10 10 - O Peso da Estrada

Nos primeiros oito dias, ninguém tentou matar Durik.

Isso, segundo Brokk, era um começo aceitável.

— A estrada gosta de esperar — disse o capitão, na segunda noite, enquanto observava os guardas humanos da caravana armarem fogueiras pequenas demais para o frio. — Quando ela parece generosa, geralmente está apenas contando nossos erros.

Durik anotou a frase.

Brokk percebeu.

— Não era para relatório.

— Agora é.

O capitão encarou-o por alguns segundos, depois resmungou:

— Varkana devia ter me avisado que você registra até mau humor.

— Tenho certeza que ela avisou.

Brokk não gostou da resposta.

Os anões haviam deixado Dwarapala junto à caravana de Varran, filho de Tesh, o comerciante humano que há anos fazia negócios com a fortaleza. Varran não era amigo dos anões. Poucos humanos eram, no sentido íntimo da palavra. Mas tinha reputação sólida, pagava pedágios sem tentar esconder metade da carga e, quando mentia, fazia isso dentro dos limites considerados aceitáveis para um comerciante.

Isso, na estrada, valia quase como virtude.

A caravana humana era maior do que Durik esperava.

Três carroças principais.

Duas menores.

Burros de carga.

Pôneis baixos e resistentes.

Guardas humanos com lanças, arcos curtos e escudos de madeira revestidos em couro.

A esposa de Varran, Sera, cuidava das contas menores e da comida. Dois filhos adolescentes ajudavam com os animais. Um irmão mais velho do comerciante negociava com aldeias de passagem. Havia ainda primos, agregados, dois carroceiros, três ajudantes e uma criança pequena que parecia ter feito da missão de tocar em tudo o sentido da própria existência.

O grupo anão seguia como um corpo separado, mas não isolado.

Durik.

Capitão Brokk Vargun.

Ragna Pedramão.

Odrin Sete-Cortes.

Kelvar Cinzafria.

Dagna, filha de Urr.

Tormund Barba-de-Cobre.

Seis escoltas.

Sete anões ao todo.

E uma carroça própria de suprimentos, reforçada com rodas largas e eixos de bronze, puxada por pôneis de montanha. Dois burros pesados carregavam água, ferramentas, cordas, peças de reparo, placas de autorização, presentes comerciais e material de registro.

A visão dos seis soldados em armadura completa fez alguns humanos da caravana ficarem em silêncio na manhã da partida.

Durik entendeu o motivo.

Para um humano adulto, aquelas armaduras seriam quase uma sentença. Placas de bronze batido sobre couro espesso. Ombreiras largas. Capacetes reforçados. Grevas. Braçadeiras. Escudos compactos, espessos, feitos para bloquear em passos estreitos e quebrar ossos de quem se aproximasse demais.

Para os anões, eram apenas desconfortáveis.

Muito desconfortáveis, sim.

Mas não incapacitantes.

Ragna marchava como se tivesse nascido de armadura.

Odrin reclamava da qualidade da estrada, não do peso.

Kelvar parecia capaz de dormir em pé dentro da própria couraça.

Tormund, o mais novo entre as escoltas, havia dito que se a armadura não machucasse pelo menos três lugares, era porque estava frouxa.

Durik usava uma cota de malha de bronze sobre couro endurecido, ombreiras menores, capacete simples e botas reforçadas com placas batidas. Era equipamento bom. Muito melhor do que qualquer coisa que vira nas vidas anteriores. Mas perto daqueles seis, parecia quase roupa de passeio.

Ainda assim, não era fraco.

Era anão.

Treinado.

Denso.

Resistente.

Podia marchar o dia inteiro com aquilo e chegar ao acampamento com os ombros doloridos, os pés pesados e a respiração apenas um pouco acelerada.

Um humano comum provavelmente teria desistido antes do meio-dia.

Nos primeiros dias, Durik descobriu que a diferença entre logística de mesa e logística de estrada era humilhante.

Na mesa, água era quantidade.

Na estrada, era poço seco.

Na mesa, alimento era peso.

Na estrada, era saco rasgado por um burro irritado.

Na mesa, distância era linha.

Na estrada, era lama, pedra solta, roda quebrada, criança com febre, ponte ruim, animal mancando e chuva decidindo cair exatamente onde não deveria.

No terceiro dia, uma das rodas da segunda carroça humana rachou.

Durik observou a parada com irritação contida.

— No relatório de Varran, essa carroça estava revisada.

Brokk olhou para ele.

— Estava.

— A roda rachou.

— Sim.

— Então não estava revisada.

O capitão apontou para a madeira.

— Estava revisada quando saiu. A estrada respondeu depois.

Durik não gostou da frase.

