Morte

Já era tarde. Muito tarde. Mas o dia frio e cinzento de inverno ainda demoraria muito para nascer. Desceu as escadas, percorrendo com as mãos as paredes frias e sem vida da mansão. Mortas...

Tudo ali clamava a falta. Falta de amor. Falta de amizade. Falta de esperança. Falta de fé.

Não se importou em acender as luzes, vagando no escuro do corredor. Uma luz, no entanto, chamou sua atenção. Uma vela. Um livro. Vlad.

Sentou-se de frente para ele, percebendo seu olhar distante, o copo de whisky a seu lado.

Seus olhos azuis não foram notados. Novamente, mortos, assassinados...