95 Cegos Pulam Poças

Não fosse a grama que condensa

Não houvesse dias para sorrir noites

Não bastassem os demônios da manhã fria

Não soubesse que a vida não para no semáforo

Não atravessasse a horda de vozes de escárnio

Não fôssemos cortes do seu olho em mim

Não fosse seu choro o meu consolo, moradia e lamento

Não gastasse e lastimasse os dias chorando luxúrias

Não voltasse atrás na própria trilha

Não apreciasse o som da sua sedosa voz

Não arrepiasse a cada minuto de sussurro seu de morango

Não fosse a morte, mais próxima a cada segundo

Não fossem as palavras, paixonite e paiol do trovador

Cujo amor não voa alto como antes fazia

Esses sons e barulhos e ruídos que jorram do silêncio dos mudos

Não seriam apenas cordas e acordes no vácuo quente da várzea

E o buraco negro que eu atravesso para chegar até você

Seria apenas um fardo, um acaso, um eterno retorno, uma direção sem fim

Não muito diferente da sua risada,

Mas esta... Esta eu escutaria até o último dia

Da minha madrugada infinda (enquanto o Sol não dobra a esquina).