutos depois, seis pessoas se reuniam — quatro homens e duas mulheres, cada um carregando o que podia: lanças, arcos... até mesmo pedras. Atrás deles, vinha uma anciã de passos curtos, mas com a voz constante, entoando preces aos Espíritos Sagrados.

O caminho até o círculo de pedras era curto. Mas, naquela noite, cada metro parecia se estender como uma travessia sem fim. O ar se tornava mais pesado a cada passo. Um sufocante peso invisível que ameaçava colapsar o peito de cada um.

Quando chegaram... o mundo pareceu parar.

O corpo de Kíyáani estava no centro. O milho sagrado espalhado como se o próprio vento tentasse apagar os últimos vestígios de uma oração falha. O pó de turquesa misturava-se ao sangue, formando um mosaico cruel e grotesco. Seu peito estava aberto. Seu rosto... removido com uma precisão que desafiava qualquer compreensão.

Hastiin deu um passo para trás, sentindo as pernas cederem. Tóbee caiu de joelhos, as mãos enterrando-se na terra como se quisesse segurar o chão para não afundar.

Uma das mulheres murmurou, com a voz um fio trêmulo de puro medo:

- Aquele que caminha como animal... Outra vez...

E então... algo aconteceu.

Um som. Não humano. Um estrondo metálico que rasgou o ar, dissonante, antinatural. Um lamento, um gemido grave que parecia nascer do próprio céu.

O chão tremeu. As árvores se inclinaram, como se também temessem o que estava por vir. Um redemoinho de areia e folhas ergueu-se ao redor do círculo, como uma barreira invisível.

E então... ela apareceu.

No centro do círculo, a realidade se distorceu. Como se o mundo perdesse a forma, a lógica e a gravidade. Uma estrutura impossível começou a se materializar. Um cubo... azul... de madeira. Tremendo. Vibrando como se lutasse contra o próprio conceito de existência. A tribo recuou. Um dos homens ergueu a lança, pronto para atacar. Ninguém sabia o que era aquilo.

O som cessou. A estrutura permaneceu ali, estática. Fria. Irracional.

A porta rangeu ao se abrir.

De dentro, saiu uma mulher.

Ela tropeçou, mal conseguindo manter-se em pé. Sua pele estava pálida como os ossos lavados pela chuva. Os cabelos, castanhos, desgrenhados e grudados ao rosto pela transpiração. Os olhos... por um breve instante... brilharam com um tom de azul intenso e impossível.

As roupas eram estranhas, largas e desalinhadas, como se pertencessem a outra pessoa... alguém que talvez... não existisse mais.

Ela deu dois passos vacilantes... e caiu de joelhos, os dedos afundando-se no sangue ainda quente de Kíyáani.

A anciã sussurrou com um misto de receio e reverência:

- Ela está fraca...

A mulher ergueu a cabeça com esforço. Seus lábios, trêmulos e descoloridos, lutaram para formar as palavras:

- Não... não era pra ser agora...

E então desabou, o rosto quase tocando o chão manchado de vermelho.

Ninguém se moveu.

O vento parou. As lanternas tremularam... e se apagaram.

E, entre os troncos tortuosos da floresta...

Duas luzes amarelas continuavam a observar. Paradas. Atentas. Os indígenas ficavam estarrecidos na volta da mulher que vinha dos céus, nao sabiam o que fazer no momento, a noite recém havia começado e pareceria ser muito longa diante dos mistérios que viriam.

A poeira ainda pairava no ar, girando como pequenos espectros dourados ao toque da lua, lutando para dar lugar ao sol, quando o silêncio retornou. Mas desta vez, era um silêncio esmagador. Como se a própria terra prendesse a respiração, aguardando para ver o que aconteceria a seguir.

No centro do círculo de proteção, entre traços de cinza e milho espalhado, a forasteira permaneceu imóvel por um instante longo demais. Sua pele estava pálida, quase translúcida sob a luz prateada. Os lábios, rachados. As roupas, estranhas demais para os olhos daquele povo. Tecidos escuros, um casaco longo, agora rasgado em vários pontos.

