Rosalind, como fora capaz?

O jovem desceu logo atrás do amigo, ambos seguiram para a tenda dos competidores e enquanto preparavam a arena colocando sobre o chão de terra e areia alvos coloridos de listras circulares, mais palhaços vieram para entreter os habitantes do vilarejo para que não caíssem no mórbido tédio, estava uma tarde bem quente e o calor era o pivô do mau humor.

Os competidores preparavam-se pacientemente, os jogos eram mais populares entre os jovens, pois exigiam agilidade e rapidez, poucos homens de meia idade ou até mais velhos arriscavam-se, a maioria sempre usava a mesma desculpa, deixemos isto para a nova geração, ela está mais preparada.

Damian estava terminando de colocar as luvas de couro enquanto Tristan verificava com precisão cada flecha que utilizaria durante a competição, de dentro da tenda os rapazes ouvem a voz de Costel anunciando a entrada dos participantes, o herdeiro Dumitrescu deu uma palmada nas costas do amigo mais novo e sorrindo disse:

___ Mult noroc, meu caro!

O jovem ferreiro percebeu que havia sinceridade no tom de voz do rival, porém existia uma raiva cegando-lhe, uma ira que não lhe permitia mais ver Tristan como amigo mas sim como um estranho, um inimigo que quer tomar seu lugar. Ele sorriu, um sorriso impuro, entretanto o qual sempre seduzira quem quer que fosse e respondeu:

___ Que vença o melhor... Prietenul meu.

Os dois dirigiram-se ao meio da arena lado a lado, foram recebidos com gritos e aplausos da população eufórica, eles acenaram para o público, sorriram e buscaram suas respectivas posições, o belo moço direcionou seus olhos azuis para onde estavam seu pai e Viorica, ele a viu sorrir e acenar, logo mais fitou Rosalind e sua fúria aumentara quando percebera que o olhar dela buscava o de Tristan.

___ Competidores prontos?___ indagou o velho.

Todos os garotos acenaram com a cabeça pegando uma flecha e posicionando-a no arco.

___ Preparar... Apontar...

Cada arqueiro mirou no centro do alvo, uma única flecha bem no meio era o que bastava para ser considerado o campeão desta modalidade.

___ Já!___ gritou o sujeito.

Todos soltaram ao mesmo tempo, as flechas saíram curvas e rápidas, três se perderam no caminho, duas não chegaram ao destino e cinco atravessaram o alvo como fora mandado. Os participantes abaixaram os arcos e aguardaram a avaliação de Costel para ver quem seria o vencedor. O homem caminhara até perto dos alvos, examinara um a um nitidamente para saber qual flecha chegara perto ou acertara em cheio o centro. O velho apertava os olhos, media com o polegar a distância, até que virou-se sorrindo para os habitantes e gritou:

___ Temos um vencedor!

Damian estava cabisbaixo aparentemente apreensivo, assim como todos os jovens ali presentes, de relance olhou para o amigo que parecia mais nervoso ainda e logo voltou a fitar suas botas.

___ Tristan Dumitrescu!___ anunciou Costel.

O rapaz levantara as mãos em sinal de vitória e sorriu para todos sentados à sua volta, a platéia aplaudira em pé o desempenho do competidor e os outros meninos também o parabenizaram exceto o ferreiro, estava ardendo de ódio por dentro, porém sentira-se mal por isso, pensara estar cometendo um erro.

Olhara para o amigo e começara a refletir, ele treinara intensamente todos os dias para estes torneios assim como si próprio, se venceu foi graças ao seu esforço e dedicação, não haveria razão para estar se comportando desta forma, vencera o torneio de combate simulado dois anos seguidos e Dumitrescu não demonstrara um pingo de sanha ou ciúmes, por que estaria agindo como uma criança mimada justo agora?

Caminhou em direção a Tristan e disse sorrindo e estendendo-lhe a mão:

___ Felicitări¹, prietenul meu, você mereceu.

O jovem forte e robusto não apertara-lhe a mão, pelo contrário, o abraçara batendo em suas costas e falando:

___ Mulțumesc, meu caro.

Costel o puxou dando-lhe um abraço.

___ Felicitări, garoto.

___ Mersi.

Afastando-se até estar ao lado de uma jovem com o rosto coberto por um véu de seda branco, o velho a pega pela mão e grita para que todos pudessem ouvir:

___ E como recompensa por este feito, meu jovem Dumitrescu, terás direito de passar uma noite com esta linda donzela escolhida especialmente para ti.

O rapaz inclinou-se em sinal de respeito para com a garota beijando-lhe a mão.

___ Milady.

A moça tirara o véu, Damian arregalara os olhos ao ver que era Rosalind sorrindo para seu companheiro. Não podia acreditar em seus próprios olhos, mas era ela, era mesmo Rosalind ali, sorrindo e estendendo a mão para Tristan beijá-la, estava entregando-se de boa vontade, estava feliz por ter sido levada por seu melhor amigo. Damian sentiu seu sangue ferver e esta fervura fez com que o calor em seu corpo aumentasse apertando cada vez mais forte o arco em sua mão.

Seria uma ironia do destino? Será que Tristan e Costel já haviam planejado isto apenas para ferir o sentimentos do ferreiro? Não sabia em quê pensar, não podia crer na imagem refletida em seus olhos, ela cruzava cruelmente sua retina e cravava em sua mente mortificando-o, não podia ser possível, mas era... Por quê? Ninguém sabia, apenas era.

___ Milorde ___ disse Rosalind sorrindo, a glória visivelmente estampada naquela meia lua tão encantadora enfeitando um rosto tão angelical.

Rosalind, como fora capaz?___ indagava-se Petrescu inconsolado e enraivecido.

E levando-a pela mão, Tristan saiu da arena acompanhado dos demais competidores.