2 Chapeuzinho Vermelho - I

A mãe de Violet cozinhava um doce quando ouviu a filha gargalhando sozinha dentro do quarto. Largou as panelas para saber qual era o motivo de tanta gargalhada.

Quando abriu a porta deparou-se com Violet deitada sobre a cama com um livro nas mãos.

– Violet, pare de ler isso. Já disse que vou queimar esse livro. O que é isso, o que é isso?

Ela tirou o livro das mãos da filha e olhou a capa com desprazer. "Os contos dos Irmãos Grimm" — leu em voz alta.

– Mãe, devolva-me isso agora! — Disse Violet jogando-se sobre o colo da mãe. — Você não pode tirá-lo de mim!

– Quem disse? Sou sua mãe. Por que não se diverte com as outras meninas do Bosque? Elas estão tricotando na casa de chá. Vá até lá.

– Mamãe, não é bem isso que eu chamo de diversão.

Violet se levantou da cama e tirou o livro das mãos da mãe, guardou-o sobre a penteadeira.

– Como pode rir dessas atrocidades? Não há histórias boas nesse livro minha filha. Onde o conseguiu?

– Na biblioteca. — Disse vestindo as botinas.

– É mentira. Nunca colocariam um livro como esse lá.

Era realmente mentira. Violet não poderia pegar mais nenhum livro da biblioteca porque já tinha lido todos — todos que a seu ver prestavam, o que reduzia uma biblioteca a apenas uma estante. Livros de culinária, costura, e dicas para como criar bem filhos não eram de seus interesses.

– Mamãe, por favor, não faça nada com ele. Peguei emprestado com o pai da Carminha.

– Tinha que ser aquele velho safado! Eu vou falar umas boas para ele hoje a noite.

– Não vai estragar a festa da colheita por uma bobagem, vai?

A mãe teve que concordar, cruzou os braços e virou o rosto mostrando claramente sua insatisfação. Violet se aproximou dela e lhe beijou a testa com carinho.

O record de dias que passaram sem brigar havia sido quebrado, contando com aquele, somavam-se oito. Mas Violet não culpava a mãe por estar nervosa, tinha que trabalhar, cuidar da casa, administrar o Conselho das Costureiras do Bosque e ainda educar a filha — não que fizesse diferença as lições que ela tentava dar à uma garota de 18 anos.

– Deixe-me ler mamãe, sou feliz assim. — Disse saindo do quarto.

– Aonde vai?

– Não se preocupe mamãe, eu volto para casa.

Pegou uma colher de doce de leite, colocou na boca e bateu a porta da frente.

A mãe sentia uma vontade incontrolável de sair correndo e prendê-la em casa, bater até ensinar bons modos e obrigá-la a cozinhar, como dizia o Conselho das Mães do Bosque, mas ela não tinha forças, muito menos coragem para prender a única filha naquele mundo perfeito de contos de fadas. No fundo até se orgulhava de ter tido Violet, menina de personalidade, que ainda sonhava — em segredo — em descobrir o que havia na fronteira do Bosque com Lugar Nenhum.

– Ora veja só, imperdir-me de ler. Prefiro assar ao lado de um pernil a parar de ler. — Dizia Violet sentando-se num banquinho de praça, cruzando as pernas.

– Falando sozinha mocinha? Fale mais baixo, vão pensar que está falando comigo.

Violet escutou uma voz rouca vindo de cima. Será o Autor? Não... Ele é ocupado demais para conversar com ela. Se bem que a mãe sempre disse ele olha por todos e sabe do sentimentos de todos...

– Pare de olhar para o céu, criança. O Autor não fala conosco. Aqui, na árvore.

Violet olhou para os galhos da árvore e esperou que estivesse conversando com um esquilo, mas quando avistou Lorenzzo sentado num galho, com um livro na mão. Ela deu alguns passos para trás segurando a colher com mais força.

– Ficou com medo? Já deveria estar acostumada, criança. O que é isso na sua mão? Uma colher? — Ele riu estrondosamente — É isso que leva consigo para se defender? Deveria ter um pouco mais de bom senso... Isso não machuca nem um... lobo?

– Lorenzzo! Sabe que não pode falar com as pessoas da vila. Volte para dentro do Bosque!

Violet piscou para ele, mandando-o prosseguir, e ao mesmo tempo espantando-o caso alguém os estivesse espionando. Esperou mais alguns minutos sentada para depois se levantar e ir atrás dele.