Sextilha

A sensação de estar amarrada a uma cadeira era desconfortável. A corda machucava seus pulsos e deixava seus dedos dormentes.

— Jonathan, solte-me.

— É Bruno — Gritou, aproximando-se do rosto dela — Eu gostava do nome que tinha. Jonathan. Meu pai escolheu antes de morrer — apontou a espingarda em sua direção, depois começou a resmungar baixinho uma sextilha antiga que lhe remetia à infância. Maia olhou-o horrorizada. Os anos fugindo o deixaram louco.

O barulho da porta sendo aberta chamou sua atenção. Jonathan apoiou suas mãos nos ombros dela e sorriu.

— É hora de revê-lo, Maia. Espero que sejam felizes no inferno.