As luzes amareladas da cafeteria Kowalsky traziam para seus clientes um clima agradável e acolhedor. Mesmo que o relógio marcasse pouco mais de duas horas, as nuvens da chuva pesada que cobriam a cidade há três dias deixavam o ambiente escuro; parecia nunca ter dia em Londres, o que já era costumeiro para os moradores locais.
O movimento era alto naquela parte da tarde. Estudantes buscavam refúgio da chuva e internet grátis, homens e mulheres de terno terminavam seu horário de descanso e jovens desocupados escolhiam pães, bolos ou bebidas quentes do balcão transparente e bonito. A cafeteria era de fato um ponto popular e animado, e a conversa baixa com a decoração descontraída apenas acrescentavam tranquilidade ao ambiente. Seria um ponto ideal para relaxar, se também não fosse a causa da raiva de Draco Malfoy.
Já havia perdido a noção do tempo que encarava a porta de madeira da entrada, mas sabia ter se passado pelo menos vinte minutos; a tela apagada do notebook e o café frio eram boas pistas. Conseguira chegar na cafeteria antes da chuva, e para que? Para ter seus nervos testados. Era um escritor talentoso, mas buscava novas inspirações. Em pessoas, lugares, situações – o que lhe prendesse a atenção primeiro. Era exigente, no entanto. Chegava ao nível do absurdo, mas era o que lhe fazia ser bom. Draco gostava de extrair até a última gota do que seus focos de inspiração pudessem oferecer.
E foi por coincidência que encontrou algo que ultrapassaria os níveis de suas expectativas, no dia em que decidiu experimentar o café daquela cafeteria cafona.
Draco não esperava que aquilo fosse mexer com algo além de sua nova fonte criativa. Mas aconteceu. E agora, depois de todos aqueles dias, aquela fonte resolve não aparecer.
Inacreditável.
Suas mãos já corriam pelo material de produção para guarda-lo, e nem mesmo a aparição repetitiva da atendente ruiva para saber se ele queria algo para acompanhar o café ou precisava de ajuda o fizeram ter ânimo para lhe dispensar com a língua afiada. A única ajuda da qual necessitava não havia aparecido, e se Draco não escreveria, não via motivos para aguentar aquelas pessoas por mais um minuto que fosse.
Então, como se seus desejos fossem ouvidos por uma fada madrinha sádica, a porta se abriu, e um Harry completamente ensopado apareceu.
— Oh Deus — Jacob se precipitou até o funcionário resmungão. — O que aconteceu com você?
— Minha moto quebrou no meio do caminho e a chuva me pegou em cheio. Tentei ligar, mas estava sem sinal. — Harry jogou o cabelo molhado para trás, e tirou os óculos para enxugar as lentes.
E foi nesse momento que Draco se viu realizado, como se todas aquelas horas entediantes finalmente valessem a pena. Poderia dizer que a pele lisa ficava sedutora molhada, ou que os músculos do peito e barriga se destacavam na camisa branca e um tanto transparente por conta da água. Podia falar como o sorriso de garoto trazia uma jovialidade irresistível naquele maxilar bem trabalhado, mas nada disso importava agora para Draco; não, de modo algum. Tudo o que ele desejava estava acima dos olhos verdes: aquela cicatriz longa, irregular e deliciosa.
Draco sempre soube de seu interesse absurdo em corpos marcados. Sentia-se extremamente atraído pelos braços tatuados e pelos furos de piercings; mas nada chegava aos pés de cicatrizes. Longas, diferentes, em locais inesperados. Draco acreditava poder atingir um ápice surreal apenas por tocar na marca causada por algum objeto afiado.
— Tem uma toalha no armário dos fundos, pode usar para se enxugar. Ginny, quando Harry voltar pode ir para casa. Obrigado pela ajuda.
Ginny, a atendente ruiva e teimosa, sorriu para Harry e trocou algumas palavras com ele antes de levar o brioche de amora para um senhor na mesa dos fundos.
