Nuvem Negra

Assim que o sol raiou no céu, Sir Gryden Tears acordou, esticando-se para livrar-se dos lençóis de seda da cama. Sentou-se cuidadosamente, apoiou as mãos nas pernas nuas e suspirou pesadamente, deixando que os primeiros pensamentos do dia viessem conforme raios distorcidos de sol ultrapassavam a janela e atingia o chão verde-musgo. A mulher atrás de si logo acordou, vestida apenas com uma beleza avassaladora, e nada além disso. Seu corpo era curvilíneo, com uma pele naturalmente branca, e cabelos negros que caiam até a metade das costas, em contraste com olhos completamente verdes.

Ela se ajoelhou na cama, e apoiou as duas mãos macias nos tensos ombros do homem, e os apertou, forte e tranquilamente, se aproximando à medida que o bico do seu seio direito encostasse-se às costas desnudas do homem.

– Minha rainha. – Disse ele solenemente, com a voz rouca pela noite de sono longa e animada. A rainha Myranda Rediron escondia um caso de amor com seu cavaleiro, e por vezes se encontravam para transar. Não dormiam tão cedo como o resto do reino: muito pelo contrário, Gryden e a rainha por vezes dormiam pouco tempo, quando o céu já era azul e o sol laranja, prestes a nascer. Ele havia entregado a sua semente diversas vezes a ela, e a todas elas não a negou. Nesta noite não fora diferente, até que ambos tivessem chegado à exaustão completa.

Virou-se para ela, e selou os lábios em um beijo caloroso. Pôde sentir o gosto de mel em sua boca, e sua cabeça sendo desnorteada pelo mesmo. Levou sua palma até um dos seus seios, e o apertou com força.

­ – Podemos fazer isso mais uma vez? – O homem perguntou, com um sorriso malicioso em sua cara.

Ela sorriu em seguida, mas logo o sufocou e afastou a mão do cavaleiro.

– Infelizmente, não. Meu tio deseja discutir com o Verdadeiro Conselho. Teme pela segurança do reino e por uma conspiração. – Respondeu com sua voz firme, porém suave.

­–Pro inferno seu tio e suas frescuras. – Ele respondeu, afastando-se de Myranda. Stear Rediron era um homem velho e ressentido, com traços firmes em sua face e uma barba grande e mal-cuidada. Havia, por escolha da própria rainha, tornado-se Conselheiro Militar, e sempre estava próximo do trono. Gryden e Stear nunca tiveram uma boa relação. Apesar dos laços de sangue há muito firmadas, sempre sentira que o velho era um usurpador desde a época que o pai de Myranda ainda vivia. Uma vez, tiveram um inicio de discussão que foi logo interrompida pela rainha em pessoa. Desde então, o ressentimento havia permanecido, e a desconfiança do cavaleiro só aumentado.

– Quisera eu permanecer mais um pouco. Mas sou uma rainha, meu cavaleiro, e cada destino traz suas responsabilidades. – Ela sorriu, e levantou-se da cama logo em seguida. Suas pernas estavam trêmulas e arrepiadas, belas e brancas.

Ele observou-a caminhar até suas vestes, e com um suspiro hesitante, começar a vesti-las.

Ela é mais bonita sem nenhuma roupa, o homem pensou, com olhos vidrados em sua traseira.

Antes que pudesse pensar mais um pouco, o som de uma buzina soou janela a fora. Era quase um grito desesperado, ecoando pelas paredes da cidade e se tornando um urro desesperador. Gryden se ergueu, e com passos leves, caminhou até a janela, com o seu membro solto quicando de uma perna à outra. Chegou até a janela, e com as mãos firmes, empurrou a madeira com força, de modo com que esta abrisse e atingisse com força as paredes do lado de fora. Ele se apoiou em um parapeito de pedra, delicadamente feito, com cabeças de águia em cada uma de suas pontas.

