Brasileiros não sabem discutir direito.
É um interrompendo pra cá,
Outro perdendo o juízo e brigando pra lá
Começam com uma ideia boa,
Terminam com chutes e socos
De onde vem esse teu ódio, brasileiro?
De onde vem essa tua revolta?
Vem dos anos calado nos campos, trabalhando?
Ou do silencioso choro da tua mãe índia,
Que, estuprada, precisou te conceber?
De onde vem essa tua ira, brasileiro?
Vem dos direitos que demoraram tanto,
Dos controles da metrópole lusitana?
Do trabalho que te injetaram sem
Nem mesmo te ajustar a ele?
Ou será que tua ira reflete teu interior?
Confuso, explodindo, num misto de emoções
Chateado, massacrado, explorado.
Por que tu não pensas nisso?
Por que rejeita entender a si mesmo?
Tu és herdeiro da mais rica das nações.
Por que mendiga dinheiro nas ruas?
Tu és o mais fiel de todos os católicos.
Por que maltratas o teu próximo?
Tu és o mais esperto de toda essa gente.
Por que rejeita a compreensão de tudo?
Pergunta, brasileiro, pergunta!
Pergunta o que tu não entendes,
Procura o que não compreendes
Não tema a risada alheia.
Esses teus amigos palhaços te dão o que de bom?
Essa tua dança erótica te ensina o que de interessante?
Você ri e se diverte com o vazio da sua mente,
Com a cova que você cava todo o santo dia.
Por que tu insistes em continuar preso, se já tens a chave nas tuas mãos?
Por que tu insistes em continuar sob o julgo dos corruptos, se tu já tens a coragem e a revolta no seu coração?
Ah mas e o que eu vou fazer lá?
Vão me matar quando eu começar a falar
E expor a sujeira deste país!
Não olhe pro problema, meu filho
Olhe para a solução
Há tanta gente fazendo tanta coisa,
E você insiste em olhar para o seu próprio umbigo desesperado...
Você chegou ao fim do livro. Parabéns!
Acesse este conteúdo em outro dispositivo
Fale com o autor