Humo

A fertilidade trazia sujeira aos tecidos de suas vestes, Luan, patenteado pelo timbó do trabalho braçal, soava em diferentes temperaturas toda vez que fugia do personagem; não gostava de manchas.

Não esperava que encontraria na terra algo além dos próprios signos da mãe-natureza, embora ainda fosse vida (ou pelo menos já tivesse sido). Era um fantoche em seu melindre definitivo de sucateamento; trapo, coisa jogada fora de propósito.

Cogitou se Bianca gostara de fantoches na infância. Era o brinquedo perfeito.

Indubitavelmente o jardim floresceria, ainda que sofresse manipulações e dissonâncias. Enquanto isso, panos e ervas daninhas dividiam o mesmo espaço.