Lá fora, as usinas trabalhavam interminavelmente, empesteando o ar com sua fumaça negra de poluição e sujeira. Nos planaltos, enormes mansões e casas de detalhes em ouro pairavam em sombras negras e distorcidas, refletindo o céu azul que sobre elas flutuava. Os mais ricos haviam construído casas no topo da cidade, em caso de uma eventual invasão, para serem os últimos a morrer. No final, não importava, já que a tecnologia havia avançado tanto nas últimas centenas que poderiam destruir a cidade em pouco tempo caso passassem por sua proteção. Perto dos portões brancos de Acer se encontrava uma enorme favela, com casas mais pobres – mais ainda bem cuidadas – onde enormes gangues e bandidos de todo o calão se encontravam, com constantes roubos e outros tipos de crime. Os enormes portões de pedra esmaltada em negra eram belos, e se erguiam em um perfeito círculo ao redor de toda cidade. Apesar disso, não era as casas e nem as muralhas da cidade que chamavam a atenção do homem. No topo dos céus, nadando nas próprias nuvens, um enorme Zepellin negro como a noite pairava. O seu balão, enorme e bem protegido por uma armadura de kevlar, pairava quieto, a não ser pela buzina que a cabine exalava diversas vezes. A bandeira que este portava se encontrava presa no lado direito da cabine, debatendo-se conforme o vento avançava com ela. A bandeira era azul-marinho, com uma enorme águia vermelha com suas duas asas abertas e em posição de ataque.

É o brasão Rediron, refletiu o homem, debruçando-se sobre o parapeito para ter uma vista melhor, mas o Zepellin ainda me é desconhecido.

Já vestida, a mulher também se aproximou da janela.

– É louco? Se alguém te ver desse jeito, eu...

Antes que pudesse terminar de falar, ele apontou para o dirigível. Logo, ambos os olhares se concentravam nele.

– Nunca vi este antes. – Disse, sem hesitar. Ela franziu o cenho.

– Confesso-te que também não. Vá para dentro, se vista e me encontre na sala do trono. Talvez o Conselho tenha alguma ideia.

E assim o fez.

***

Quando ambos chegaram ao trono por portas diferentes, uma pequena parcela conselho já havia sido todo reunido em uma mesa circular de mármore, posicionada especialmente como enfeite. Stear Rediron se encontrava numa das maiores cadeiras, ao lado de Thur Gore, um homem alto e extremamente pálido, com uma monocelha no topo da delicada face, um espião nato que já havia salvado o reino de várias invasões em outras ocasiões, e agora era um dedicado servente da rainha, e Geralt Yoro, um banqueiro-mor, gordo e com enormes ombros. Seu rosto era tão delicado e bem feito quanto o do informante, e não por isso mais bonito.

A rainha caminhou com passos largos, enquanto seu salto-alto ecoava pelo enorme salão. Havia enormes colunas num enorme corredor, cor branco-gelo, e com várias portas levando a vários outros salões e corredores.

Embora o salão fosse magnificamente enorme, não havia coisa tão gigante quanto o trono, do qual a rainha ostentava enorme dificuldade para subir.

Era realmente belo, com pedras preciosas espalhadas por todo ele, que era composto de puro marfim. Sua altura era tanto que se erguia sobre todos os outros, e a escada que levava até o seu assento era uma enorme caminhada por pedras de mármore sobre o marfim. Seu topo era perfeitamente acabado, com um semicírculo que possuía entalhos da formação do reino. Era chamado de o Trono Branco, e todos sabiam o porquê dessa alcunha.

Quando conseguiu finalmente se assentar confortavelmente em seu trono, a rainha arfou pesadamente, observando as pessoas em sua mesa. Tears tomou um lugar à mesa, sentando-se em uma das cadeiras de madeira esmaltada em branco. Entretanto, a não ser pelas pessoas que se assentavam no Verdadeiro Conselho, não havia ninguém, nenhum guarda ou pedinte.

– Antes de começarmos, senhores, gostaria de saber onde o resto dos meu conselho se encontra? ­

Geralt se ergueu para falar.

– Minha rainha, a outra parcela do Verdadeiro Conselho foi receber os tripulantes do Zepellin... Deve ter visto isso essa manhã...

