1 Capítulo 1

Mais uma vez ele estava recluso, tomado pela solidão, trabalhava uma bela dama em luz e sombras. Ele detestava aquilo e detestava ainda mais saber que quem tinha causado aquilo era ele.

Tudo começou anos atrás, Vladimir até então um pintor relativamente bem sucedido, casado com uma esposa maravilhosa, começou a ver o lucro da venda dos seus quadros cair cada vez mais. Por um tempo ele até levou bem, mas o tempo foi passando e cada vez menos quadros eram vendidos, Vladimir começou a beber para esquecer os problemas.

Vladimir era um bêbado valente, brigão, todas as vezes que chegava bêbado ele batia em sua esposa E era sempre:

- Não foi por mal, eu juro que não foi por mal, Eu não queria machucar você, Prometo que isso nunca vai acontecer mais uma vez.

E era sempre, sempre o mesmo novamente a mesma traição ela sempre acreditava, mas ele nunca mudava, e eram sempre as mesmas desculpas, mas as desculpas nunca eram sinceras.

Um dia porem ele foi longe demais, era uma segunda-feira, ele chegou tarde completamente bêbado, Monica estava assistindo ao filme do Godard, ele a puxou violentamente pelos cabelos e a jogou na cama com tanta força que a cama se partiu, encima daqueles lençóis ele a estuprou e matou.

No outro dia ao ver aquilo ficou desesperado, não sabia o que fazer, pegou a madeira da janela e fez uma moldura, com um lençol novo que sua mulher tinha comprado fez uma tela. Para pintar seu quadro ele usou um pouco dos cabelos de Monica amarrados a um pedaço da madeira da cama, a suas cores de tinta preferida ele adicionou um pouco do sangue de Monica. Assim ele começou a pintar os retratos de Monica, na esperança de que quando fizesse o retrato mais perfeito dela com seus cabelos e sue sangue ela voltaria para ele.

As cenas que ele pintava eram as mais variadas, sempre saídas de sua imaginação, sempre retratavam algo que podia ter sido o futuro deles, quem sabe um filho pensava ele e na tela estava um lindo garotinho, ou uma filha, então o garoto era substituído por uma garota, mas era sempre algo que poderia ter acontecido. Todas as telas porem tinha algo em comum, em algum ponto, entre os pontos de fuga marcados a batom, aparecia um arranjo, um jardim, um buque de amores-perfeitos e de não-se-esqueças-de-mim.