Tinta cai no chão Mais uma pincelada Mesmo não tendo pincel O dedo há de servir Uma tela maltratada Angústia em cada esparramar Um único indicadorFaz o trabalho todoNotas ecoam na sala Mais um acorde quebrado Magros dedos soltam as cordas “Não há música sem meu arco”, diz Uma leve brisa atinge A violinista senta Mas nem mesmo um furacão Sossegaria a pintora Era de se ponderar A artista pinta sem pincel Por que não tocar sem arco? “Talvez seja diferente”, finaliza Mesmo sem admitir A artista desejavaTalvez mais que tudoSossegar ao ouvir música E quando não há mais acordesResolve sentar
Apreciar a brisa que lhe vem a face Por enquanto as mãos serviriam E com seus dedosPuxa-lhe a facePinta em si mesma O que pensa ser um sorriso
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