— Amanhã eu prometo não atrasar — Harry foi direto para a porta atrás do balcão. — Virei de carro.
— O importante é estar bem, Harry. Nem pense em usar moto essa semana. A tempestade só vai piorar.
Harry riu, afundando os dedos no cabelo.
— Depois dessa, Pads não vai me emprestar a moto o resto do ano. Moony vai trancá-la em outra garagem.
Jacob se virou para Ginny, que ria como se Harry tivesse feito a melhor piada do dia. Nunca se acostumou com os apelidos dos familiares de Harry, mas tinha a breve lembrança do pai ter alguma coisa relacionada com veados. Bem, não era algo a se preocupar no momento, então apenas voltou para a cozinha, distribuindo alguns sorrisos simpáticos para seus clientes.
Tudo aquilo poderia ter soado interessante, se Draco estivesse dando atenção. Mas não estava. Seus olhos guardavam a porta por onde Harry havia sumido como cães protetores e famintos. Sua fonte favorita de inspiração aparecera, e tinha fresco na memória as gotas de água que pingavam do cabelo preto para a testa, e cruzavam a cicatriz.
Deus, Draco teria se jogado em Harry naquele momento, se não fosse o local público.
Era fácil dizer quando o baque de inspiração começou, mas Draco não conseguiria estabelecer em que momento a chuva criativa e sedutora se tornou algo tão doentio e físico— já não era suficiente bater os dedos velozmente pelas teclas do notebook e ver sua criação cicatrizada ganhar passe livre em sua imaginação. Harry era o melhor mistério londrino, e Draco precisava desvendá-lo. Não queria saber de livros, queria saber do enredo que formou Harry; queria saber como e porque aquela cicatriz estava lá.
Talvez aquela obsessão começasse a passar dos limites. E não dizia isso apenas por ter Harry Potter como um exemplo misterioso para as páginas de suas histórias, dizia por ter suas noites recheadas de sonhos molhados. A excitação com qual acordara pela manhã era um aviso gritante de que precisava fazer algo, ou enlouqueceria.
— Tchau, Jacob. Até amanhã.
Ginny acenou para Jacob. Já não estava com o uniforme de trabalho, e balançava a bolsa enorme conforme girava nos calcanhares para correr até a porta. Draco acompanhou a menina sem graça sair na chuva, provavelmente tomando um táxi ou pegando o carro próprio. Ou apenas sendo maluca e saindo na chuva. Era o tipo de coisa que os empregados daquele lugar pareciam fazer.
Parando para pensar, Harry era um garoto desse tipo. Viera no meio de uma chuva horrível, por Deus! E parecia ter um gosto especial de lhe rondar, perguntando se precisava de mais alguma coisa ou fazendo algum comentário aleatório. Era um menino irritante, cuja língua às vezes era incontrolável. Tinha certa malícia por baixo daquele rosto de moleque.
Talvez Draco tivesse lhe detestado, em outra circunstância.
— Estou assumindo, Jacob.
Harry finalmente voltou, de uniforme. Ajustava o avental por cima da camisa preta, e agora apenas o cabelo bagunçado estava molhado. A franja continuava para trás, dando total liberdade para Draco. De fato, se não fosse aquela cicatriz, Draco talvez nunca tivesse reparado como Harry era extremamente gostoso.
Antes que pudesse perceber, estava com a mão no alto, e seus olhos subiram para se encontrar com os de Harry. Ele sorriu, e Draco se arrepiou.
— Boa tarde, Malfoy. Que chuva, hein?
Draco revirou os olhos e não fez questão de disfarçar a subida desgostosa da boca. Já fazia o que? Um mês que frequentava aquele lugar? Provavelmente. E dentro desses trinta dias, Harry insistia em fazer comentários idiotas como aquele, e podia ser impressão de Draco, mas jurava que toda vez que mandava uma resposta atravessada, Harry se animava mais.