Gostou menos ainda porque era verdadeira.

Foram quase quatro horas de atraso.

Harad teria resolvido em menos tempo, pensou.

Depois corrigiu a si mesmo.

Harad resolveria com uma oficina, ferramentas completas e madeira seca.

Ali havia vento, pressa, carga no caminho e humanos discutindo sobre quem deveria ter percebido o problema antes.

Dagna foi quem calou todos.

— Ou gritam ou consertam. Os dois juntos desperdiçam saliva.

A roda foi reforçada com grampos, couro molhado e duas peças da carroça anã.

Durik anotou.

Não apenas o dano.

A causa provável.

O tempo perdido.

A solução.

O material usado.

E, em uma coluna separada, a frase:

“Estrada responde depois.”

No quinto dia, os suprimentos começaram a ensinar outra lição.

A comida da carroça anã era suficiente para emergências e trechos pobres, não para alimentar todos o tempo todo. Varran sabia disso. Brokk sabia disso. Todos pareciam saber.

Durik sabia em teoria.

A prática era diferente.

Ao cair da tarde, os guardas humanos montaram armadilhas simples. Odrin e Kelvar saíram para caçar com dois homens da caravana. Ragna encontrou raízes comestíveis em um barranco úmido. Sera e Miri, esposa de Varran, discutiram quais frutos podiam ser consumidos sem transformar a noite em tragédia intestinal.

Durik ajudou como pôde, mas percebeu rápido que sabia menos do que gostaria.

Como Raphael, conhecia ciência.

Como Ninsu, conhecera plantas de outra região.

Como Durik, conhecia armazéns.

A estrada exigia outra competência.

Local.

Imediata.

Vivida.

Naquela noite comeram carne magra, raízes assadas e um caldo ralo que, segundo Tormund, tinha “personalidade de água triste”.

A criança pequena da caravana repetiu a frase por uma hora.

Brokk ameaçou jogar Tormund no rio se ele ensinasse mais poesia.

No oitavo dia, Durik já havia parado de pensar que a viagem começaria quando alcançassem regiões perigosas.

A viagem começara no primeiro passo fora da muralha.

Até ali, ninguém os atacara.

Nenhum animal grande se aproximara.

Nenhuma ponte cedera.

Nenhuma febre surgira.

E ainda assim cada dia exigira decisões.

Onde parar.

Quando poupar água.

Quando usar suprimento.

Quando caçar.

Quando acelerar.

Quando deixar um animal descansar.

Quando ignorar reclamações.

Quando ouvir reclamações.

Durik começou a entender por que relatórios de campo eram tão ruins.

Não porque os homens fossem incompetentes.

Mas porque, ao fim de um dia de estrada, escrever com clareza exigia vencer o corpo.

E o corpo tinha argumentos fortes.

No décimo segundo dia, a estrada parou de ensinar com inconveniências.

E passou a ensinar com sangue.

A manhã havia começado quente.

O caminho seguia por uma faixa de terra entre colinas baixas, com arbustos secos, pedras claras e árvores espaçadas. Era terreno ruim para carroças, mas não péssimo. Havia marcas antigas de rodas, fezes secas de animais e sinais de acampamentos anteriores.

Varran parecia mais tenso desde o nascer do sol.

Brokk notou.

Durik também.

— Problema? — perguntou Durik.

O comerciante humano olhou para os lados.

— Este trecho costuma ter gente faminta.

— Gente faminta ou bandido?

Varran fez uma careta.

— Na estrada, às vezes é a mesma coisa.

Brokk ouviu.

— Quantos?

— Depende da estação.

— Quantos você já viu?

— Oito. Dez. Uma vez quinze.

Brokk olhou para Odrin.

O batedor anão já havia sumido entre as pedras antes mesmo de receber ordem.

A caravana continuou.

Mais lenta.

Mais apertada.

Os humanos juntaram as carroças.

Os filhos de Varran foram colocados entre elas.

A criança pequena ficou com Sera, que segurava uma faca curta com uma naturalidade que Durik decidiu registrar mentalmente.

Os anões mudaram de posição sem alarde.

Ragna foi para a frente esquerda.

Tormund, para a direita.

Kelvar ficou um pouco atrás, besta pronta.

Dagna perto da carroça anã.

Brokk caminhou ao lado de Durik.

— Capacete firme?

— Sim.

— Escudo?

— Firme.

— Faca?

Durik tocou a lâmina que Harad lhe dera.

— Sim.

— Não essa. A de matar, não a de lembrar do pai.

Durik olhou para ele.

Brokk não sorriu.

Durik tocou a outra lâmina.

— Sim.

— Melhor.

O ataque veio menos de meia hora depois.

