3 Minas D' Ouro

Estava sendo mais difícil do que havia achado. Oque tinha de mais? Era só um nome! Qualquer um estava de bom tamanho. Mas nenhum ficava. Ou o pivete não gostava, ou ele se decidia por outro.

Levava na cabeça uma lista de nomes que foram descartados; alguns era notável que haviam sido inventados no desespero, ou na falta de outra coisa.

O primeiro, Paulo começou com o método que mais conhecia: "O Santo Índio". A tribo dominante na região das minas eram os Cataguás; para se poupar de trabalho, resolveu por esse mesmo.

Cataguá seria bom nome, não fosse o fato de que aquele curumí não se parecia em nada com os curumís que estava acostumado. Tinha pouco de índio nele, mas europeu tinha de sobra; não pôde evitar imaginar diante a tanta semelhança:

— Portugal-Mirim! — Gritou no espanto com sua própria ideia.

O garoto ao seu lado, o fitou com seus olhos cor de mel faiscando de raiva, e com uma careta infantil de asco.

— Que foi? Gostou não? Não gosta de bacalhau?

Continuava com cara brava e beicinho; dando a entender que aquele estava fora de questão.

— Ninguém gosta...só fingi que gosta.

Colocou-o bruscamente de volta ao lombo do cavalo; estavam de romagem pelas vilas que eram fundadas nos novos domínios paulistas, afim de inspecionar a atividade das minas. Haviam feito uma parada, e agora prosseguiam com a gira; até então, o menino não havia aberto a boca.

Quando a noite já era alta, pararam em um povoado decrépito afim de pedir hospedagem para a noitada; era aquilo, ou dormir ao relento na estrada.

Um casal; um português migrado no faro do ouro, que perdeu viagem e se casara com uma mulata alforriada; comandavam a única hospedaria e bar da cidade. Era um lugar sujo; a comida, péssima; infectado de bêbados, ratos, e algumas pulgas.

Qualquer um com o mínimo de juízo não submeteria uma criança aquela espelunca; mas Paulo não dava pela coisa; estava muito ocupado negociando o preço da cama com o português careiro.

— Quarenta pataca pela cama seu baquara?!

— Pois que vá dormir na rua! Se não, pode ir abrindo os bolsos.

—Vinte pataca, é tudo que tenho.

— Aceito a metade em dinheiro; e a outra, podes me pagar me deixando dormir com essa belezinha.

— Sou menino! Não vês não?!- Foi a primeira vez que falou; em alto e bom tom.

O português ficou em choque. Paulo também.

Afinal então, ele podia falar. Seria o fim de sua paz e sossego.

— Perdão. És que assemelha-se muito a uma rapariga.

As desculpas não soaram sinceras de maneira alguma; e não mudavam o fato de que o pilantra realmente o havia cogitado como pagamento.

De qualquer forma, o ordinário hospedeiro precisava muito do mango; e vinte contos de patacas era o máximo de dinheiro que veria em anos de bebidas não pagas. Acabou por fechar o negócio, mesmo a contragosto.

Os quartos eram no andar de cima, e qual foi a frustração de Paulo ao se deparar com uma cama. Uma única cama; naquele cômodo que só contava com a mesma, e uma cadeira de três pernas de madeira.

Aquela miséria mal comportava uma pessoa, balançava e rangia a cada movimento; o colchão devia ser feito de palha, tão magro era.

— Bufunfa jogada fora! Por isso continuo pobre!

Jogou o chapéu no chão com raiva, e sentou-se na beirada da cama capenga. Logo deixou o corpo cair sobre a paliçada, o cansaço da estrada era tanto que não lhe importava nada no momento.

Virou-se para o lado, com os olhos já fechados, prestes a adormecer, quando deu-se conta de um pequeno detalhe.

— O que raios está fazendo?

— Agora nada. Só estou deitado.

— Pois arrume outro lugar! — Chutando o garoto da cama — Esse é meu! Paguei caro por ela.

— Onde? Não tem mais nada aqui.

— Ara! Tem uma cadeira ali. — Indicava a cadeira perneta num canto da parede.

— Não vou dormir em uma cadeira.

— Está fazendo exigências kurumí? Que crê que é?

— Alguém com um pouco de decoro, jamais pediria isso a uma criança.

— Exatamente! Ocê é criança! É mais jovem; podi muito bem drumi n'uma cadeira.

— Tu se achas muito velho, não é? Mas não passas de uma criança que age como adulto!

Aquilo era verdade. E não gostava que o lembrassem disso.

— Arghh! Acho que preferia ocê mudo.

