3 Sobre estar inserida

Ao meu redor todos gargalham.
Esses risos de alegria vazia que fazem de mim uma órfã em potencial.
Murmúrios, esses cochichos gritados que me fazer fugir para a minha irremediável poesia de alguém que não tem dezesseis anos.

E tem dias e dias! Dias que os risos me irritam e eu sou velha.
Dias que rugas aparecem e enrugam minha alma e comandam:
Não se insira!
E a repulsa me afasta, e não é repulsa.

É um grande tédio cansado dessa coisa toda de se fazer alegre.

Me falta o genuíno.

Quantos dias não neguei bom dia, enquanto meus lábios me traíam em educação?
Fui falsificada, atirada assim mesmo em um mundo com defeito.
Eu sou a engrenagem quebrada.

Todos esses sapatos, brilhantes sapatos, estão sujos e rasgados e refletem tudo aquilo que não quero ver.
Essas festas, bebedeiras, longas crianças bêbadas.
Sou legal! Juro, sou legal.
Seus ouvidos transbordam com a prisão de tudo aquilo do dia a dia.

E em suas liberdades, me comprimo e me esqueço lá dentro.
Naquele vazio gigantesco que me cabe e me engole.
Lá não há sapatos, pulseiras, e flashes.
Flashes, que registram e cegam!
E ainda assim não posso ver.
Sou só dois buracos negros.

Fatiada em algo que caiba em suas formas hipócritas.

Olá, bom dia! Vamos sair pra beber?