A. R.

Nas paredes verdes do palácio bege, encontrei-me diante um amigo. Havia uma pichação, um garrafal característico do subúrbio. Mas, aquele subúrbio me surdia diferente.

O balde com água e o spray anti-tinta se negavam a retirar a pichação. Quando eu era mais novo, minha mãe me impedia de andar duas quadras de casa. Tinha um medo inexorável, como se meu pai tivesse voltado com as duas espingardas.

Pueril garoto, não sabia que após duas quadras, o subúrbio terminava e a cidade começava.

A pichação me lembrou dos meus colhões, e a minha casa de concreto-sapê.

“E se traficarmos amor?”