Então, ela abriu os olhos.

Devagar. Como se precisasse vencer o peso do mundo para isso.

As pupilas estavam dilatadas, oscilando entre foco e delírio. A respiração vinha em rajadas irregulares, como se cada fôlego fosse um esforço consciente. Mas havia algo ali... por trás da exaustão e da fragilidade... algo faminto por respostas. Uma curiosidade feroz.

— Definitivamente... não é Londres...

Tentou se apoiar nos cotovelos. O corpo, frágil, cedeu com facilidade, fazendo-a tombar de lado. Ainda assim, ela riu. Um som baixo, rouco, quase infantil. Como se estivesse fascinada por algo que só ela podia entender.

— Calor seco... — continuou, com a voz arranhada. — Altitude... mil e oitocentos metros, talvez mais... ar rarefeito... mas... há umidade... de um rio antigo, talvez? E esse cheiro...

Fechou os olhos e inalou profundamente, como se quisesse gravar aquele aroma na memória.

— Milho... sangue... madeira queimada... — Sussurrou, sorrindo, com uma expressão de encantamento quase religioso. — Vocês fazem cerimônias aqui, não fazem? Interessante... interessantíssimo...

Ao redor dela, os homens e mulheres da aldeia continuavam imóveis. Alguns deram passos para trás. Outros mantinham os olhos fixos no corpo de Kíyáani, caído a poucos metros dali, o sangue ainda brilhando fresco no chão.

Mas a mulher caída... ela parecia alheia ao horror.

Os olhos dela giraram, percorrendo o céu, a lua cheia, os rostos confusos, as mãos que seguravam lanças, os colares de contas, as penas presas aos cabelos. Por fim, olhou para suas próprias mãos, como se as visse pela primeira vez.

— Regeneração... — murmurou, com a voz trêmula e arrastada. — Instável... mas eficiente... — Moveu os dedos com lentidão. — Longos... Ótimos para tocar violoncelo... ou... um bisturi... — Ela riu sozinha, um riso breve, cortado por uma pontada de dor. — Espero que não precise...

Atrás dela, a estranha caixa azul — a TARDIS — parecia ferida também. As luzes fracas, o som interno irregular, como se o próprio metal respirasse com dificuldade. Pequenos estalos vinham de dentro, acompanhados de um zumbido baixo, quase imperceptível.

O mais velho entre os presentes, um homem de cabelos grisalhos e pele marcada pelo tempo, ergueu a lança, apontando para ela.

— O que é isso? — perguntou com a voz seca.

Uma das mulheres, com olhos ainda mais assustados, respondeu num sussurro:

— Uma casa sem alma...

A forasteira ouviu, virou-se de forma abrupta — e quase caiu outra vez.

— Ah! Vocês! Humanos, certo? Bem... talvez indígenas... Não... melhor: nativos... Navajos? Diné? Sim... sim... eu conheço vocês! Uau... nunca estive aqui antes... Ou talvez já tenha estado... — Ela riu, com uma expressão entre a confusão e o êxtase. — Com outra cara, talvez... Já perdi a conta... Mas americana? Eu tenho sotaque americano, nossa! Isso sim é novo.

Arrastou-se, estendendo uma mão trêmula para pegar uma folha que balançava no chão.

— As árvores... elas sussurram... sabem o que está vindo... Eu também senti... no instante em que regenerei... — Fechou os olhos com força, como se um arrepio tivesse subido pela espinha. — Uma fenda... como um rasgo... nas margens da realidade... E sangue... muito sangue...

Só então seus olhos encontraram o corpo de Kíyáani.

Silêncio.

O sorriso morreu em seus lábios. A curiosidade se esvaiu como fumaça. O olhar dela mudou. Tornou-se mais escuro, mais pesado... como o de quem reconhece um velho inimigo.

Ela arrastou-se até o corpo, ignorando a dor que a fazia tremer. Ajoelhou-se ao lado dele. Os dedos, agora mais firmes, tocaram o peito ensanguentado, deslizando sobre a ferida aberta, medindo a profundidade, analisando os cortes com um olhar clínico.

