Um dia.

A mente de Rafaela, se precisasse de comparação, assemelhava-se a um parcel ultimamente.

Com a mãe entre a fronteira da inconsciência e histeria e o pai batalhando seus próprios fantasmas, restou-lhe cuidar do velório da irmã e da póstuma limpeza de seu apartamento.

Ela encarava o que foram as roupas da irmã-mais-velha com distância. Planejava anunciar seu noivado na festa de natal deste ano, mas, agora sentia a alegria tornar-se areia em sua boca.

— Rafa? — Chamou seu noivo, do outro cômodo, acordando-a da dor.

— Fala.

— O que eu faço com essas plantas na janela?

— Aquelas mortas?

— Isso.

— Joga tudo fora.