Não foi uma onda heroica.

Foi feio.

Um grito à frente.

Uma pedra arremessada contra um dos guardas humanos.

Dois homens surgindo de um barranco.

Depois mais três.

Depois outros saindo atrás das árvores, tentando alcançar as carroças antes que a formação fechasse.

Doze, Durik contou.

Talvez treze.

Homens humanos, em sua maioria.

Magros.

Sujos.

Armas ruins.

Lanças tortas.

Machados de pedra.

Duas lâminas de cobre.

Nenhuma armadura digna do nome.

Um deles usava um escudo rachado.

Outro tinha o braço envolto em couro velho.

Durik percebeu tudo isso em fragmentos.

Depois não houve mais tempo.

Brokk rugiu uma ordem curta.

Os anões se moveram.

E então Durik viu, pela primeira vez de fora, o que significava enfrentar anões preparados.

Ragna recebeu o primeiro atacante com o escudo.

Não bloqueou apenas.

Avançou.

O impacto derrubou o homem como se ele tivesse batido contra uma parede viva. Antes que caísse completamente, o machado dela desceu e acabou com a luta.

Kelvar disparou uma seta curta que atravessou a coxa de um homem correndo para a carroça.

Tormund interceptou dois ao mesmo tempo, rindo como se aquilo fosse uma ofensa pessoal à qualidade da manhã.

Odrin reapareceu atrás de um arbusto e puxou um bandido pelo tornozelo, derrubando-o antes de esmagar sua mão armada com uma bota.

Os guardas humanos lutavam também, mas de outro modo.

Com medo.

Com esforço.

Com pressa.

Os anões lutavam como se estivessem resolvendo um problema conhecido.

Durik sacou a espada curta.

Um homem veio contra ele.

Não era velho.

Talvez trinta anos.

Talvez menos.

Barba rala.

Olhos arregalados.

Uma lança ruim nas mãos.

Durik ergueu o escudo.

A lança bateu no bronze e escorregou.

O impacto foi fraco.

Muito mais fraco do que esperava.

O homem tentou puxar a arma de volta.

Durik avançou.

Bateu com a borda do escudo no rosto dele.

Ouviu o nariz quebrar.

O homem caiu de lado, largando a lança.

Durik poderia tê-lo matado ali.

Não matou.

Chutou a arma para longe e virou-se para procurar outro perigo.

Viu um segundo bandido tentando alcançar a lateral de uma carroça.

Correu.

O peso da armadura puxava seus ombros, mas seu corpo anão respondeu.

Interceptou o homem antes que ele subisse.

Golpeou o braço armado.

A lâmina de bronze cortou carne e couro.

O homem gritou.

Durik bateu com o punho do escudo em sua têmpora.

Ele caiu.

Incapacitado.

Vivo.

A luta terminou rápido.

Rápido demais.

Doze homens haviam atacado.

Sete estavam mortos.

Três agonizavam.

Dois estavam no chão, desarmados e feridos.

Um deles era o homem cujo nariz Durik quebrara.

O outro, o que tentara subir na carroça.

Nenhum anão havia caído.

Um guarda humano tinha um corte no braço.

Um dos burros estava em pânico.

A criança chorava.

Sera abraçava os filhos com a faca ainda na mão.

Varran tremia de raiva ou medo.

Durik respirava pesado.

Não de cansaço apenas.

De choque.

Não pela violência.

Já vira coisa pior.

Fizera coisa pior em desespero.

Mas havia uma diferença entre lutar para sobreviver e ver um combate terminar com tanta eficiência que parecia trabalho de açougue.

Brokk limpou a lâmina no pano de um dos mortos e caminhou até ele.

— O seu está vivo.

Durik olhou para o homem caído.

O bandido gemia baixo, mãos no rosto quebrado.

— Está incapacitado.

— Eu vi.

— Não é ameaça.

— Agora não.

Durik entendeu o que vinha antes que Brokk dissesse.

— Capitão...

Brokk apontou para o bandido.

— Mate.

O som da estrada pareceu diminuir.

Durik encarou o homem.

Depois Brokk.

— Ele se rendeu.

— Não se rendeu. Caiu.

— Está desarmado.

— Porque você tirou a arma.

— Podemos amarrá-lo.

Brokk não se irritou.

Isso foi pior.

A voz dele permaneceu calma.

— E depois?

Durik não respondeu.

— Levamos ele conosco? Gastamos comida? Água? Um homem para vigiar? Dois se ele tentar correr? E se tiver febre? E se os amigos seguirem a caravana para recuperar ele? E se fugir durante a noite e avisar outro grupo? E se os humanos quiserem vingança? E se Varran decidir vendê-lo no próximo mercado para recuperar prejuízo?

