Não havia mais sentido naquela vida, dentro do seu corpo repousava uma alma vazia e sem esperanças de qualquer mudança, seus sonhos haviam morrido no último inverno bem próximo a meia-noite. Não passava de um saco de ossos sobrevivendo por vontades biológicas, um perfeito hospedeiro.
O som dos corvos no milharal o atormentava em todo final de noite, aparentemente o antigo espantalho não passava de mais um objeto de pouso na paisagem obscura da fazenda raiz negra, um casa antiga feita de uma madeira negra e úmida que repousava ilhada no centro de um enorme milharal que fora esquecido a mais de 10 anos, hoje não passava de um grande amontoado de ervas mortas que traziam um odor de pântano a toda a região.
O sr. Bertolli, antigo cuidador do local, hoje usava a casa como refúgio, qualquer lugar em que pudesse esconder sua fúria da sociedade, era o melhor local para o velho, não suportava humanos, desprezíveis humanos com suas míseras vidas em que tentam se dar o melhor possível, com a patética ilusão de que sentem algo pelos seus próximos, benditos paradigmas, que mantém esses tolos em suas cadeias mentais. Sua vida mudou desde que sua fazenda foi saqueada por um bando de arruaceiros que mataram e estupraram sua esposa e o deixaram com um olho a menos, semi morto com juras de maldição sendo expelidas pela sua voz rouca que não se ouvia a mais de 7 anos.
Ele não fazia idéia de como seria útil, e do quanto sua patética alma humana me serviria.
Só mais uma oportunidade. Era tudo o que eu precisava.
E ela chegou.
No dia 13 de março de 1977, depois de um tempestade que derrubara parte do assoalho do telhado, e levado o resto de plantação que ainda vivia, ele se decidiu.
Com uma única bala da sua antiga Winchester que guardará para vingança não sucedida decide destruir sua vida.
A ultima chama de esperança se apagara e a alma desistira do seu hospedeiro.
O meu hospedeiro.
Este é o último capítulo disponível... por enquanto! A história ainda não acabou.
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