– Sim, senhor. Vi ele no céu, mas não o reconheci. Não foi concebido em minhas usinas.

Ele pareceu ter sido intimidado.

– S-senhora, eu... – Gaguejou antes que pudesse voltar aos seus firmamentos. – Sim, não foi feito aqui. Juntou-se a nossa frota alguns dias atrás. O nome é “Nuvem Negra”, sua graça.

– É vossa, banqueiro. – Disse apenas, então voltou o olhar para Stear.

– E onde estão os guardas, meu tio? – Ele a encarou, com olhos que não ostentavam nada a não ser suas próprias cores.

Apoiou as mãos na mesa, e com um sorriso sem significado algum, começou:

– Deveria perguntar para seu guarda-costas. – Continuou sorrindo por algum tempo, mas só houve ele. Todos permaneceram em silêncio, exceto o próprio.

A rainha pareceu discordar de tal tratamento.

– Vossa graça, tio.

O sorriso falso desapareceu do rosto grave do homem, que se ergueu rapidamente da cadeira.

– Teria o poder subido à cabeça da “vossa graça” – tomou um tom irônico no vossa graça. ­– para que essa se esqueça dos laços de sangue?

A rainha apenas o observou. Os cabelos castanhos claros desta se encontravam presos, e no topo de sua cabeça uma pesada coroa de ouro se encontrava, com pontas de cabeças de águias, e âmbares e diamantes como bicos destas. Seus olhos verdes profundos – que a propósito era característica do seu tio também – contrastavam em sua pele branca. Sua beleza era realmente enorme, porém o que tinha de beleza faltava-lhe de pulso firme, o que rendia constantes desafios de seu tio e uma crise que atingia o reino.

– Os laços de sangue existem senhor, mas ainda assim, lembre-se quem usa a coroa. ­– Disse. Gryden nunca pensara que chegaria a esse ponto. Apesar de seu amor, ele podia ver que na maioria das vezes temia o seu tio.

O barbudo mordeu os maxilares, e franziu a sobrancelha, tomando uma expressão furiosa.

­– Deveria... ­– Ele ergueu um dedo, refletiu um pouco e voltou a sentar-se. – Mil perdões, vossa graça. Devo ter extrapolado. No fundo, desejo apenas o bem do reino...

–Então responda onde estão os guardas, Lorde. – Bradou Grynden, com um olhar firme.

Ele hesitou, encarando com olhos inexpressivos o cavaleiro. A rainha ainda esperava a resposta, e os outros dois conselheiros também pareciam interessados.

– Foram escoltar o Conselho até o dirigível. Esperavam voltar antes da reunião... – Disse, acariciando a barba.

­– Antiprofissional – Disse Gryden, com as duas mãos na mesa.

– De fato. – Concordou Geralt, coçando o queixo onde deveria haver uma barba.

– Creio que não queira saber sobre os guarda-costas? –Indagou Thur, com um sorriso macio e carismático.

– Tenho minhas suspeitas, Thur. – O cavaleiro deixou-se dizer.

Bordel.

– Podemos voltar ao assunto original, senhores? – A rainha disse, apoiando-se no braço esquerdo do trono. – A conspiração. Os senhores exigiram minha presença aqui, e então sumiram com todos os guardas. Eu poderia chamar vocês, senhores, de conspiradores?

– Muito pelo contrário, vossa graça. – Thur disse, sorrindo levemente. ­– Tudo o que ocorreu aqui foi só um triste incidente. Confesso que esperava mais dos seus soldados, porém essa crise acabou com todo o profissionalismo remanente no reino.

Depois da última declaração, houve um enorme silêncio. Gryden pigarreou.

– Sim, sobre a conspiração... – Continuou. – Recebi uma carta na manhã anterior a esta. Ela dizia que rebeldes extremistas se reúnem na favela, com a pura intenção de usurpar o reino.

Demorou um pouco, mas assim que Myranda entendeu o significado, ela ficou estabilizada.

– Mandemos o exército. Poderíamos acabar com qualquer motim em pouco tempo. – Sugeriu Thur.

