Lua

O som das batidas na porta evidenciava o pulso firme, mas o sorriso que seguiu o rangido agudo da passagem era característica marupiara de quem trazia uma coberta de retalhos junto ao aconchego materno.

Lágrimas tinham um gosto salgado, contrastando com o desabrochar das damas da noite do lado de fora.

A passagem manhosa das horas seguia um ritmo único. Coisas antigas e coisas novas foram sendo desenhadas por vozes e sussurros, no anseio em se por a par de vidas que se reentrelaçavam.

Conheciam-se novamente sob o toque do luar.

Motivos não foram questionados, porém. Ainda não era tempo.