Monotonia

Alfred estava entediado. Hospitais eram monótonos. Só o que via eram paredes brancas, duas portas, uma poltrona, uma janela que dava para uma parede - que tipo de janela era aquela? -, uma série de aparelhos estranhos e sua perna enfaixada, pendurada para cima, no centro de sua visão. Se prendesse a respiração, o silêncio era quase tangível - o que o incomodava profundamente.

Bufou, virando o rosto para o lado. Ali havia uma mesinha com vários gibis que já lera e um botão. Quando Alfred viu o botão, sua mente estalou.

Acho que vou chamar aquele enfermeiro sobrancelhudo novamente.