O menino ficou mais alguns minutos argumentando, reclamando, quase chorando; mas o paulista egoísta o ignorava propositalmente; quando percebeu que o outro já estava no melhor sono, só lhe restou se conformar com o chão frio.

No raiar do dia, ao acordar, Paulo ficou surpreso ao ver que o menino realmente havia dormido no chão. Chegou a sentir pena dele; mas esta não durou muito; um segundo, talvez nem isso.

— Levanta gaiato!

O pobre acordou no susto, passara muito mal a noite.

Paulo não planejava tomar o desjejum, ainda havia muita estrada a percorrer; mas a esposa do português janota soube que tinham hóspedes, e insistiu em servir o pouco que tinha na despensa.

Infeliz moça. Trocara a escravidão por um casamento que funcionava quase como uma, e logo com um homem que vivia traindo-a com meretrizes; quando não, tentava a sorte com supostas "miúdas".

Ainda que fosse sua vida tão amarga, os serviu com um sorriso no rosto.

— Pão com queijo. Gostaria de poder oferecer mais; mas nossas despensas andam vazias ultimamente.

— Carecia de se dar o trabaio. Não vamos fica.

— Mas eu tenho fome. — choramingou; Paulo queria dar-lhe um tapa ali mesmo; não o fez pra não ficar mal visto pela mulher; e também, lhe roncava o estômago; por fim cedeu e sentou-se a mesa com sua cara azeda de sempre.

— Incomodaria se perguntasse de onde vens? — A dona da casa procurava prosa; e o paulista não estava com a menor vontade de responder interrogatório.

— Viemo de um lugar qualquer...- Resmungou, mordiscando o pão.

— Sei... E os senhores teriam nome?

Que chateação! A mulher não os deixava comer em paz.

Meditou um pouco sobre oque iria responder para despistar.

— Humm...Vicente. Vicente.

Mentira não era. Realmente se chamava Vicente, mas abandonara o nome.

— Pois bem; bem vindo seja Seu Vicente! — A moça abriu um sorriso, e então ficou olhando o menino, esperando alguma coisa.

— E tu? Não vais falar o seu?

E agora José? Aquela situação o estava irritando.

— Cachinhos Dourados. — Brincou com as pequenas mechas douradas que o outro tinha nas pontas do cabelo.

— Meu nome não é esse! — Fez birra.

Vendo que não queriam assunto, a senhora resolveu por não incomodar.

— Bom; não quero atrapalhar vosso desjejum; se precisarem de algo mais, estarei na cozinha. Com licença.

— Que diabos de nome foi este?

— Era brincadeira manhoso! Ande! Engole logo esse pão! Temo que vortá pra estrada.

Haviam deixado o cavalo amarrado atrás da hospedaria; porém, naquela manhã ele não estava lá.

— Disgraçado! Caraíba abaité! Me tomou o cavalo como pagamento!

— Ele não havia aceitado o dinheiro? Porque faria isso?

— Pruque não deixei ele drumi cocê! Devia de tê deixado.

—Não digas isso! Valho mais que um cavalo!

— Tem certeza?! Pruque agora teremos que andejar.

— Mas são muitos caminhos...

— Sei disso kurumí! Conheço todos. Eu os criei! E fiz todos a pé! Portanto deixe de maricagem e aperte os passo.

Percebeu ali, que se iria continuar com Paulo, teria que se acostumar a andar. E a andar muito.

O paulista era um nômade, não se fixava em nenhum lugar; e acompanhar sua marcha era tarefa quase impossível, pois ele não descansava. E se mostrasse o menor sinal de fadiga, era pior.

Naquele momento, pensava o quão azarado fora em seu destino; mas anos mais tarde, essa tortura do bandeira, o criaria para ser resistente.

Duas semanas como andarilhos, pararam em outra vila para fiscalizar as minas da região; depois de escutar as coisas de sempre, e sobre os crescentes desvios de ouro; Paulo sentou-se na escadaria da igreja da cidade, com as mãos segurando a cabeça. Pensava naquele trabalho, pensava no cavalo, pensava no diabo, pensava em morrer.

E de novo, veio uma mulher com o filho recém tido e duas mucumas, perguntando oque não lhe era assunto.

— Olá pequeno. Está perdido?

— Não minha senhora; mas bem queria estar. Ando em muito má companhia.

Quanta insolência! Uma hora ele ia apanhar. Ah! Mas ia.

— Má companhia? — De repente se dirigiu a ele — Com licença, monsenhor; acaso ele é seu? — A dama acreditava que lidava com um sequestrador.