– Agressivo demais. O povo poderia ficar revoltado. – Comentou Geralt. Stear concordou. Gryden ainda pensava na melhor escolha.

–Talvez uma missão silenciosa. Alguém vai até lá, descobre quem é o líder, e então outro esquadrão faz o resto – Sugeriu Stear. Ninguém parecia ter aprovado a ideia.

A rainha estava em silêncio, pensando em alguma coisa com ambos os olhos vidrados na mesa.

– Não temos tanto controle na favela quanto no resto da cidade. E atualmente, o povo que habita lá tem mais influência que nós. ­– Comentou Tears.

Todo mundo concentrou-se nele.

– O que quer dizer? – Questionou suavemente Thur.

– Uma missão para recuperar o controle. Enquanto ocorre isso, podemos espalhar os seus espiões, senhor, e então descobrimos o traidor. – Não havia falado da parte suja, mas sabia que ela viria logo em seguida. Uma carnificina, simplória, e forte. Muito sangue seria derramado, se Gryden estivesse certo.

E ele estava afinal.

Geralt concordou com a ideia sem nenhuma resistência. Thur demorou, porém assentiu em silêncio, e Stear, apesar de relutar um pouco, concordou depois de algum tempo.

– A boa e velha missão secundária. Escondemos a adaga sobre a manga, e então a tiramos quando o inimigo não aceita nossa mão. – Comentou Thur. Geralt soltou um leve risinho.

– A palavra da rainha importa mais, entretanto. Se ela quiser que andemos pelados e doemos todas as nossas vestes aos mendigos, o faremos sem hesitar. – Pronunciou-se secamente o homem de barba grisalha. Ainda havia o estopim flutuando nos ar branco que sussurrava enquanto perambulava através do enorme corredor. Ambos ainda se odiavam, e ambos estavam prontos para cortar a garganta um do outro. Ainda assim, nenhum deles poderia abraçar seu instinto animal e enfiar uma adaga um noutro.

– E eu estou totalmente de acordo, tio. — Os olhos velhos e verdes encontraram rapidamente sua rainha. Havia uma ponta de desapontamento neles. – Creio eu que essa reunião já está acabada. Reúna os guardas tio. Espero que isso não seja um incomodo.

­–Com prazer, vossa rainha. – Ergueu-se, e com uma simples reverência, se ausentou da sala pelas suas enormes portas brancas.

– Sor Gryden, em nome da sua rainha, reúna um grupo de soldados. Vocês comandarão o extermínio dos Usurpadores.

Gryden temia em seu interior isso. Era um exímio espadachim, entretanto, não era conhecido como alguém que gostava de fazer a parte suja – entretanto, seria ele o responsável por cortar a garganta de ameaças ao reino.

Possíveis ameaças. Havia a lenda de um cavaleiro, da era dos primeiros reis, os Reis que não tiveram nome, que havia sido um exímio espadachim, o maior deles, podendo derrotar um gigante com poucos e perfeitos golpes. Nunca havia perdido, e tão igual era sua honra. Certa vez, Um Rei sem nome ausentou-lhe em uma missão, e, segundo o que sua mãe lhe contara, o honrado cavaleiro matou dezenas de inocentes, pensando que os mesmos seriam criminosos. Quando descobriu a verdade, foi desgraçado, se mutilou e se exilou em montanhas. Até hoje, a Montanha do Cavaleiro Desgraçado pairava sobre o reino, em silêncio e infértil, gerando a maior das sombras.

E desde criança, Gryden temia o mesmo destino.

Todavia, a rainha era sua razão de viver, e não a desafiaria nem por todo o ouro do Reino. Ergueu-se lentamente, e assentindo, fez uma reverência e se ausentou.

