...

Gotas

Gota a gota, gota a gota.

É o que se ouve.

Na alcova escura de uma casa velha.

Isolada no monte, sem chance de vida.

Rangendo ao vento em gemidos tristes.

Abriga, tristonha, a própria ferida.

Gota a gota, gota a gota.

É o que se ouve.

A porta se abre num triste rangido.

E o assassino se apressa a sair.

Sorrindo, satisfeito, por mais uma morte.

Só a casa velha o vê fugir.

Gota a gota, gota a gota.

É o que se ouve.

Lá dentro do quarto vê-se a poça

A fonte das gotas são pulsos cortados

Do teto podre pende uma corda

E da outra ponta um homem enforcado.