1 Yowai

( Until your distress sleeps.

Fill me up with your grief

Until your distress sleeps... )

As vezes seus sonhos eram perturbados, como acontecia agora. Uma tranquila noite de sono tornava-se um pesadelo por causa de terríveis episódios no passado.

As vezes, aquelas imagens voltavam, como fantasmas.

O som do miado de espadas se cruzando, o som das mesmas espadas atravessando a carne — atravessando seu corpo também.

O cenário se pinta de vermelho, como o sangue daqueles que já se foram, como aquele passado. Os sons a sua volta eram gritos, pranto, desespero.

Fora do mundo subconciente, seu corpo se contorcia em tensão.

Bombardeios e tiros também faziam parte daquilo. Cheiro do sangue misturado à água e à terra.

Tudo silênciou-se, pondo fim aquele pesadelo, quando um barulho alto lhe fez acordar.

Despertou em seu quarto, só tendo os sons da noite como sua compania. Suor escorria pelo seu rosto e suas mãos tremiam.

Tudo havia sido tão real, como se acontecesse novamente...

Desastres que havia causado, não havia conseguido impedir, ainda lhe atormentavam. Era uma culpa que não iria sumir, uma vez que vivenciou aquilo de perto — como um trauma.

"Yowai..." Um sussurro fora ouvido.

Das sombras, uma silhueta se formou. De uniforme negro, sujo de sangue, corpo coberto de feridas, com um sorriso doentio.

"Aquilo" andou até perto de sua cama, arrastando-se como um zumbi — seu corpo parecia que iria se desmontar a qualquer minuto, mas não perdia a expressão sádica.

Era como olhar no espelho, vendo o passado materializado em uma pessoa. No peito e um dos braços tinha marcas de queimaduras, recém feitas. Cortes no rosto e diversos lugares. O sangue não aparecia muito bem no uniforme, mas podia vê-lo no rosto e sentir seu cheiro.

"Omae wa yowai desu." Se aproximou, desembanhando a katana que tinha na cintura.

Ele devia ser daquele jeito enquanto matou pessoas. Devia ser daquele jeito quando perdeu. Era a perfeita personificação de seu passado angustiante.

A mão queimada tocou seu braço, lhe prendendo com força. Logo, o local que fora tocado queimou, agora se assemelhando ao outro. Um grito de dor escapou.

A katana atravessou o ombro, ficando enterrada ali. Ele a torçeu, girou devagar, causando uma dor terrível.

Sangue escorreu, sujando seus lençois, manchando sua pele.

A cada toque era uma nova dor — uma queimadura, um corte. Aquilo assemelhava-se a uma tortura. E em seu ver, uma possível punição.

O outro se desfez de seu kimono, marcando-lhe ainda mais. Imaginou como todos os outros que sofreram tanto quanto ele mesmo se sentiram.

A sinfonia angustiante de gemidos e gritos se prolongou, pois também fora violado. Durante o ato insistia em torçer novamente a lâmina em seu ombro, arranhar-lhe as costas.

Depois do final, ele se afastou e desapareçeu.

Fechou os olhos por um segundo, pensando se não seria um derílio seu. Guardava muita culpa para si mesmo, torturando-se. Talvez tenha sido só uma ilusão.

( Wasuretai no wa

Shiro sugita kutsuu

Shinjiteruto

Ikikaesu

Kizu wa kienai )

Havia sangue ainda.

Talvez.