***

Chegou até uma das mais altas torres do castelo, e se aprumou em uma delas, olhando a cidade em um silêncio prolongado. Era uma cidade enorme e constantemente renovada, e agora a evolução a atingia carregando em suas costas uma enorme crise financeira. Gostava de observar o reino desde criança, e agora não era diferente. Encarava o seu maior medo, e apesar deste ser infantil, era seu único pecado. Uma suave brisa dançou pela sua face, confundindo seus cabelos negros. Era um homem alto, e seus olhos negros demonstravam uma profundidade tão parecida quanto à noite. A pele era branca, assim como a de seu pai, e o pai do seu pai, que haviam herdado a pele branca como a neve.

O cheiro de fumaça prontamente chegou ao homem.

Não é só fumaça, uma voz interior disse-lhe. E estava certa. Não era apenas fumaça, era o suor de cidadãos de bem trabalhando para a evolução, misturado com tudo do que o reino era composto. Era o trabalho incansável, até que as mãos deles se tornassem apenas carne e sangue, enquanto o reino fora dele vivia um tempo glorioso. Era a fome encobrindo os crimes enquanto a pobreza apunhalava-vos nas costas. Era tudo o que haviam se tornado, rebeldes e criminosos, os restos da sociedade.

Fumaça nunca é apenas fumaça. Sempre haverá muitos significados por trás de fumaça, e ela é apenas uma máscara para um milhão de outras coisas.

Antes que pudesse concluir seus pensamentos, uma voz fraca o surpreendeu por trás.

– Sir Tears... Você poderia me ajudar com uma coisinha...?

Olhou para trás através do ombro. Era um homem corcunda, de meia-idade, com poucos cabelos e estes de sem tonalidade alguma. Usava um gibão cinza, com pequenos detalhes amarelo-claros. Era o mecânico do castelo, Jher, de baixo nascimento, e, apesar disto, um dos homens mais inteligentes que já conhecera. Criava facilmente projetos que um homem educado de alto-nascimento pensaria centenas de vezes atrasado.

Trabalhava há semanas em sua oficina, sem parar, com descanso apenas para se alimentar. Certa vez, chegou a ouvir boatos que trabalhava com demônios e oferecia seus empregados em busca de genialidade. Nunca soube se era verdade.

– Posso tentar.

O homem suspirou levemente, e então começou a andar. Gryden o acompanhou de perto, enquanto ele se esforçava a cada passo. Era baixo, e o fato de ser corcunda não o ajudava muito.

– Venho trabalhando num projeto há meses senhor, deve ter ouvido. Apesar de ter acabado de ficar pronto, já é um sonho muito antigo e que precisa da aprovação da rainha, então...

– Quer minha opinião? – Respondeu, com a voz calma e solta.

O homem se limitou a uma pequena risada, e então estavam próximos de uma pequena portinhola de metal. Levou a mão até uma cavidade de metal dela, e empurrando-a para o lado, abriu, revelando um pequeno compartimento de metal, com rachaduras e sujeira dentro. O cheiro era ruim, mas suportável. Uma alavanca pequena estava posicionada a direita central, e quando o corcunda adentrou no lugar, puxou-a. O compartimento começou a descer, lentamente, porém de forma automática, como se fosse guiada por uma força não natural. Ia descendo lentamente, enquanto o som de engrenagens era a única companhia de ambos. O velho engolia a saliva constantemente, e o cavaleiro pode quase ter certeza de que o coração do homem pulsava furioso. Era a tensão, misturada a ansiedade, e a espera que tantos meses de trabalho tenham valido a pena.

E de repente o compartimento chocou-se contra o chão, num estrondo que lhe remeteu a primeira vez que ouviu um motor de um dirigível. O homem abriu novamente a portinhola, e revelou um enorme pátio, cheirando a suor e carvão queimado, e com o enorme eco de dezenas de martelo de metal ressoando contra mais metal. Aquilo era o Reino, a evolução.

E embora o fedor da sala tivesse chamado a atenção do homem, o que o atraiu foi a enorme figura negra, alta e longa, no centro da sala, com enormes pneus em cada ponta. Era feito de metal, e era parcialmente retorcido, de modo a ser um enorme casco de tartaruga com alterações para que andasse e pudesse suportar pessoas dentro de si. Duas enormes portas de vidro envolvidas em metal ocupavam a sua frente. Sua traseira ostentava duas enormes metralhadoras, cada uma em uma extremidade, com um enorme lança — míssil de seis canos, para tiros mortais e simultâneos.

