1 Sucateiro.

O mundo se foi. Agora restam apenas a sucata de tudo o que já foi. Sou um sucateiro, é assim que vivo e provavelmente assim morrerei.

— Alto lá! — um senhor em meio a pilha de metal, seu flutuador repleto de sucata. — Tem água, amigo?

— Depende do que puder me dar por ela, velho.

O senhor se aproximou cautelosamente, eu com minha pistola de lado, atento. Algo chamou a atenção no canto direito; dois homens aproximando.

Um disparo; dois disparos; três disparos.

Eu continuei de pé, vivo. Minhas mãos tremendo, meu coração acelerado.

Sucateiro, assassino. Aqui tudo é a mesma coisa.