— Não sei porque esperava algo diferente. A previsão anunciou o clima. — “Idiota” quis acrescentar na fala, mas se reteve por estar no trabalho dele e ter postura o suficiente para sair profissionalmente por cima. — Meu café esfriou.
— Eu posso esquentar se quiser.
Eles se encararam. Talvez fosse por conta das gotículas que ainda desciam dos fios pretos, mas Draco jurou ter visto uma fagulha brilhar nos olhos verdes. Em outro momento, com outra pessoa, poderia ter acompanhado aquela gota de água até a boca rosada e fixar-se por lá; em Harry, como sempre, era o caminho contrário que chamava sua atenção.
Inferno de cicatriz. Inferno de atendente gostoso.
— E está esperando o que?
— Um sorriso.
Ah, ele estava provocando. Aquela expressão risonha não era só um costume educado do estabelecimento, era uma provocação disfarçada de bom humor. Poderia descrever Harry em muitas palavras ruins, pesadas, ofensivas em um grau que mesmo Draco se surpreenderia.
Mas nada daquilo definiria o rapaz melhor do que um garoto pentelho.
— Se quer ter o mínimo de esperança em alguma gorjeta, sugiro que faça seu trabalho logo, Potter.
E de novo, aquela provocação infantil voltou a brilhar no rosto dele.
— Harry — ele apontou para o crachá vermelho que usava no lado esquerdo do peito. — Meu nome é Harry.
Talvez ele tivesse sentido que Draco não estava de bom humor, pois não ficou mais do que três segundos parado antes de pegar o copo e levar para os fundos. Voltaria com café novo, nunca esquentado; Draco já havia deixado claro essa preferência na primeira semana ali.
Não demorou para que Harry voltasse com outro copo. Draco bateu com o lápis na mesa, e Harry levantou a sobrancelha.
— Uma torta de limão. E sem raspas.
Para quem olhasse de fora, Draco teria soado como arrogante. Mas Harry sabia ser ao contrário: na primeira semana de Draco ali, cada palavra escorria veneno e ordem, tal qual um imperador diante de escravos. Por sorte, aquele comportamento foi se derretendo, e Harry conseguiu enxergar um pouco mais além da camada fria que Draco gostava de passar.
— Mais alguma coisa?
— Não.
Harry girou o corpo para seguir até o balcão, mas foi uma questão de segundos para descer os olhos até a camisa que Draco tinha por baixo do casaco fino e arregalar os olhos.
— Eu adoro eles!
Demorou cerca de trinta segundos para Draco entender do que Harry falava. Precisou seguir os olhos dele (estava focado na cicatriz mais uma vez) e notar o símbolo da banda saltando do casaco largo.
— Tentei ir no show que teve aqui, no mês passado, mas não consegui. Você foi? Eles são muito bons.
Draco pensou em abrir a boca e soltar mais um comentário ácido, mas não conseguiu. Não quando Harry parecia tão feliz ao falar de algo tão aleatório como banda favorita. Além do mais, era uma informação nova. O gosto em comum por música.
— Eles são bons — se limitou a responder, incomodado com a trava repentina.
— Eles são os melhores.
Sem dizer mais nada, Harry foi em busca da torta de limão. O doce veio tão rápido quanto o café, mas Harry apenas lhe entregou um sorriso antes de ir atender mais mesas. E o mau humor somado ao incômodo de Draco subiram para um raiva genuína. Era o trabalho de Harry, mas caralho! A porcaria da semana inteira as conversas se resumiam a poucas palavra entrecortadas, e Draco odiava assuntos pela metade, bem como indecisões. Era um homem direto, de sim ou não, de certo ou errado. Odiava coisas mornas e meios termos.
E pensar que outras pessoas estavam lhe tirando o tempo com aquele garoto da cicatriz era de fazer os nervos borbulharem.