Ele sorriu, e uma pequena lágrima rolou pelo seu rosto.

– Minha obra prima. – Disse, rindo.

Boquiaberto, Gryden não podia acreditar no que o homem havia criado com um pouco de esforço. Era uma máquina de matar, completamente perfeita e aniquiladora. Era negra, como a noite, e tão monstruosa quanto os próprios demônios das lendas mil vezes contadas.

– Pensa que a rainha o aprovará? Pensa que tio dela o aprovara? – Dizia. Seus olhos brilhavam de esperança.

Atordoado pelo monstro a sua frente, o homem foi apenas capaz de concordar com a cabeça. O velho ao seu lado sorriu.

– Imagine isso em campo. Quantas guerras seriam vencidas em instantes, com o uso de poucos soldados? – Seus olhos brilhavam, enquanto sua jugular palpitava fortemente.

– E quem devera aprovar o projeto para que possa ser usado? – Perguntou o cavaleiro, quando conseguiu recuperar as palavras novamente.

Pensou por um instante, caminhando até uma pequena mesa num dos cantos da sala. Havia uma jarra de barro sobre ela, com dois copos do mesmo material dos lados, e colocou água em um deles, oferecendo ao outro. Recusou formalmente.

– Creio que devo mostrar ao patriarca dos Rediron.

Stear.

– A bem da verdade, não sei se ele gostara. É um homem difícil, é bem sabido.

O brilho nos olhos do homem pareceu sumir. No lugar, houve uma mixagem de sentimentos, todos confusos e apavorados. Talvez não soubesse o que pensar.

Levou o copo até a boca, e com menos de dois goles, sumiu com toda a água que havia dentro dele. Golpeou a mesa com o copo, deixando-o lá.

– Isso não é nada bom, creio.

Acabara de se tornar receoso. Nem mesmo o mais corajoso dos homens resistira ao velho, assim como Gryden imaginava. O homem era ignorante, e na maioria das vezes, repugnava qualquer projeto mostrado a ele. Não seria diferente, se mais uma vez o cavaleiro estivesse certo. Andou lentamente até o compartimento, com o ar pesado e culpa pelo medo que acabara de impor ao velho. Sem muito delongar, puxou a alavanca.

Visitou o jardim antes do cair do sol. Desde que chegara ao castelo, gostava de perambular em seus estreitos corredores, de onde dois ou mais com o dobro do tamanho se encontravam e alinhavam em paralelas, e que os mesmos corredores eram apertadores por árvores do mais doce figo. Gostava de saborear um ou dois enquanto sentava-se a sombra de uma árvore, pensando sobre as longas batalhas que uma vez travara, enquanto raios fugidos de sol atravessavam pelos pequenos vácuos que havia entre as folhas, tomando uma coloração avermelhada. Quando entrara para a Companhia dos Guardas – a companhia que servia com sua espada apenas para a coroa – era seu único refúgio... Até que a cama da rainha também se tornou um.

Por vezes, gostava de esgueirar-se atrás dos imersivos arbustos, apenas para vigiar as aias e as servas enquanto estas tomavam o lugar com o mesmo propósito dele. Uma vez ou outra, havia as visto em momentos íntimos, onde gostavam de retirar a roupa e deixar que o ar espreitasse pela pele nua. Era um lugar belo, de fato.

As paredes em volta do último eram de pedra, esmaltada em verde, e coberta pelos musgos que formavam uma nova superfície sobre ela. Não havia teto, e então o sol poderia brincar livremente pelo jardim, enquanto pequenos canos de água faziam o resto do trabalho.

Caminhou pelas estreitas ruelas do jardim, levando em suas mãos dois pequenos figos. Escondeu um no bolso de sua capa, enquanto ia comendo aos poucos o outro, deixando que o doce invadisse sua boca. Assentou-se em um banco qualquer, observando uma árvore em específico, enorme e retorcido, forte e nem por isso imune ao sol que brilhava alto no céu.