— Obsidiana... extraída à mão... Cortada com intenção... — sussurrou para si mesma, como se estivesse de volta a um laboratório. — Pele retirada com método... Não é assassinato comum... Isso é um... ciclo... um ritual... um renascimento...

Um dos anciãos da aldeia, com voz rouca e embargada, quebrou o silêncio:

— Espírito do Submundo...

A mulher virou-se devagar para ele. Os olhos agora ardiam com uma mistura de compreensão e horror.

— Exato... — murmurou, com um tom grave, quase respeitoso. — Você entendeu... Alguém... alguma coisa... está assumindo peles... Caminhando entre vocês... Isso... isso é o que me trouxe aqui... Eu não vim por acaso...

Tentou levantar-se novamente, mas as pernas cederam antes que pudesse se firmar.

— Preciso... escanear... a área... reverberações... anomalias temporais... Talvez consiga sincronizar... — A frase terminou num sussurro quase imperceptível, antes que os joelhos falhassem de vez.

Por um instante, seus olhos brilharam com uma energia azul, tênue, como um lampejo de vida tentando resistir... mas logo a luz sumiu. Ela desabou, inconsciente, como um corpo esvaziado de força.

O mundo pareceu congelar.

O ancião ajoelhou-se ao lado dela. Tocou-lhe o pescoço, sentindo o pulso, fraco, mas presente.

— Está viva... — disse com firmeza.

O irmão mais jovem, ainda com a lança em mãos, não escondeu a desconfiança:

— Mas o que ela é?

A anciã da aldeia, de olhos escuros e profundos, demorou para responder. Seus olhos foram da mulher caída para a caixa azul ao fundo, que agora começava a emitir um brilho pulsante.

A TARDIS... vibrava.

Um zumbido quente começou a crescer, profundo, como um trovão vindo de dentro da terra. As paredes da caixa tremiam levemente. Um último lampejo azul iluminou a noite e, num estalo repentino, a estrutura desapareceu diante de todos. Como se tivesse sido engolida pelo próprio ar.

Cinzas voaram em todas as direções.

Ainda ajoelhada, a anciã olhou para os outros com expressão decidida:

— Ela vem conosco.

— Por quê? — indagou um dos jovens, com os olhos arregalados. — E se for uma enviada das sombras?

Ela apenas fechou os olhos por um segundo, como se buscasse a resposta na própria terra.

— Ouça seu coração... O mal se esconde nas trevas. Mas esta mulher... esta mulher chegou brilhando...

Com cuidado, cobriram a estranha com um xale de penas e couro. A anciã ergueu um pequeno colar de turquesas, deixou-o sobre o peito dela, e murmurou uma bênção, em tom baixo, para que apenas os espíritos ouvissem.

E assim, com passos firmes e silenciosos, levaram-na de volta à aldeia... sem perceber que, atrás das colinas distantes, duas luzes amarelas ainda os observavam, seguindo-os através dos arbustos, disfarçadas sob a forma de um pequeno marsupial.

---

(...)

O interior do hogan estava pesado, como se o próprio ar tivesse engrossado durante a noite.

As ervas de cura já queimavam há horas, enchendo o espaço com o aroma agridoce da artemísia e do junípero. O fogo, agora reduzido a brasas, lançava um brilho avermelhado nas faces cansadas dos presentes.

Ashkii’sa, a anciã e curandeira da Aldeia, trocava os panos úmidos da testa da forasteira com movimentos lentos, metódicos. As mãos calejadas conheciam o ritual da espera... mas também sabiam reconhecer quando algo escapava ao alcance dos remédios terrenos.

A Doutora continuava em tormento.

Suas costas arqueavam-se, os dentes cerrados como se lutasse contra alguma força invisível, presa entre o sono e a consciência.

— Ela não para... — murmurou Tahu, um dos jovens que estavam presente antes, agachado ao lado, observando com olhos arregalados a forma como o corpo dela tremia. — É como se o próprio espírito dela estivesse tentando fugir.