A tela do notebook apagou outra vez. Draco passou o dedo pelo touchpad, e o word brilhou na tela. Havia escrito pouco mais de duas mil palavras, o que para seus padrões era igual a respirar: rápido e tão natural que parecia praticamente nada. Estava ali para assistir sua fonte de inspiração e produzir, não tinha porque se irritar se Harry não era completamente seu. Era escritor iniciante, e precisava fazer bonito para ser reconhecido como devia ser. Precisava escrever.
E Draco escreveu. Escreveu como o garoto protagonista era estranho e irritante, mas que o mundo desaparecia quando colocava seus fones e o rock tocante de Imagine Dragons começava. Escreveu sobre seu sorriso expressivo e como a linha fina e irregular de raio descia até a sobrancelha...
Draco puxou o ar com tanta força, que se não fosse o barulho ruidoso do trovão, teria passado vergonha na cafeteria.
Uma coisa era usar Harry como inspiração. Outra, totalmente diferente, era tornar Harry parte de sua criação, literalmente. E puta que pariu, era o que estava fazendo durante todo aquele mês. Trazendo Harry Potter para seu mundo e desenvolvendo toda uma vida para ele, como se pudesse controla-lo – como se assim, pudesse de fato tê-lo em suas mãos.
O que mais o impressionou não foi ter ficado apavorado com aquela confissão repentina, e sim intrigado em descobrir se o que digitava de fato era verídico. Será que toda aquela expectativa criada na base de uma invenção seria atendida? Será que Harry o decepcionaria?
Será que havia outras cicatrizes?
Quando piscou, estava com a mão erguida de novo. Temeu que o outro atendente fosse primeiro – um garoto atrapalhado e sem graça, cujo nome sabia ser Alguma-Coisa Longbottom por namorar seu amigo Theodore – mas Harry deu-lhe dois tapinhas no ombro e entregou a caneca grande de chocolate que tinha em mãos para o Alguma-Coisa, antes de ir atender Draco.
Ninguém falava, mas já era de senso comum que apenas Harry conseguia aguentar aquele cliente por um dia inteiro.
— Precisa de mais alguma coisa, Malfoy?
Draco era bom em pensar rápido, mas demorou um minuto batucando na mesa para tirar qualquer desculpa válida. Não queria comer mais nada, e seu café já havia acabado. Harry estava em seu ambiente de trabalho e mesmo que achasse o lugar cafona e chato, ainda era o trabalho dele.
E soar como um gay desesperado por atenção era algo que não entrava na personalidade de Draco Malfoy.
— Você perguntou sobre o show. Eu tenho a gravação especial em casa.
Os olhos de Harry brilharam, e Draco ficou agradecido de ser tão bom ao fingir indiferença.
— Sério? Eu vi alguns momentos no YouTube, mas não consegui encontrar o show inteiro. Passaram na TV não é? Não tem DVD disso. Você gostou?
Draco poderia se dizer arrependido de chamar aquele cachorro babão até sua mesa, mas quando Harry se empolgava, sua testa se enrugava discretamente e a cicatriz tremia. Era um movimento novo, e Draco se viu com a respiração presa outra vez.
— ... pode me esperar até o final do expediente?
A pergunta foi repentina, mas então percebeu que havia perdido parte da conversa. Não se importava, de qualquer forma. Não quando o convite necessitado partira de Harry.
— Hum — foi o que respondeu, e fez um imenso esforço para baixar seus olhos até o notebook. — Talvez.
Aquilo pareceu bastar a Harry, que se afastou mais uma vez, cantarolando. Draco reconheceu como uma música da banda, e se pegou abrindo um sorriso pequeno. Era um idiota, de fato.