– Você sabia desde antes da reunião, não é? – Gryden perguntou. Por um instante, pensou estar realmente sozinho. Até que passos cuidados vieram da grama de trás dele.

– É astuto, de fato. – O homem que se assentava junto a ele era Thur. Vestia um terno preto, sem o uso da gravata. Trazia em mãos um guarda-sol.

– Esperou até aqui. Por quê?

O homem pensou. Antes que começasse a falar, enfiou a mão na capa do outro, e puxou o figo de lá. Atacou-lhe com uma dentada potente.

– Não pode confiar em ninguém, creio eu. – Disse, enquanto saboreava o figo com silvos.

O cavaleiro jogou o caroço do seu figo longe, em algum canto perto de outra árvore. Debruçou-se sobre si mesmo, enquanto esperava que o homem continuasse.

– É um morador da favela, de fato. O nome é Akhur.

Virou-se para o homem, que ainda saboreava o figo.

– Só isso? – O cavaleiro disse voltando a postura – Ora, claro que não. Subestimo-te se acho que descobriu só uma coisa.

O homem sorriu, revelando dentes sujos pelo figo. Eram amarelados, por baixa, porém haviam ganhado um tom vermelho.

– Ele tem um grupo escondido no Alto Distrito. Tem alguns bordéis sobre suas mãos e... – Ele se interrompeu. Jogou o restante do figo longe, deixando metade inteira. – O deus dele. Eu teria cuidado. É uma religião macabra, de fato. Mas qual hoje não é?

Gryden concordou, sem rir. Era sério, e essa missão exigiria homens sérios.

– Ainda falta me dizer uma coisa. – Disse, quando quis voltar a falar.

O outro sorriu, acenando com a cabeça suavemente.

– Por que contar a mim? Freen Ragnhar é mil vezes mais experiente, e o próprio Stear poderia ter se vangloriado da descoberta. Por que eu?

O homem sorriu, ergueu-se e abriu o guarda-sol, este o qual tomou uma tonalidade preta trespassada por raios do sol. Seus dentes, antes sujos, agora não possuíam mais nada.

– Cabe a você descobrir, meu jovem.

Caminhou pelas gramas, com os olhos fixos de Gryden em suas costas. Tomou uma ruela para si, depois outra, curvou uma, atravessou mais grama e sumiu em meio às figueiras. Demorou um pouco, mas antes do cair da tarde, Gryden já havia saído do jardim.

Não tardou, e logo a madrugada chegou, trazendo consigo impetuosas estrelas e uma enorme lua, com seu brilho dividido em partes pela enorme figura negra que percorria os céus. Gryden havia sido chamado ao fim do dia ao quarto da rainha. Ao contrário de todas as outras vezes, agora parecia diferente. Sentara-se em sua cama, vestido com uma calça amarrado por algumas cordas. A rainha deitava-se atrás dele, sobre os lençóis, magnificamente bela e nua.

Sua confusão misturava-se com outros mil sentimentos, todos indescritíveis e que pareciam a primeira vista o mesmo. Temia nunca voltar. Temia que os usurpadores ganhassem. Temia que tudo aquilo fosse uma mentira.

Virou-se para sua amada, com os olhos entristecidos.

– Peça ao seu tio que mantenha a guarda alerta. – Ela assentiu, sem expressões. – Partirei quando Thur descobrir os conspiradores.

Ele já sabia. No fim das contas, o conselho de Thur havia se tornado uma questão para Gryden. Não confiaria nem na pessoa a qual amava. Não importava agora. Balançou a cabeça para se desfazer dos pensamentos, então se deitou perto a ela, levando os lábios de encontro aos dela. Era doce, como o mel recentemente feito. Era um beijo mais forte, amoroso e novo. Desatou as amarras da sua calça, deixando que esta caísse e revelasse o membro ereto. Deitou-se sobre a cama, envolvendo seus braços com ela. Penetrou-a uma vez, delicadamente, enquanto seus sentimentos pareciam consumi-lo. Houve a culpa, com um prazer misturado a ele. Ela gemia descontrolada, sem se preocupar com nada em volta. Selou os lábios com ela. Começou a penetrá-la mais vezes, numa velocidade maior. Sentia o prazer, enquanto a carne colidia com mais carne. Cada estocada deixava que ambos pudessem sentir o calor um do outro, enquanto o prazer se misturava com centenas de sentimentos.

