Miles

“Ele aceitou”

Uma chuva despencava sobre o teclado do notebook.

“Enjolras é meu namorado.”

Grantaire não caía em si. O destilado barato a corroer sua garganta. (Quantas vezes naquela noite?)

“Por quê?”

O frenesi de teclas cessou. Não deu 3 minutos, e a brecha de luz se extinguiu.

“Metódico como sempre...”

Os sapatos foram abandonados na sala. Pelo corredor vagou apenas a sombra de um alcoólatra.

Descartou as roupas impregnadas da noite boêmia.

A cabeça loura repousava no travesseiro direito, banhada pelo pálido luar. Ondas de lençóis os separavam.

Da sua mão ao cabelo, tangível centímetro, que mais parecia uma milha.