As horas passaram, mas a chuva não. Cada vez que desviava sua atenção para a janela, Draco via que a tempestade cobria a vista da cidade, e as gotas caíam com tanta velocidade que mais pareciam um véu a cobrir toda Londres. Não seria fácil andar ou dirigir por ali, e de certa forma Draco ficou agradecido pelo pedido de Harry. Quando o horário de pico chegou, havia dezenas de luzes amarelas na rua, brilhando como imensos vaga-lumes.
Era o cenário perfeito para Draco. O caos vindo de forma sutil, como uma cobra pronta para o bote. O receio do acidente, da morte; Londres era pintada com as palavras que apareciam na tela do notebook branco e preto, e Draco se deliciava com sua criação. Era bom, de fato, e nenhuma falsa humildade esconderia o orgulho do que os anos de dedicação lhe proporcionaram.
Harry passou por sua mesa, e moveu a boca para falar que faltava pouco. Logo ele seria de Draco, e apenas de Draco. Sem clientes chatos e conversas entrecortadas. Sem precisar imaginar mais nada para satisfazer seus desejos por aquele atendente.
E principalmente, Draco poderia se aproximar daquela marca. Daquela irresistível cicatriz.
— Hoje é meu dia de faxina.
Harry estava de frente a Draco. Havia sobrado apenas os dois, e agora as luzes amareladas pareciam mais fortes por conta da escuridão que a noite tempestuosa trazia. Aquele véu de água havia se transformado numa cortina grossa e negra pela falta da lua e das estrelas.
E aquela noite representava bem como Draco estava por dentro.
— Me fez esperar para dizer que não sairia?! — Draco não conseguiu evitar a rispidez da raiva emotiva, e por muito pouco não mostrou a chateação de ter suas expectativas adiadas. — Que merda, Harry!
Draco teria rido da expressão de Harry em outro momento. Desde o dia que colocou seus pés na cafeteria, Draco chamou Harry pelo sobrenome – usou de desculpa a falta de vontade em desenvolver intimidade com quem não convivia todos os dias, mas a verdade era que buscaria por Harry nas redes sociais. Para sua tristeza, o Instagram era privado e quase não tinha fotos no Facebook. Harry conseguiu tirar Draco do sério mesmo antes de realmente falar com ele.
E agora estava lá, com aquela cara idiota e bonita, parecendo um bobo gostoso.
— Achei que você não me considerasse alguém íntimo...
— Sinceramente — Draco enfiou seu material de trabalho na bolsa e pegou o celular, pedindo por um táxi. Chegaria em alguns minutos, de acordo com o aplicativo. — Não sei porque perco meu tempo com você, se vai ser tão imbecil todos os dias!
A surpresa de Harry se transformou em indignação.
— Como assim todos os dias? Você é quem fica fazendo drama por qualquer coisa. Eu esqueci que hoje era quarta-feira.
Draco revirou os olhos ao passar a alça da bolsa pelo ombro.
— É o seu trabalho, deveria prestar mais atenção.
Outro trovão chacoalhou a cidade, e as luzes piscaram. Mesmo assim nenhum dos dois se mexeu. Harry estava entre a culpa e indignação; Draco, numa raiva de quem podia sair de lá batendo em Harry – e arrastá-lo até sua cama.
Jacob demoraria cerca de uma hora para voltar, o tempo que Harry levaria para limpar tudo. Tentou explicar que os funcionários se revezavam para cuidar do lugar, mas Draco não pareceu interessado. Mesmo assim, continuou parado, o peito subindo e descendo numa tentativa de mantê-lo calmo.
Aquilo era injusto e ridículo. Esperara o mês inteiro para dar um passo a mais, para criar um campo perfeito. Para tocar a porra da cicatriz. Sua calça parecia mais apertada, mas Draco não baixou os olhos para verificar se algo acontecia ali.
— Eu queria ter pedido para ir com você. Para ver o show. — Harry trocou o peso de uma perna para a outra. Havia um interesse a mais ali, ou era só fruto da fantasia doentia de Draco? — Mas se não estiver totalmente irritado...