Tóbee, ainda com a lança nas mãos, mantinha distância. O medo de algo sobrenatural crescia a cada instante.

— Ninguém geme assim por um simples pesadelo... — disse, com a voz baixa e rouca. — Ela é um mai presságio...

De dentro dos lábios rachados da forasteira, novas palavras começaram a emergir.

— Eles... Eles vêm... Silêncio... Gritos... Fendas abertas no tempo... As mãos... As mãos de metal... Não... NÃO...!

O grito que veio em seguida foi dilacerante.

Tão agudo e profundo que fez até os cães da aldeia começarem a latir do lado de fora, inquietos.

A Doutora arqueou-se de tal forma que parecia prestes a se partir ao meio.

E então... aconteceu.

Uma névoa dourada, densa e incandescente, começou a escapar pelos cantos de sua boca. Não era fumaça comum... era uma espécie de luz líquida, um vapor que se movia como vida própria.

Ashkii’sa recuou um passo, os olhos arregalados.

Tóbee firmou ainda mais a lança contra o chão.

O brilho dourado espalhou-se pelo ar do hogan, iluminando as paredes de barro, tremeluzindo nas pinturas antigas como se os próprios ancestrais observassem, silenciosos.

Tahu, em choque, apenas murmurou:

— Ela... ela está... queimando por dentro...

A Doutora soltou mais um grito, desta vez abafado, como se estivesse se sufocando com a própria energia. O vapor continuava a sair, dançando no ar, envolvendo-a por um breve instante numa névoa dourada.

E então... silêncio.

O corpo dela caiu de volta sobre a esteira com um baque surdo.

Os indígenas permaneceram congelados por vários minutos.

Tahu aproximou-se com cuidado, tocando de leve o pescoço da forasteira.

— Ela... ela ainda vive.

Ashkii’sa soltou o ar que nem percebeu estar prendendo.

— Então, seja o que for... passou. Por enquanto.

Do lado de fora, a noite começava a morrer.

As primeiras cores do amanhecer já tingiam o céu de um azul pálido, quase cinza.

Dentro do hogan, a Doutora permaneceu imóvel... até que, com um suspiro profundo e arrastado, os olhos se abriram.

Não mais febris. Não mais perdidos.

Ainda exaustos... mas diferentes.

Havia uma clareza ali. Uma luz nova nas íris azuladas.

Ela respirou fundo, como quem volta de um mergulho longo.

— ...Preciso de água... — sussurrou, com a voz rouca, mas já mais firme que antes.

Tahu correu até a tigela de barro, oferecendo-a com cuidado.

Ela bebeu como se cada gota fosse uma âncora, puxando-a de volta à realidade.

Quando terminou, deixou a cabeça tombar por um instante, olhando o teto de madeira do hogan como se só agora notasse onde estava.

— Bom... Isso foi... desconfortável... — disse, com um sorriso fraco, quase autoirônico.

Ashkii’sa se aproximou, ainda com o olhar desconfiado, mas agora também carregado de respeito.

— Você queimou por dentro, criança de outro lugar. Mas ainda está aqui.

Ela assentiu, passando as costas da mão pela testa.

— Parece que algum resíduo da minha última regeneração resolveu fazer hora extra. Ótimo... porque vamos precisar de toda a energia possível.

Tóbee cruzou os braços, completamente confuso

— Vai nos dizer agora... o que você realmente é?

A Doutora olhou para ele, os olhos ainda brilhando com uma estranha intensidade.

— Depois. Agora... preciso que alguém me leve de volta ao local onde Kíyáani caiu.

Tahu piscou, surpreso.

— Mas... o sol mal nasceu...

Ela ergueu-se devagar, com as pernas ainda tremendo, mas agora com a determinação de alguém que já encarou o próprio fim mais vezes do que podia con

tar.

— Exatamente. E o que quer que aconteceu... costuma gostar das sobras da noite. E é aqui que

eu entro.

Sem esperar resposta, apoiou-se em Tahu para ficar de pé.

Os Diné se entreolharam, sem entender muito bem... mas todos sabiam o suficiente para não contrariar alguém que acabara de cuspir luz.