— Infelizmente...- levantou a cabeça pra olhar a intrometida.

— Se é realmente seu filho...

— Meu filho?! Deus é Pai! Não.

— ... Então qual o nome dele?

Não; não estava com disposição. Farto daquilo, inspirou fundo e falou oque veio a cabeça

— Minas! — Espere. Aí estava.

— Mesmo? Porque esse nome? Pobrezinho! Foi achado em uma mina? — compadecida, colocou a mão rosto do menino.

— É!- Paulo assentia, mas o pensamento já estava longe.

— Fui nada. — O garoto sussurrou baixinho em discordância. O olhou feio, pedindo que ficasse quieto.

— Pobre criança. Tão lindo, um nome tão estranho- Disse lhe apertando as bochechas- Certeza de que está bem?

— Sim senhora. Não passa nada- Diante ao olhar ferino do bamdeira, não iria arriscar a sorte.

A mulher não estava de todo convencida, mas foi-se, com as escravas em seu encalço. Enquanto esfregava suas bochechas doidas, notou que o outro o encarava.

— Oque?

— Sei como conseguir dinheiro prum cavalo- Esboçou um sorriso malício.

— Vou expor ocê em praça pública e cobrá pra quem quisé vê! O dobro pra apretarem suas bochechas.

— Que ideia insana- o garoto revirava os olhos.

— Que espertisse a minha! — Estava rindo a toa

Olhava o paulista como se fosse maluco.

— Nome mió não havia!

— Falas á sério? É muito obvio.

— Oque ocê quer? Nome de rei? É esse ou Portugal — Mirim, ocê escolhe.

Cruzes! Não se chamaria Portugal jamais. Não gostava do luso.

— Esta bem... Mas não quero ser apenas " Minas", tem que ter algo mais. Algo como... País das Minas!

— País quar oque! Não vai se gabarolando.

O garoto insistia em ser nomeado como país, ou nada feito; provava ser mais convencido que ele. Mandou então um escriba noticiar que a nova comarca nas terras do El Rei D João V, agora atendia por "País das Minas"

País das Minas... que fantasia.

A carta ao lisboeta e as Cortes fora entregue a um conto de meses, mas sendo típico da época, as respostas costumavam demorar.

Até que enfim, ela veio.

Na ansiedade de por fim aquela história, rasgou o envelope sem menor primor. O menino esperava do mesmo modo pela oficialização da Metrópole; o silêncio o estava corroendo, Paulo lia aquela carta a meia hora, e nada lhe dizia.

— Então oque disseram ai? — Sem controlar a curiosidade, se debruçou nas costas do paulista para espiar.

— Sai pra lá gabiru! Estou lendo! Não tá vendo?

— Mas tu demoras demais pra ler. Me deixa ver — tentava pegar o papel das mãos alheias.

Travou-se então uma batalha pela carta. Um dado momento, ambos desistiram.

— Ao menos diga oque está escrito- fazia um olhar pidão

Paulo tentava com notável esforço ditar o conteúdo da carta.

— E-eu...Êê- rê... fá-faso mmmm...

— Tu não sabes ler? — Perguntou pasmo e com algo de pena.

O bandeira ficou vermelho, não de raiva, pois de vergonha; odiava que o vissem com condolência por ser incapaz.

— C-Craro que sei! Ocê que está me pressionando diacho!

O garoto tomou-a de suas mãos e pôs -se a vagar pela cidadoca em busca de alguma alma boa que soubesse distinguir uma letra. Naquela terra de analfabetos só encontraram uma pessoa com habilidades de leitura.

— Com licença monsenhor. Se não for de grande incômodo, poderia lê-la? — sabia ser cortês, e com sua graça juvenil, ninguém lhe recusava um favor. Era admiravelmente muito educado pra sua idade, o oposto da rudeza do paulista.

O homem de meia idade, advogado de Coimbra; começou a proclamar o escrito:

Eu El Rei; faço saber a todos em meus domínios nas Américas, que passe agora a existir sob os poderes a mim deferidos; a Capitania de São Paulo e Minas d' Ouro.

E que sejam todos os habitantes desta, leais súditos da Coroa e o que ela representa; e pelas graças e bençãos de Nosso Senhor e do Divino Espirito Santo; próspera seja as Terras das Minas e a Colônia do Brasil.

Vossa Majestade; D. João V de Portugal e dos Algarves

Senhor do Brasil e Ultramar.

— Humm... Ficou muito longo; deviam ter deixado só o São Paulo.

—Minas d' Ouro ?! É mais óbvio ainda!