Harry puxou o celular do bolso. Draco viu que o papel de parede era um cachorro preto com bandana vermelha e dourada e um osso enorme na boca. Quis confirmar se era dele, mas não o fez por preferir manter a raiva. Acharia uma grande filha da putagem se não visse que foi de fato pelo esquecimento, o que só piorou as coisas. Como ele podia ser tão desligado de algo que fazia toda semana?!
Mais tarde, descobriria como aquele detalhe deixava Harry irritantemente fofo e melhor do que a descrição básica no word, mas no momento apenas quis xingá-lo muito.
— Posso te passar meu número — ele estendeu o celular com o campo de contatos aberto. — E se quiser pode anotar o seu. Assim podemos nos falar fora daqui.
Draco baixou os olhos para o celular, como se fosse uma criatura estranha. Quando Harry começou a produzir aqueles sons de impaciência pela garganta, Draco tomou o aparelho sem qualquer cuidado, e anotou seu telefone.
— Mande mensagem, eu anoto depois.
Na sua cabeça, a ideia era apenas jogar o celular de volta para Harry, girar os calcanhares e sair pela porta sem olhar para trás, para provar o quanto estava irritado. Mas o que realmente aconteceu foi que, ao tentar jogar o aparelho, quase o deixou cair, e Harry precisou de movimentos ágeis. Ele conseguiu segurar o celular com uma das mãos, mas a outra apertava o punho de Draco, e foi por instinto que o puxou para perto.
Seus olhos se encontraram. Quase não se moviam, e a respiração descompassada ficou presa na garganta. Draco não pensou quando ergueu a mão livre e subiu até a testa de Harry – estava tão perto.
— Draco...
O chamado de Harry fez Draco se arrepiar e apoiar os dedos primeiro na bochecha. Harry não fechou os olhos, mas parecia derreter sob seu toque. O rosto dele estava absurdamente quente. Draco foi subindo a mão, e a ponta trêmula do indicador foi a primeira a tocar a testa de Harry. A tocar a cicatriz.
E foi como se todo aquele mês tivesse valido a pena.
Os dedos mais compridos foram brincando na pele cortada até sobrar apenas o dedão, enquanto os demais puxavam os fios escuros. Harry tinha seu corpo praticamente colado com o de Draco, e parecia tão desesperado para beijá-lo, que Draco se viu incapaz de impedir. Finalmente sentia aquela marca, e finalmente sentia aquele Harry. Finalmente...
— Malfoy?
Draco pulou quando a porta da cafeteria se abriu, e o taxista entrou com um guarda-chuva em mãos. Era um homem baixinho e gordo, de expressão simpática. Já estava acostumado a atender Draco, o que fez com que pegasse intimidade o suficiente para saber que em dias de chuva, Draco provavelmente precisaria de um grande guarda-chuva para proteger seu material de trabalho.
— Ah, desculpe. Eu não sabia que estava com alguém.
— Não estou.
Draco respondeu rápido, quase atropelando as palavras. Mesmo assim, manteve a expressão calma e se virou para Harry. Os olhos verdes brilhavam em expectativa, e o cabelo preto agora cobria parte da cicatriz. Ele conseguia ficar ainda mais charmoso assim.
— É melhor não esquecer da mensagem.
E sem dizer mais nada, Draco seguiu o motorista para a noite fria e chuvosa. Não quis olhar para trás, pelo temor de suas pernas fraquejarem e denunciarem seu desejo pelo corpo do atendente, mas pelo menos a mente agora trabalhava à mil.
— Conseguiu escrever hoje, senhor Malfoy? — o taxista gentil perguntou, enquanto dava a partida no carro.
Draco se recostou na janela, observando a cafeteria se afastar. A expressão de tesão e desejo que moldou o rosto de Harry ainda fresca em sua mente.
Seu celular vibrou e a tela acendeu em um número desconhecido. Sorriu.
— Consegui o desfecho perfeito.