Durik ficou imóvel.

Brokk deu um passo mais perto.

— Aqui fora, prisioneiro não é palavra bonita. É peso, risco e decisão que alguém precisa sustentar.

— Então deixamos ele aqui.

— Para morrer devagar? Para voltar a roubar? Para dizer a outros quantos somos? Para seguir a caravana mancando e desesperado? Escolha uma crueldade e chame de misericórdia, se quiser. Continua sendo escolha.

Durik olhou para o homem.

O bandido chorava.

Sangue escorria pelo rosto.

Era inimigo.

Também era alguém.

Raphael sabia disso.

Ninsu sabia disso.

Durik sabia disso.

E saber tornava tudo pior.

Brokk falou mais baixo, apenas para ele.

— Varkana me mandou trazer você de volta vivo. Não inteiro por dentro. Isso ninguém prometeu. Você quis ver a estrada. Então veja. Não o pedaço que cabe no relatório. Tudo.

Durik fechou os dedos ao redor do cabo da espada.

— Ele atacou a caravana.

— Sim.

— Poderia ter matado uma criança.

— Sim.

— Poderia ter matado um dos nossos.

— Sim.

— Mas agora não pode.

Brokk ficou em silêncio por um momento.

— Agora você pode.

Essa foi a lição.

Não a ordem.

A possibilidade.

Na vida como Ninsu, matar fora impulso.

Fora último recurso.

Fora raiva, medo, resistência.

Agora era decisão.

Fria.

Pesada.

Sem fogo suficiente para esconder a consciência.

Durik caminhou até o homem.

O bandido tentou se afastar, arrastando-se com os cotovelos.

Falou algo em uma língua que Durik não entendeu.

Talvez pedido.

Talvez maldição.

Talvez nome de mãe.

Durik não queria saber.

Ajoelhou-se.

— Não vou fingir que isto é justiça — disse baixo, em sua própria língua. — Nem misericórdia. É só a estrada.

O homem não entendeu.

Talvez fosse melhor.

Durik posicionou a lâmina.

Uma vez.

Rápido.

Quando se levantou, o mundo não havia mudado.

Esse foi o pior.

O sol continuava quente.

Os burros continuavam assustados.

A criança ainda chorava.

Os anões recolhiam armas.

Os humanos olhavam para os mortos.

Brokk avaliava Durik sem dizer nada.

Dagna se aproximou e entregou-lhe um pano.

— Limpe antes que seque.

Durik pegou.

As mãos não tremiam.

Ele quase desejou que tremessem.

— Você está bem? — perguntou ela.

Durik olhou para o sangue na lâmina.

Pensou em responder sim.

Não respondeu.

— Ainda não sei.

Dagna assentiu como se aquela fosse a melhor resposta possível.

Brokk passou por ele.

— Enterro raso para os corpos longe da estrada. Queimem o que não puder ser usado. Recolham água dos odres deles. Armas ruins vão para a carroça até decidirmos se valem o peso.

Tormund fez uma careta.

— A maioria não vale.

— Então jogue longe. Mas primeiro confira.

Durik observou tudo.

Era isso.

Morte virava tarefa.

Corpo virava risco sanitário.

Arma virava peso.

Odre virava recurso.

A estrada não permitia que nada fosse apenas símbolo.

Naquela noite, acamparam mais longe do local do ataque.

Ninguém cantou.

Os humanos falaram pouco.

Os anões comeram em silêncio, mas não em choque. Para eles, aquilo havia sido combate pequeno. Sujo, desagradável, mas esperado.

Durik sentou-se perto da própria carroça e abriu a tábua de registro.

Escreveu:

Dia décimo segundo.

Ataque por doze homens.

Armamento inferior.

Sem armaduras.

Motivação provável: fome, roubo, oportunidade.

Perdas inimigas: doze.

Perdas da caravana: nenhuma morte. Um ferido leve. Um animal agitado, recuperado.

Lição logística: prisioneiros em estrada longa representam custo, risco, vigilância e instabilidade.

Parou.

O estilete permaneceu imóvel.

Depois acrescentou outra linha.

Lição pessoal: matar em combate não pesa igual a matar depois.

Ficou olhando para a frase.

Então apagou.

Não porque fosse mentira.

Porque não era relatório.

Era outra coisa.

Fechou a tábua.

Olhou para a escuridão além das fogueiras.

A montanha ficava para trás.

A estrada à frente parecia mais longa do que pela manhã.

Durik finalmente começava a entender.

A vida fora da montanha não era mais primitiva porque as pessoas eram menores.

Era mais dura porque quase tudo custava mais caro.

Comida.

Água.

Segurança.

Misericórdia.

Principalmente misericórdia.