Não tardou, e o clímax chegou. Ejaculou dentro dela, deixando sua semente nela novamente. Deitaram-se exaustos, um ao lado doutro, enquanto respiravam pesadamente. A mulher levou os dedos até o peitoral do homem, e lá ficou traçando linhas imaginárias, de um lado ao outro, depois voltando e realizando voltas. O cavaleiro beijava a cabeça da mulher, enquanto esta suspirava cansada. A mulher beberia o chá sobre a cabaceira da cama, e então eliminaria a semente do homem, mas saber que havia deixado a semente dele nela novamente lhe dava uma boa sensação.

A rainha adormeceu pouco tempo depois. Gryden limitou-se a ficar acordado. Não pensava em coisas boas. Sabia que a favela era perigosa, e poucos homens tinham coragem de enfrentar a escória da sociedade.

É isso que são, falou pra si mesmo. O pensamento ecoou em sua cabeça, como se mil outros dele repetissem a voz constantemente. Era assustador, e ele sabia disso. Os pensamentos pareciam ter sido recuados. Eram vagos e insignificantes. Até que um chamou-lhe a atenção. Você vai morrer, disse a si mesmo.

No fundo, ignorava isso. Já havia chegado o momento em que encararia as suas responsabilidades pessoalmente, e era tudo isso que o momento representava. Era um dos muitos Protetores Reais da rainha, e sabia que se tivesse que se sacrificar para isso, o faria. E o teria que fazer. Uma guerra civil viria a acontecer em pouco tempo, e apesar da maioria dos Conselheiros acharem que se tratava apenas de usurpadores podres que teriam um fim rápido, Gryden sabia que não seria assim tão fácil.

Os rebeldes poderiam ter reunido um exército só com os civis. Poderiam tomar a cidade com pouco tempo de rebelião. Da mesma forma, o exército dos Rediron tinha armas mais potentes. O Monstro Negro da garagem poderia matar vários em pouco tempo. Tinham espadas afiadas e bem cortantes, e armas tão potentes quanto. Ainda assim, o povo era mais numeroso. E um povo que teme o governo sempre é mais forte do que um que teme. O homem se desvencilhou da rainha desacordada, sentando-se novamente nu, com os pensamentos ainda em confusão. Eram turbilhões misturados a sentimentos. Livrou-se deles ao balançar a cabeça em movimentos rápidos. Debruçou-se sobre a cama, beijando sua bochecha suavemente, enquanto uma lágrima rolava na própria.

No fundo, ele sabia que aquela seria uma última vez, uma despedida de um com o outro. Era bem maior e mais extensivo do apenas uma noite de sexo. Sobre o quarto, a lua dançava incansável. A figura negra flutuava, pendurada a uma das muitas torres de pedra que representavam os Portos Aéreos. A lua invadia o quarto, retorcida e destruída pelo Zepellin e pela janela que não permitia toda sua plenitude. O homem deixou que os pequenos raios iluminassem o seu corpo desnudo. Ouviu a rainha murmurando atrás de si. Estava sonhando, perdida em ilusões que a noite trazia.

Com um pouco de pensamento, ele sabia que também vivia ilusões. Eram ilusões de que seria feliz e teria filhos. Todas falsas, derramadas no verde musgo do chão daquele belo quarto. Não queria que tudo passasse em momentos esquecíveis. Amava a mulher na cama, e queria que pudesse ser diferente. Sabia que não era. Era apenas seu guarda costas, e seria apenas isso. Então, reuniu suas forças, encontrou-a e tratou de se despedir quando houve tempo, dando-a uma noite de seu amor, misturada a outros mil sentimentos diferentes.

No fundo, ele pressentia o que viria a seguir.