1 One Shot

Fins não eram permanentes. Eram provisórios. Uma porta que se fecha e resulta na cósmica abertura de outra. Novos pares de olhos, oportunidades e também histórias com decepções e alegrias, nem sempre na mesma ordem e muito menos da maneira como esperamos que sejam e se desdobrem.

A morte de Ramsay Bolton trouxe leveza nos ombros de Sansa Stark, que o fitava com indiferença enquanto este morria dava seus últimos suspiros desesperados a medida em que a corda lhe apertava o pescoço. Jon fizera as honras depois de uma longa e maçante corte de julgamento. Havia ódio em seu olhar nortenho e a mais nova cicatriz começava no alto de sua sobrancelha e terminava na linha do maxilar como um lembrete do sadismo de Bolton.

Sansa se aproximou sem medo. Trajava negro como uma dama de luto e tocou os ombros de Jon com as mãos enluvadas. Ele não a encarou, apenas meneou a cabeça e afagou seus dedos com suavidade.

Era o fim do Lorde de Winterfell.

A porta horrenda daquela vida que Sansa não sentiria falta tinha se fechado, dando lugar a uma mais escura, marcada de lembranças e a ferro, mas rígida e imutável (pelo menos era o que desejava). As paredes de Winterfell sem Arya, Rickon e Bran eram vazias, e o fantasma constante de seus pais ecoava por cada corredor.

Ouvia-os às vezes. Em sussurros. Às vezes pensava que vira Lady passar, mas não passava de fantasia. Ouvia Arya e Rickon... Robb e sua mãe.

Jon endireitou-se quando um dos membros da patrulha da noite se ateve a conferir se o Bolton estava mesmo morto. O novo Lorde de Winterfell se mostrou indiferente com corpo sem vida, oferecendo o braço a Sansa para que caminhassem.

— Estamos mesmo livres? — Indagou a ruiva.

Jon não soube responder. — Rezo para isso. — Falou de maneira pesada e ergueu os olhos, estranhando a suavidade no céu sempre cinza. Tons de azul se mesclavam timidamente e o sol parecia ganhar força gradativamente.

O inverno estava acabando e levava consigo mais do que gelo. Levava vidas, lembranças e..... Fechava uma porta.

Sansa sorriu um pouco cansada e entrelaçou seus dedos aos de Jon, o não mais bastardo do Norte, mas seu novo Lorde.

Jon ouvia sussurros por Winterfell. Sobre a morte dos Lannisters e também de uma jovem rainha Targaryen em ascensão, com três dragões legitimando-a.

Talvez fosse o fim da dinastia sangrenta. E os leões se recolheriam encolhidos ao canto mais escuro de King’s Landing, aguardando pela benevolência da primeira mulher que ocuparia o trono de ferro, a também chamada de Rainha Dragão.

Jon não se importava com títulos. Seu maior objetivo era terminar, de uma vez por todas, com a dor nos olhos de Sansa. E por isso sorriu quando ela também o fizera.

— Parece o fim do inverno. — Murmurou a ruiva com um pequeno sorriso.